A falta é um abrigo, um lar. Não sei o que é o fim, o que é a morte. Por isso sempre vou me faltar como alma, como pessoa, como perda, como morte. Mas não posso faltar com Deus. Porque se eu faltar com Deus não serei mais nada.

A morte, recordações falsas. Reter a morte no meu amor. Essa rivalidade entre a alma, a morte, a vida: é o amor.

Eu atravesso a alma para morrer. É melhor o tédio, o incomunicável. Tédio é melhor do que eu, que sou morte. Minha alma gela no embrutecer de existir. Entontece meu corpo o pensar para que ressignifique seu amor na poesia.

Enveredar como se tudo estivesse no corpo, não na morte, não em mim. O que tenho no corpo? Nada. Sentir de frente para o sol. Sofrer por ter pele. A atmosfera que sinto em mim não sinto nos outros. Por isso nada espero dos outros, mas falo. Minha sensibilidade fala como pele assombrada. Como é difícil ser amada, ser eu, até mesmo para mim. Lado a lado com a tristeza, seguro sua mão, mas o olhar escapa da tristeza, pulando em abismos sem o meu fim. Nunca vi quem ainda suporta a vida. Tudo é tão inusitado. Tenho o amanhã sem o amanhã. O remoer do corpo se transforma em alma viva. O abuso da alma, de dançar em mim não me faz ter alma coagida na dor. Chorar traz a alma em palavras nunca vistas: o espelho da alma. Palavras sufocam o que devia ser corpo. Cor são lágrimas reprimidas de um céu claro. Absorve minhas lágrimas nas idas e vindas do pensamento é o tempo do mar. Mar é solidão nas sombras.

Na época do amor, tudo estava vivo. Os objetos, a vida, o ressecar da minha pele, a espontaneidade de sair de perto. Via tudo encantada. Minha alma vive o que vejo. Ver, ter amor, poucos têm. Ninguém vê o que é para se ver: a suspensão do ser.

A alma, imune ao sigilo da alma, é o que nunca foi dito. Tudo que seca não absorve. O que absorve é o que ser é, o que me mantém, vida. Não me deixe absorvida em mim. Deixe-me ser meu então dentro de mim. O que seca falta em flores, poesia. Por isso a poesia é compreendida. Essência, essência, saudade de ti, não de mim. Deixo tudo de mim na poesia.

A vida é perene, mudo por mim. Apenas eu detenho a vida na eternidade. Este reconhecer, filha minha, deixo o amanhã partir.

A saudade é um talvez que comove, presença de mim ou de algo parecido.

Posso abstrair o imensurável na percepção da proximidade de Deus. Repelir minha pele. Quero a minha pela para me cobrir na minha morte

Não sei como tratar minhas mãos, têm vida. Meu olhar são minhas mãos, o arejar, o correr do amor. Arear o que falta no nada. Comemorar meu corpo com minha vida em corpos de pano. Nada veio. Remendos resolvem qualquer inteireza. Qualquer vida, morte. O que é positivo é o infinito. Cuido pessoalmente do céu sem mãos. A coragem, último olhar.