A consciência não é real, é o que foi rasgado na poesia. Torna-se sobrevivência de amar a eternidade de cada um antes do amanhecer.

A proteção é tudo que sinto num abraço que se mistura com vida, com o respirar entre nós no arder da saudade. Estando junto, quero me misturar com tudo, do esquecimento ao ser, do desamor até o amor, mas não dá para respirar. Ser e vida na união de Deus. Rir, chorar é toda a humanidade o amanhecer poético da espera. O tempo é um detalhe no amor? Amor não é o tempo que temos, é o tempo que talvez teremos. Não se enterra o amor como se enterra o mar.

O ser é apenas uma coisa, é um largar que se completa, almas gêmeas do nada. É preciso inventar o ser de uma coisa. Deixa o céu ir adiante buscar sua dimensão e o fazer sorrir na eternidade do meu amor.

O invisível vê o que quiser em mim. Sou sua visibilidade. Aparece entre lágrimas de amor, onde a imagem é um suspiro. Navego estrelas e as vi sempre quando estão comigo. Eu aproveito, me deleito só.

Será que apenas me identifico com a morte e o perto é invisível. Como um céu todo em mim sem ser meu. O espelho me escuta além do escutar e isso é dizer sim à vida por um espelho, onde todos vivem em mim. A distância aumenta o amor de quem ama. Amor é a única realidade. Não há profundidade sem amor. O amor é possível no acreditar. Acreditar nasce do amor. O amor nasce só e dá amor a todos nós. Morrer é não amar.

Meus olhos se moverem para morrer é o amor pelo olhar. O exterior não se mexe. Acomodei meu ser na vida. Me debruço, prostrando-me em palavras, sonhos e tristezas em mim. Não sei com que amor me dirigir à vida. A vida é o equilíbrio. O que me deixa sem reconciliação é meu corpo, minha alma, minha vida: queria ser, ao menos, só. Como estar em mim, em ser só. A beleza de ser só é apenas o sofrer: beleza rara. Queria ser como está em mim. Agora o que sempre é, precisa ser poesia. Como ser real para Deus? Na poesia, no silêncio, escondida em mim. A presença de Deus faz falta se eu for real nele. O real pode ser subjetivo. A mente pode ser um pássaro voando as mãos, acabando de nascer da poesia e eu, repleta de amor, sou só.

Entre a alma e o espelho, fico velha. Entre a alma e o espelho, visitas do amor, do sol, da vida, da minha própria existência em viver, da minha insistência de vida, que se parece com meu amor. O começo do amor não se esquece nem na emoção, nem no esquecimento. Não tem fim. É pelo fim que a pele entra nos poros e sai da alma. Nada mais penetra na pele, nem pela pele da fala, da escuta. Sempre solidão até o fim do mundo.

Cada um vê o que sente. Ver é ter mais de si mesma. Tudo toca a pele. Tudo, sem explicar, ressurge em pele. A alma tem pele. Quando a sede não entra dentro de mim, o mundo está pior. Pior que manter a alma. Alma vem do tempo que passamos juntas e não fez sentido algum.

Entre a alma e o espelho, fico velha. Entre a alma e o espelho, visitas do amor, do sol, da vida, da minha própria existência em viver, da minha insistência de vida, que se parece com meu amor. O começo do amor não se esquece nem na emoção, nem no esquecimento. Não tem fim. É pelo fim que a pele entra nos poros e sai da alma. Nada mais penetra na pele, nem pela pele da fala, da escuta. Sempre solidão até o fim do mundo.

Cada um vê o que sente. Ver é ter mais de si mesma. Tudo toca a pele. Tudo, sem explicar, ressurge em pele. A alma tem pele. Quando a sede não entra dentro de mim, o mundo está pior. Pior que manter a alma. Alma vem do tempo que passamos juntas e não fez sentido algum.