Nada percebe a morte e a sorte de viver. Nascer do nada, como a vida nasceu, é a esperança vazia, num recomeço de paz. A harmonia é segurar uma rosa como se fosse o depois. E eu a viver por segurar na rosa o meu coração.

O vazio inextenso se faz alma. É um lugar para um lugar. O que mais tenho que ser além de solidão? O que me fazia ser era amor. Tecer o vazio no meu corpo e sei, o vazio não se segura no meu túmulo. Sei que nada é igual a morrer. Morrer é apenas símbolo da morte. Não há do que morrer, mas há do que escrever. O necessário de ser feliz é ter um coração para morrer e outro para viver. Viver não é ficar com os braços cruzados esperando ser os aventurados ares do que é. É promessa, razão de ser. Nada se justifica só. Tudo é desigual no pensar, no ser. Fugir de mim é, ainda, viver. A vida é fuga, é o que se vive por nós todos liberamos o ar numa harmonia, correndo de nós mesmos e encontrando florestas na falta de fugir. Todo ser escapa como se não fugisse, como se o ar fosse o céu. A saudade do que não vou viver faz da vida e do céu a mesma coisa. Ver tudo sendo o mesmo existir. Decoro a morte como se dominasse o céu. O vazio feliz na minha alegria. Divido o céu em amor com uma fé do céu que se abala em palavras e deixa tudo perfeito. O céu vive numa bolha. Sua exaustão não nos deixa vê-lo, nem o tempo esquece a natureza como esquece o ser. Na luz que enfrenta o olhar, resta a escuridão passiva. A vida apenas atua, nada faz por nós. Deixo-a para vocês.

A vida é uma concha para o mar. Se aprisionar de saudade. eu queria ser o mar, sentir-me aprisionada como uma concha que se dá no mar. Aprisionada, livre da vida e de, ao menos morrer. Não quero me encontrar, nem mesmo morta

Leal o que tem som de mar. O que não brinca, mas é. Nenhum ser se iguala ao pensar. Pensar não é vida, é o que há entre mim e a vida. Águas são espaços dados ao mundo para que nada seja no é de ser. Tudo é circunstância da mente. O mar desaparece em nos devolver em um destino de mar. O mar enche com a certeza do nada numa lealdade que satisfaz o futuro em brumas. E cada incerteza é uma vida a mais. O silêncio foi ofício das mãos que me deu forças para continuar construindo-me em uivos solitários. E percebo isto: sou eu. cada dor é um uivo que não nasce, estremece. O som é a solicitude do uivo cuida de mim em ser só. A natureza é o vento, é o inseparável, é ser só. A vida não sorri como o vento, é indestrutível a destruição e o esconder-me em ventos, em moinhos de vento

Às vezes, confundi não ser com estar, morrer, com o florescer. A fadiga de crescer. Estar em vez de ficar. Reproduzir a saudade com a convivência. Repassar o tempo ao desfolhar o nada sem prejudicá-lo. Criar uma nova vida. Crescer de amor, de liberdade. Sonhar, mesmo morta. Ser feliz ultrapassa o real, vive o real. O sonho banha a morte para secar o ser. Tenho dúvidas se estou viva. Quando nada se vive e fica intacto. É  como dar razão à morte. Este é o lado impermeável da sombra, em impermeável existir. Nada é tão sóbrio, solene na existência, como ver o sentir do outro. Às vezes, parece um não sentir sagaz, sóbrio, mas é apenas a vontade de ter esse alguém na minha vida. Sentir sem orgulho de sentir. Não é sentir as entranhas. Não deixam o ser se separar do passado. Como se moldasse argila no passado. Para moldar o destino, me espremer para ter alma. Quando tudo cessa, eu continuo. Continuar o quê? Não encontro respostas. O que sinto me faz continuar. Vidas se apossam de mim. Sofrer é demais. O último suspiro é minha voz. É imperdoável não viver. Eu esmoreço em minha pele, me ponho abaixo, inferior a ela. A vida desfaz a pele em saudades. Sempre há alguém para a vida.

Agradeço a Deus por debaixo da terra, por morrer unida ao ser e ao nada. Faça de mim a terra onde fui enterrada. Quis apenas nada ser para mim. A minha vida é um passado distante, não faz mais parte de mim. Quero morrer na distância do passado. Ser morta com minha alegria, meu amor.

A paz é um demônio que assusta, mata a paz, é um risco que temos que nos socorrer. Nunca teremos paz, teremos que ir na paz para fugir dela. É arrancar-me por dentro de mim para esquecer tudo no mar, é deixar minha paz lá: é ir distante do mar, buscar falta de paz com o receio de não morrer, de tudo ser paz. E eu, por ser excluída, me faço ser pelo mar. O corpo esfolado pela alma até morrer quer seus últimos dias no mar. Que eu não me afogue em ver Deus entrar no mar.

A imagem poderia ser qualquer imagem, mas meus olhos são sempre meus olhos. E eu, a rever o olhar como uma verdade, como um suspiro no ar. Abrir os olhos como um salto na dança, na obscuridade. A luz refletindo no ser como abismo da vontade. Sem o ver da vontade sou apenas luz. Luz que se faz na sensibilidade da luz, como uma luz no fim da luz. Poder ser não é um ser. É o fim. Flores se enganam em alma. Ver o mundo, a vida, pelo seu cheiro. Nada se sabe do que resta de mim. Enfeitar as flores com a vida. Envelhecer como o nada, com dignidade e sorrir como criança. O inacabado é o infinito num grão de areia a me definir. Nada percebe o adeus, apenas a inconsciência que faz do adeus um fato. Nada será tudo é. Componho coisas sem vida na vida que desgraça o céu em nome de Deus. O fim da poesia seria o céu. Sentir-me no céu é ter o céu. Sofrer no nada é se abastecer de esperança. Nascer como estrutura da vida. É poesia. O nada sofre sem perdas, ausências. Sofre o sofrer sendo em mim o que espero ser. A falta de luz prova que a vida existe. Um sentir além do destino, do interior de mim. Escrever é a alma que não se dá. Sinta minha alma, respire com ela, esqueça o tempo que escraviza. Pensem em ser, em dormir pela obra das suas faltas, e consigam pensar no outro em paz.

Lagos de giz apagam o silêncio que vejo no ardente nada. Eu tenho a amargura num relâmpago de alma em rastros de luz que emudecem o nada. Luz são trevas, devaneio de ver. Me atropelo em palavras de pedras no devaneio eterno, nos meus olhos que, sem luz, acendem a alma para as estrelas e a alma continua escuridão. Desespero sem luz é a clareza de um destino. Lagos de mar são os anos passando na dificuldade de ser feliz em ficar. Aflora a natureza num espetáculo eterno. Sempre haverá um amanhã onde ficar é como um abraço, é como fé. Ficar é ficar entre o momento da alma e o meu ser é questão de céu, de encontrar no viver o rosto de Deus, de reviver as palavras com um novo amor por elas: as palavras mudam de sentido. Não perdem o amor. Trovejar a alma no viver na consciência do amor, na paz que me devolve o resto da vida, que é o resto de mim no desconsolo de ser feliz.

O olhar me percorre de luz que nada se quer em morrer. Que sentir entra como uma trave? Nada se vê no amor, o que vê se torna esquisito em ver. É tirar o firmamento com um olhar. É ter a paz de ontem, como se fosse o amor. Fosse o que fosse, não há, nesse recuperar o que fosse. O que for surge no voo dos pássaros num sol feito carrossel. O olhar plantado no simbólico. O simbólico é a falta de ser. Desestabilizar o simbólico não é compensar o que sentir. É unir perdas. O corpo é uma estaca que tento cravar no chão até amanhecer com fobia de voar e ver. E se meu ver voar na minha liberdade? A gratidão é vazia. Se eu nego o acontecer que nunca vem. O ver atrai e esquece minhas lágrimas. Ele as repugna. O ver se vê no nada. O ver é a inutilidade da vida. É um recurso ao mundo onde a frequência, com alma, é conviver no obscuro sem fases. A vida é sua única fase. A vida é casual, eficaz para si. Na sorte de um adeus. A consolação é o vazio, que vai alterar sensações que sentem o máximo de si. Nada distrai a alma do viver. A cada destino, eu vivo só subindo no tempo. A consciência é um corpo sem vida. Consciência é tirar o céu do céu. Falta na consciência a inconsciência. Ter voz acalma a alma. O amor é a convicção de fugir da vida, do céu. Notar minha presença sem assustar estrelas. O ser é a vida que se cala. O princípio é o fim do começo. Preciso me olhar, ter o olhar dentro do meu sonho, é como não sonhar. Como se eu não pudesse sonhar numa flor, num suspiro, onde a dor é melhor do que sonhar, onde a dor esconde o respirar num recomeço do meu corpo, onde não saio de mim. Reinvento o sono, o tempo num espelho de água, que não derrama, deságua na paz de ser triste. Sentir é só porque é ser entre a vida e o sol. Minhas mãos vazadas, o destinar a vida ao sol, viver de amor. Há um abismo entre sofrer e dor. A manifestar o corpo, o instante dura, se faz no meu corpo. Do meu corpo, nasce a minha vida, e da minha vida, morre meu corpo, o nada. Por isso, nada traduz algo para as palavras de Deus. E o mundo é o pivô da vida. A renúncia é um navio que afunda o mar. Eu afundo o infinito. O mar é o sentir absoluto do céu. É a plenitude dos olhos no amor. Dar de mãos fechadas. Na alma do amor elas abrem. Estou acima da vida para ver a lua e me sentir enluarada. O medo me teme e eu sou feliz.