Não existe separação, o que existe é amor. Ser por outro ser é irreversível. O meu abraço me une no interminável escrever, que torna o abraço canção que não se escuta. Senti a canção sem voz e sonho com a sua voz. A voz do meu amor um dia virá como fé no desespero, e essa voz é a voz de todos que acreditam. O desespero é sem voz. Gritos de silêncio são o ar da escuridão. Escurecer o ar é a luz do Sol.

Veio a disfunção, a consciência absoluta de te ter. Tudo parou, o meu amor por ti permanece. Eu estagnei, mas te amo até na eternidade.

Preparar o espírito para a perdição do amor num casulo de Deus. Estou bem no casulo do amor. Preparar o meu espírito para a minha solidão. Nada perdi, ainda sou amada até em poesias. Esse amor pode acabar sem a morte. Perder é morrer. Sinto a parte que falta como se eu me desentendesse com uma filha que acabou de nascer para mim. Não tenho culpa, vou tentar sorrir. Fatalidade do amor.

Escrever é sair do meu corpo quando nada sai de mim. O ser não se expõe à vida. Isto é uma dignidade. Favoritismo de ser na invisibilidade, onde consigo viver. Salto para a poesia. Salto para a eternidade invisivelmente solta, livre, sem me ver. Nada tem a ver comigo quando vejo o Sol. Amanheço antes do Sol. Lembro que posso dormir, escrever, sonhar, fazer amanhecer.

O sentir para me ver. A morte é um segredo. O melhor de ver é fechar os olhos. Se pode reverter a morte num agora sem mãos, fala apenas pelo cheiro da vida, memória da vida. Fez a vida retornar.

Antes e depois do fim, o infinito de mim, num coração alado. Sem asas, voa. Reaparece sem  céu. O céu é apenas um refúgio. Voando vejo o céu. É mais do que o céu. Sou eu voando. O céu não pode voar. Tudo sinto em voar. Meu coração voa no meu amor. A morte voa num esquecimento de si que demonstra que todo voar é um sentimento de paz.

O confronto da morte é a realidade de viver num corpo que nunca existiu. Para mim, é mais real do que a vida. Eu estou hipnotizada em olhar meu amor. O olhar tão frenético. É difícil acompanhar o meu amor. O tempo do meu amor não é o tempo da vida. Escrever é o tempo que já se foi. Nada vai além do passado, consome o céu. O passado é além do ser. Nada pode tornar o passado o que ele é: saudade de nascer. Não sei como dizer ao passado que sei que estou nele ao nascer de novo nas mãos da poesia. O ar necessita das minhas mãos para moldar a minha calma. Isto é eternidade. A calma é como alma. Respiro a calma. O fim é a natureza sem calma na liberdade da alegria do fim. O fim libera o ar na calma de mim. Algemas de alegrias fazem minhas mãos tocarem o céu e serem sagradas como uma poesia. A poesia toca as minhas mãos, se perdem em mim. Tocar é mais do que vida, é deixar o respirar partir e respirar por mim. O seu partir sem querer de volta o respirar. Tocando o intocável, deslizo nas palavras e elas se misturam onde já estavam escritas, em mim, antes de eu nascer. E a vida é o complemento da poesia. Há mais poesia do que pessoas. A falta de saber é alma. Por isso a tranquilidade que sinto é pura poesia, é o desencantar do céu na calma da poesia.

O que me faz ser não tira de mim o meu ser. Por isso o que me faz ser é apenas Deus. Eu sou eu. Sou a única testemunha do que sinto. Sinto medo de amar. A falta de mim é o chorar de Deus. Minha presença é apenas uma lágrima minha. Deus seca com amor. A esperança é o olhar de Deus acima do céu. Estou costurando a minha vida para me acostumar a ela no fim da solidão de ser só. Converse comigo no meu não ser. Assim não me sentirei só. A loucura é ser. É difícil ser. Ser é dor, passado. Sou um não ser rico de amor, de mim, de presença. Faço comigo o que devo à vida numa renúncia de mim: prazer eterno de ser eu. No fim de ser só, posso, ainda, te ajudar, amar, mesmo não sendo mais, contem comigo. Terei uma maneira de ficar perto.

Sem conteúdo, busco a pele até em necessidades do corpo, da alma, de mim, da vida, da poesia. Penso na pele. Invado-me na pele. Crucifico minha pele comigo. Desanimo o corpo. A necessidade do meu corpo não sou eu. Necessidade de um corpo é ser paz. A necessidade, o ser é a alma.

Pele é abominação, é repúdio de mim. Pele, nojo de mim numa indiferença fria. Por isso não vou morrer da pele. Pele me deixa seca por dentro, de amor. Não é pela pele que amo. O ventre da pele é a morte.