O amor é muitas coisas, tem a aparência que eu quiser. Estou a dormir melhor. Vejo melhor nos meus sonhos. Não posso interpretar meu sonho, apenas durmo, encolhida, coberta de sonhos. Ir além da morte, dando vida ao meu corpo. O adeus se despede em Deus no seu adeus. Saturar a alma, transbordando o espírito. Enchida de alma, furo a alma no buraco da vida e meu corpo me fura, e o tempo passou em um furo. Sinto que os dias da memória são apenas objetos. Mãos são seres espirituais, vêm do céu, do intocável. Eu vou partir. Nada se diz com um adeus. Apenas flores se falam no adeus, mastigando-se, desgastam-se. O sangue sofre como água. Os meus cabelos sopram o vento, o amor. O abstrato é a grandeza, é o real da abstração da alma, é o concreto, sem o real, na profundidade do vento. Mexe em mim, a alma, sem oscilar por dentro de mim. Sou mulher de alma que escapa no vento e o túnel solitário é mais essencial do que a minha vida. Não tem saída. Eu vi a alma em mim, como cinzas. Não há amor maior do que o da dor. Dor sem morte é uma exaustão no alívio do descanso. Olhar é desejo. Ver é traição. Nada pode subestimar o ser, nem se fazer ser. Minhas mãos escapam em novelos de vida. Me desfiam em arranhar a alma. Não ajuda. Confundo-me em mim. Desisto de poesias raras, quero poesias simples: viver.

Não existe separação, o que existe é amor. Ser por outro ser é irreversível. O meu abraço me une no interminável escrever, que torna o abraço canção que não se escuta. Senti a canção sem voz e sonho com a sua voz. A voz do meu amor um dia virá como fé no desespero, e essa voz é a voz de todos que acreditam. O desespero é sem voz. Gritos de silêncio são o ar da escuridão. Escurecer o ar é a luz do Sol.

Veio a disfunção, a consciência absoluta de te ter. Tudo parou, o meu amor por ti permanece. Eu estagnei, mas te amo até na eternidade.

A função da alma é afrouxar a morte. Para ir me espremendo na morte, para dar o melhor de mim, antes da vida chegar e meu amor disparar de vida. O sonho é um susto. Acordar de um susto é dormir a sorrir. Tentar ser sonho de alguém para haver o real e, então, sonhar acordada com a alma me pesando e o coração adormecer no sofrer da alma, apenas para saber o quanto vivi, onde minha única vida é adormecer.

Ser feliz para nada, sem querer nada, querer apenas ser feliz. Apenas é ausência impenetrável para eu não morrer de alegria sem ferir a alma.

Desfazendo a alma, tornando-a morte pelo silêncio, pelo luto. O luto do corpo é o ser na alma. Luto não é morte, é a despedida da alma.

Preparar o espírito para a perdição do amor num casulo de Deus. Estou bem no casulo do amor. Preparar o meu espírito para a minha solidão. Nada perdi, ainda sou amada até em poesias. Esse amor pode acabar sem a morte. Perder é morrer. Sinto a parte que falta como se eu me desentendesse com uma filha que acabou de nascer para mim. Não tenho culpa, vou tentar sorrir. Fatalidade do amor.

Escrever é sair do meu corpo quando nada sai de mim. O ser não se expõe à vida. Isto é uma dignidade. Favoritismo de ser na invisibilidade, onde consigo viver. Salto para a poesia. Salto para a eternidade invisivelmente solta, livre, sem me ver. Nada tem a ver comigo quando vejo o Sol. Amanheço antes do Sol. Lembro que posso dormir, escrever, sonhar, fazer amanhecer.

O sentir para me ver. A morte é um segredo. O melhor de ver é fechar os olhos. Se pode reverter a morte num agora sem mãos, fala apenas pelo cheiro da vida, memória da vida. Fez a vida retornar.

Antes e depois do fim, o infinito de mim, num coração alado. Sem asas, voa. Reaparece sem  céu. O céu é apenas um refúgio. Voando vejo o céu. É mais do que o céu. Sou eu voando. O céu não pode voar. Tudo sinto em voar. Meu coração voa no meu amor. A morte voa num esquecimento de si que demonstra que todo voar é um sentimento de paz.