Tudo é aparência de ser, nada existe, existe apenas o céu que também acabou no amor de Deus. O esmorecer esmorece. Só não há nada que possa ser triste ou feliz. Tudo foi um sonho eterno.

Ter o outro, fazer-me outro me conclui. A abstinência de mim é ter a mim. Nada me conforma com a realidade. Real é não poder ver. Ver é sem o ser. Nenhuma forma de ser ameniza o real de ser. O ser é a lembrança de Deus no real de mim. Não consigo sentir o real de mim. Talvez o real seja não sentir. Não sentir é minha voz a sofrer por amor. Viver sem o sofrer é não viver. Nada esqueço do não ser em mim. Esqueço do meu ser em mim como uma sombra do infinito. Me apego ao meu não ser. Dependo dele. Nada falta à falta. A maldade, a tristeza, a pele é a tristeza que corrói, me mata, me defendendo de mim. Ser triste é morrer sem morrer.

O ser nunca é uma falta. Morre antes da falta, como eternidade de Deus. Viver como se nada fosse antes do morrer. Se eu não tornar a falta uma ausência de esperança, nem o céu vai querer o céu e a poesia será inútil. Quando o frio acaba, não adianta morrer.

A morte é a vida em único ser. Ser que não dorme sem a morte, numa alma absoluta, num ser absoluto ao redor do nada. Sem ilusões, fantasias, onde a única ilusão é o silêncio no fim do ser. É quando mais se precisa falar.

Amar é ficar devendo amor à vida. Acreditar no adeus é fé, é nostalgia de fé. Sair de mim é o adeus do amor na fidelidade do nada. Sentir a fidelidade do nada é ser mais uma vez.

Indiferença é fazer do desprezo a coragem de subir montanhas, de olhar o Sol na noite do coração. Sensações devolvem o amor. Sensações são o universo. A poesia é a minha própria sensação sendo a vida de alguém e o meu amor. Será o que me faz morrer? Apenas em um instante de adeus? Nem a espera infinita fere mais que morrer? Desprezo fere menos que a espera. A espera nasce do amor, pelo desprezo. Desprezo é mais do que morrer.

O que faço com minhas mãos na alma? Ser ausente? O que resta da vida sem minhas mãos na fragilidade de Deus? Como amar a vida se tenho mãos para criar, para ser mais que a vida? O que é o meu olhar nas minhas mãos? Mãos do olhar é multiplicar a alma. Mas nenhuma alma, nem a minha pode retribuir meu olhar. Ninguém sabe onde anda meu olhar, mas sei que não está perdido.

A falta que faz o amor é amor. Por isso, nada é saudade. Se é amor, o sonho existe depois da minha morte. O céu tem que sair de dentro de mim. Céu é Deus. Podem nadificar o céu. Deus é o sempre de viver. Deus é o agora, mas é também os instantes perdidos. É a calma no desespero. É conseguir perder com amor, a ter saudade. É o fim de Deus. Amo o que é para mim. O que falta ao amor é o amor. No amor, minha alma me falta num amor ausente, que é como tirar o Sol do Céu. O céu sem o Sol é o amor do amanhecer. A luz acaba, o ver não acaba. Ver é o sem sentido que necessitamos no olhar. O sentido da vida é não ver, é ver com a fala.  

Meu eu não existe em mim. Por isso me dou o direito de viver, pelo eu inexistente em mim. Pode me trucidar, me esmagar, mas sempre te amo. Não pode me impedir. Mesmo sem existir, te amo. Não tenho medo de morrer, tenho medo de te perder. O Sol deixa de te amar, morre. Eu ressuscito.

A deficiência de mim é viver, existir. Viver, se o Sol já vive. Viver é mágoa do passado sem vida. Eu não preciso de um passado, mas do seu amor. Não reagir ao extremo. Fico vazia? Por que tenho ansiedade? Por justiça, sinceridade, amor. A única coisa que me escapa é o vento. O máximo da existência é sofrer. O mínimo de existência é ser. Apenas o não ser faz o ser viver. Incluir-me no meu ser para sentir o fim. É ter a noção da minha tristeza, é a dor da vida eterna. Assim vejo, não sou deficiente, sou só pelas maldades da vida, das pessoas. É urgente ter amor. O amor é uma vivência incomunicável. O amor é enorme demais. É tão bom que tenho medo de ser amada. Não basta sonhar com o amor.