O ser não é vazio, pois sabe amar no tempo de cada um de nós, que somos nós mesmos, todos nós. O tempo não sabe o tempo de nós mesmos, que é o invisível de mim a transformar a vida em plenitude.

Escrevo o mesmo que o amor, que a vida. Viver a vida foi o mesmo que me deixar em um abandono de plenitude, de alegria, de vida.

O ser e o nada cessam com o amor. O amor que eu não tinha cessa para eu o sentir, sentir até morrer pelo meu próprio sentimento.

Fragmentos do nada fazem meu coração e o fazem bater pelo nada, como se eu tivesse vida. É apenas a vida do meu coração.

Apenas a ausência do nada é o silêncio da morte. Tudo era morte sem a morte. Nada é o amor que me dei. Nada se faz sem morte. Eu me faço sem morte. O amor do som não é ouvir, é a morte. O silêncio da morte é sem sacrifícios, é um prazer sem palavras, onde sou eu, feita de um silêncio maior do que eu. Meu silêncio é o interior da alma das minhas palavras, que expressam em palavras o amor. A palavra é o amor mais sincero que tem. A ausência do nada partiu com o meu amor. Agora a presença e o amor são um novo amor, uma nova vida. A esperança encanta minha alegria para eu ser só. Só de tanto amor, tantas palavras, que não sei como dizer. A alma me percebe amando e é como se a infinitude me tocasse. Nem a alma decifra o amor do céu. O fim do céu é Deus. Deus está em todo lugar. O céu é refúgio de um amor: o amor de Deus. Morte e silêncio são palavras eternas, que modificam a alma, tornam-na humana, fazem-na lutar por mim. A aparência da alma são minhas poesias. Se as minhas poesias não aparecem na alma, é por se tornarem o que sou. Ser sendo o que sou me torna rara de amor. Amor é vida. Vida que o amor esquece, mesmo lembrando de amar.

Minha inconsciência não é acordar do nada, é despertar do tudo. O que quer que eu seja, já sou. Meu ser sou eu no acordar do nada, não sou eu no acordar de tudo. Eu pensei ser você, tristeza. Minha única tristeza sou eu e não a vida. A morte não afeta o corpo. É uma vingança da morte. Estou a voar na morte, em uma liberdade interna de morte, esperando ter os pés no chão para ser livre. O encanto da morte é perder o chão e voar, voar... Não voltarei para a morte hoje. Amanhã, quem sabe? A morte é a quietude da alma, por isso não posso mandá-la embora. Tudo quer partir com a morte e eu fico só, a transcender.

Nada de ser, o princípio do ser é a morte. O tempo se foi sem morte; o ser se foi em morte, sem estar na morte. A alegria transforma a morte em arte. O tempo da morte é a minha ausência feliz. O ser como coisa ama a vida mais plenamente, com a inocência do amor. Ama tão plenamente a vida, torna-se o amor de todos. Até admiram eu existir como coisa. A linguagem platônica são as mãos de Deus me tocando. É como respirar. Não sentir as mãos de Deus me tocarem é pior do que morrer. Estou nas mãos de Deus, com Deus que não é uma lembrança, é Deus vivo em mim, por isso posso morrer sempre viva para Deus e Ele em mim, como um despertencer de amor. O amor me conhece pela minha morte, mas quando a morte se torna vida posso ser qualquer coisa, sendo viva para Deus. A existência não existe para outra existência. Não é solidão, é só sobrevivência.

O medo da morte é me destruir. Nada na morte faz dela o que ela é. Sem a inexistência como morte não há essência. A razão de ser é a vida na morte, na desrazão de sentir. O nada da ausência é o nada indestrutível, que destrói a morte. Morrer torna a alma leve. É como se ela se encontrasse além da alma, além do ser. O nada vai além do amor. Ser é ser para Deus o que não sou para mim. O mundo esquecido está vivo dentro de mim, portanto posso morrer em paz. O não sentir é a verdade do sentir? Cada alma é a mistura do sentir e não sentir, até separá-los como uma única coisa. A linguagem platônica separa a linguagem da imagem da vida como se fosse um ser.

O uno e o múltiplo existem sem o ser. A substituição do ser pela construção do ser é amor. Eu vivi meu ser clandestinamente. Contenho-me de estrelas, que vão velar minha morte com o meu amor. Estou feliz.

Sentir sem nada existir. Veneno que é a alma. Sem a alma seria eterna. Pode matar minha alma para me ressuscitar. Viver sem alma, libertação eterna de amar pela alma. Longe da vida, corri por dentro da minha alma. Consegui. O interior está ocupado na minha morte. Morri nas grades do sonho. Foi confortável morrer, reluzir como cinzas, ser o sopro das minhas cinzas, dizer-me adeus, com a confiança do amor.