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O que o olhar sente, nem eu consigo sentir. Olhar é promessa de vida. Meu olhar vive mais do que eu. Meu corpo morrerá apenas na força do meu olhar.

Eu sei que posso provar, que posso morrer por mim, não pela morte a chamar meus segredos de morte. A morte não sabe, nem imagina que eu os tenho. Tenho ar para respirar meus segredos. E meu maior segredo é amar. O teu segredo, silêncio no meu segredo de morte unidos, eu, silêncio e a morte, sempre nós nos amaremos e teremos amor para tudo e não sei como a morte suportará tanto amor. Pela sua morte, pela sua resiliência em morrer. A morte sempre vai amar. O amor começa e termina nela, no interminável de ser. Quero apenas que minha morte não tenha fim, sendo como uma das minhas poesias. A falta de morrer é a mesma falta do amor. Travessia perdida entre o amor e o vazio. Sei quem tu és: minha morte. Morte que quase foi minha morte, meu ideal, mas resolvi viver por saber sorrir. Nada detém a fé da minha alma. Mas fé com fé é tornar o perigo de viver em morte. Não confio no meu corpo, na minha alma, na minha fé. Fé, lembrança da morte que não sai de mim. Sai de mim o amor por lembrar. Tudo em mim é morte em vida. Amo o que ser. Corpo é a janela do ser, mas se vê o ser no interior. Faço-me morrer no inacabado. Sorrio ou é o vento? O retornar é morrer, encandecer o morrer. O que a morte cria vem de Deus. Não se constrói o fim. Ele existe dentro de mim. Vai crescendo para sair de mim e tua alma na minha. Temos o mesmo fim, dor. Mas o sofrer é a mesma solidão que não queremos ter. mas é por isso. Nada tenho de vida. A escolha da vida é um desespero da vida não humana. Mesmo assim, não há o eterno no vazio de acolhimento da falta de céu. Eternidade é viver ou morrer noutra pele, noutra dimensão, e me diminuo no amor. O sonhar é romper a pele para mim. Eu não sou o vazio de ninguém. Cada um tem seu vazio. O vazio é me expressar, deixar em mim o que é meu: eu mesma.

Tenho tantas vidas para não viver. O corpo se incorpora e domina o ar. Uma vida sem ar, pura, perfeita no fôlego que me aprisiona em respirar, mas viver atinge a alma, um bloqueio. Corpo sai de mim, não volta. Morri pelo amor que tive, pela emoção de um abraço, de ser amada. Me conduz à morte. Vou, mas estou aqui em vocês. Todas as minhas vidas me deixam, pois me amam. Morri de solidão, não me culpem. Fui apenas um aprendizado e ensinei o que sei: amar. Sou aprendiz do amor, tenho muito amor para dar. Minhas vidas estão acabando. Não tem importância se vivi todas as vidas poeticamente e sempre fui feliz. Lembro da minha vida com alegria. Cada vez que amanhece, tenho a sensação de estar viva: me queima por dentro de mim.

Desconfio da minha morte. A ausência é falta de morte. Falta morte em mim. Morrer é não receber o amor do nada. O nada é o corpo sem ser mutilado. Reviver o túmulo vazio é a distância, não da morte, mas de mim. Há o haver sem nada no túmulo sem viver. O túmulo ainda é vazio. A vida existe por causa da morte. Encontra-se nos pedaços da morte. Morte são meus pedaços que se unem. O silêncio sobra de tanto silêncio. O que deixa a paz é a vida removendo as estrelas nas estrelas da morte. Renuncio um pedaço da morte para a vida. No fragmento do amor, me deleito na morte. Cinzas vão se abrir sem renascer. Renascer não é vida. Amor é padecer anestesiada. O frio na alma é permanência. Viver bota a razão no meu amor. Desamor, continuidade sem vida. A poesia é salvação da vida entre agir e reagir. Morrer, permanecer é melhor. É tornar às minhas mãos e deixá-la ser o que sinto. São mãos das mãos. É incesto escrever o amor? O que há de errado com o amor? Ser amado. Vivo a prudência de morrer. Sentir ou não sentir é apenas o vazar. Solidão, esquecer a vida em poesia. Não resisto ao sonho. Não se emenda o vazio noutro vazio. Sei tudo de amor e o amor fará tudo por mim. Eu e o amor deserto de rosas. O que eu sofri foi insuportável. Foi saber que amo. É uma alegria incontrolável. A voz expande o nada e eu escuto como refúgio dos mortos, onde escutar é a delicadeza do amor. Acredito na morte. A morte faz-me confiar em tudo. Tão confiável que nasce a fé. E se a fé não for Deus? O silêncio fala por mim. Eu alimento o silêncio. Praticar a alma como se eu produzisse minha voz, nascendo-me como voz, mistério. Cada ser não tem mistério para o outro. Para si, é um mistério que desvenda o mar sem o mar. Eu sou mistério do mar, eu sou meu mar. Pelo mar, descanso no enternecer. Brisa de fala. Fala que escuta a perda do corpo tendo outro corpo: o da vida. O corpo é a certeza de que não existe ser, existe vida. A morte é aleatória, a poesia. Poesia por poesia, eu terminei em mim. Nem voar quis. Quis apenas que meu corpo seja eu. Eu pela delicadeza, por tudo que vivi, por ter visto meus olhos vazios e não os silenciar. Vazios se comunicam e o silêncio cessa a vida para ser o vazio do ser.

Meu amor me escolheu. O ouvir da eternidade é um sopro. A eternidade, é o depois no antes, como mar de pedras. O que o mar não leva fica comigo. Carrego meu coração nas costas. Nada fecha-se em amor. O passado da minha pele faz bem ao respirar. O passado é o amor, é o constante, onde não percebo ser triste. Giro no amor, pálida de amor. Respirar é apenas folha da árvore que cai.

Palavra por palavra. O desaparecer como espumas ao vento. O inefável de palavras deixa-me sem palavras. Há palavras de vida e de morte; de ausência, de pausas na vida, em mim. Há palavras tão especiais que partem. Ficam intensas sempre na pele, em mim. Não precisa ser poesia, basta ser alma, e reconheço meu respirar neste instante que não faltou na minha paz. Uma paz de vida, de morte, de pele, de respirar. Escuto a distância de mim no outro. Vivo. Vida é o que sinto no refletir. Afasta o nada corpóreo de mim. Eu amo até o nada, até o fim. Pareço ficar na palavra, mas minha melhor e única palavra que fica é viver.

Minha pele nasce de mim, mutilada dentro e fora numa nova dimensão do espaço: a frouxidão da pele interna não me deixa existir. Por isso nunca vou viver. Reveste-me de morte, me acumula de ser. Nunca sei o que sai de mim: se é apenas pele ou a minha morte.

Obstruir meu corpo na vida é com gratidão que o meu corpo se decompõe como um suspirar que fala, que retorna a minha vida e a retorno num único suspirar que parece o mar de tão infinito e perfeito. O mar isola minha liberdade onde há apenas liberdade. O meu corpo incorpora o espírito como esquecimento na lembrança. Se o fim do espírito sou eu, tenho que mostrar o fim à vida, que seja um fim no bem, para o bem. Tudo tem um motivo, uma função para existir. E que o bem prevaleça e que meu espírito seja esse bem maior. Não sei até onde vai o espírito, aonde vou, mas nunca será o fim. Já vivi de tudo, já amo sempre mais. O que tiver de ser será, como um encontro. O céu me incorpora para eu deixar o espírito. Sinto meu corpo paralisado de emoção. Tudo foi apenas temporário, fugaz. Foi tão bom que agora eu estou viva, vibrante, radiante como um sol a nascer.

A luz do vento fez nascer o nada como um precipício de palavras entre o nada da consciência. Minha inconsciência pensa, ama, tem o meu cheiro, a minha falta, a minha lembrança. Pinto de esperança o céu, e, assim, traduzi a eternidade para ser de todos. Se apenas a minha pele fosse eternidade, arrancaria de mim para a vida ser eterna.

Franqueza é força de amar esparramada no chão para sentir o amor de todos. Começo a vida em mim sendo por todos. A linguagem é o fim do pensar. Fui mais eu ao falar. Desabo-me na morte. Não tenho forças nem para morrer. Meu desígnio. Não é a solidão, não é morrer, é ser todos que me amam.