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Escrever é sair do meu corpo quando nada sai de mim. O ser não se expõe à vida. Isto é uma dignidade. Favoritismo de ser na invisibilidade, onde consigo viver. Salto para a poesia. Salto para a eternidade invisivelmente solta, livre, sem me ver. Nada tem a ver comigo quando vejo o Sol. Amanheço antes do Sol. Lembro que posso dormir, escrever, sonhar, fazer amanhecer.

O sentir para me ver. A morte é um segredo. O melhor de ver é fechar os olhos. Se pode reverter a morte num agora sem mãos, fala apenas pelo cheiro da vida, memória da vida. Fez a vida retornar.

Antes e depois do fim, o infinito de mim, num coração alado. Sem asas, voa. Reaparece sem  céu. O céu é apenas um refúgio. Voando vejo o céu. É mais do que o céu. Sou eu voando. O céu não pode voar. Tudo sinto em voar. Meu coração voa no meu amor. A morte voa num esquecimento de si que demonstra que todo voar é um sentimento de paz.

O confronto da morte é a realidade de viver num corpo que nunca existiu. Para mim, é mais real do que a vida. Eu estou hipnotizada em olhar meu amor. O olhar tão frenético. É difícil acompanhar o meu amor. O tempo do meu amor não é o tempo da vida. Escrever é o tempo que já se foi. Nada vai além do passado, consome o céu. O passado é além do ser. Nada pode tornar o passado o que ele é: saudade de nascer. Não sei como dizer ao passado que sei que estou nele ao nascer de novo nas mãos da poesia. O ar necessita das minhas mãos para moldar a minha calma. Isto é eternidade. A calma é como alma. Respiro a calma. O fim é a natureza sem calma na liberdade da alegria do fim. O fim libera o ar na calma de mim. Algemas de alegrias fazem minhas mãos tocarem o céu e serem sagradas como uma poesia. A poesia toca as minhas mãos, se perdem em mim. Tocar é mais do que vida, é deixar o respirar partir e respirar por mim. O seu partir sem querer de volta o respirar. Tocando o intocável, deslizo nas palavras e elas se misturam onde já estavam escritas, em mim, antes de eu nascer. E a vida é o complemento da poesia. Há mais poesia do que pessoas. A falta de saber é alma. Por isso a tranquilidade que sinto é pura poesia, é o desencantar do céu na calma da poesia.

O que me faz ser não tira de mim o meu ser. Por isso o que me faz ser é apenas Deus. Eu sou eu. Sou a única testemunha do que sinto. Sinto medo de amar. A falta de mim é o chorar de Deus. Minha presença é apenas uma lágrima minha. Deus seca com amor. A esperança é o olhar de Deus acima do céu. Estou costurando a minha vida para me acostumar a ela no fim da solidão de ser só. Converse comigo no meu não ser. Assim não me sentirei só. A loucura é ser. É difícil ser. Ser é dor, passado. Sou um não ser rico de amor, de mim, de presença. Faço comigo o que devo à vida numa renúncia de mim: prazer eterno de ser eu. No fim de ser só, posso, ainda, te ajudar, amar, mesmo não sendo mais, contem comigo. Terei uma maneira de ficar perto.

Sem conteúdo, busco a pele até em necessidades do corpo, da alma, de mim, da vida, da poesia. Penso na pele. Invado-me na pele. Crucifico minha pele comigo. Desanimo o corpo. A necessidade do meu corpo não sou eu. Necessidade de um corpo é ser paz. A necessidade, o ser é a alma.

Pele é abominação, é repúdio de mim. Pele, nojo de mim numa indiferença fria. Por isso não vou morrer da pele. Pele me deixa seca por dentro, de amor. Não é pela pele que amo. O ventre da pele é a morte.

O ainda não é a alma. A resposta da diluição da alma é a alma no prazer da alma arrebatada pela morte, como o mar a se encontrar. O coração sussurra, não bate, anima o desânimo sem extremidade. Tocar ou não tocar resume a ausência, tomando parte do corpo. Não sabe mais se toca ou nunca tocou. Tocar é esquecer sem me isolar. Alma por alma é viver o humano, em que o único sentir é parecer sentir o que a vida detesta. Ninguém pode ser igual à vida. O olhar esquece o que vê, mas o ser não esquece. Sem o mundo, a memória do esquecimento é como se eu fosse desaprender a ler a alma.

O nada do chão é o corpo que vibra, que aquece a morte. O flutuar é um corpo que desestabiliza o ser, gruda nele. E aí pensei ser apenas um corpo. A pele é apenas a desproteção do corpo. Sem proteção, a alma se dá ao corpo numa lágrima caída. Deito na alma. Descanso na minha voz como uma liberdade além da voz. O significar é a presença que não precisa presença para morrer. Parar a ausência é não ter presença. A vida não tem presença, nem substitui a presença, mas me anulou. A prontidão de Deus comigo ausente é detalhe. Oferecer o que eu consigo dar ao infinito é ser mais que o infinito. O infinito é uma flor despedaçada dentro do esquecer de amor a mim. Ser nada pode. O meu corpo é o princípio de mim. Eu sou eu. Se expulsar o meu corpo da poesia, se eu for tão fundo na minha impercepção, é porque sou perfeita na poesia. O morrer priva-se das minhas poesias, mas o vácuo de amor é libertado na poesia que transgride sendo eu. Amor pelas vísceras da pele numa alma imperfeita. Não funcionar como alma é plenitude na imperfeição. Dando o meu ser, nunca mais o terei de volta, mas a facilidade como me dei, com consciência de amor. Ainda não é me dar. Me dar é ter a ausência do outro em mim. Como defender-me se estou indefesa da morte, da vida? Meu amor é a coagulação da vida. A morte, suspense de viver, sem mistério. A renúncia é o meu corpo no meu corpo. Amanhã serei apenas renúncia da minha renúncia. A náusea é a memória de que me tornei renúncia.

Não sei chorar como o chorar sem arrancar minha alma, abraçando-a. Não percebo que a sufoco. Ela morreu nos meus braços para ter a paz. A paz incomoda, é rara. Ainda sonho abraçá-la. Nunca mais eu a terei. Isso é minha morte. Não consigo viver de saudades da minha alma. Não há nem o vazio. O corpo quebra sem atrito com o corpo em pedaços. A alma poupou o corpo, que poupou a alma de morrer ainda mais. Ela está morta, como sonhava: perto do meu corpo ainda quebrado. Esta é a paz do meu corpo.