O que resta do amor? Os pássaros voando, as árvores balançando e os sonhos de cada dia tão inúteis quanto o sol, que não faz anoitecer. Deixar de amar é um ato de amor. O silêncio é um fim inacreditável. Às vezes, as palavras e o amor são desnecessários.

A vontade de escrever é sem fim. Sempre vou suspirar. A vida é um suspiro sem alma. Escrever é um suspiro sem alma. Suspiro como se estivesse escrevendo, como se estivesse viva.

Quem tem amor não tem adeus. Morre como um cimento que precisa ter no chão. Vai se acabando o amor, fica o vazio da vida a estremecer a minha morte, a me degradar até minha morte.

Me sinto melhor se morrer, mas Deus é surdo, não escuta a minha súplica. Meu erro foi amar demais, como um sol que não acende a luz. Ser amparada pela morte é mais que ser feliz. A súplica vira adeus e se torna esquecimento. É como se minha alma tivesse partido sem mim.

Quero ter em mim a alma de todos os que amam, assim tudo vive de amor.

O sonho eterno é nunca abrir os olhos na alma, o vazio diz apenas adeus em um sonho que ninguém pode me dar.

É um adeus em um sonho que ninguém pode me dar.
É um adeus no espírito, onde minha alma segura minha mão, no sempre de mim.

Meus olhos nos olhos do nada me fazem viver como uma chuva de sol. O sol e os olhos do nada a definir a vida como querem, não como a vida tem de ser. O sofrer é o tempo de não ver a mim mesma. Ver a mim mesma nos olhos da morte e me identificar com perdas que penso serem da minha morte. Queria parar de sonhar que não existo. Por isso, meu passado não existe. O próprio sonho acabou com o sonho, como se a poeira fosse vento. Apenas a morte pode abençoar minha alma na retidão de sofrer, como uma voz inexistente que se escuta além da alma, no fundo do poço de um espírito sem palavras. O silêncio murmura o nada e, assim, na escuridão, vi a morte da morte em mim. E me senti alguém para mim, não era eu, era apenas morte.

Solidão, viva por mim.

Meu corpo, meu ar, minha alma.

Meu ar não se aflige nem com minha morte.

O ser não é em si mesmo; por isso, morre.

Morrer vem da ilusão de viver: vale mais que a vida. Por isso, solidão viva por mim.

Morta, não posso ser ausente:
minha presença é tua alma.
O que sinto na minha alma
não sinto quando estou viva.

Vivo pelas faltas, não há como ignorar as faltas, são a vida. Me surpreende mais sem morrer. O amor é um precipício no fim do mar. Isto é o fim da saudade eterna. A angústia é uma saudade morta. A eternidade não tem amor. O que tem de eterno na eternidade é o ser. A alma não é eterna, é uma saudade que não existe. O amanhã é incompleto sem o ser. O medo da solidão não me deixa só. O que se consome na perda, mesmo sem alma, sem espírito. É o meu respirar a cantar. No melhor de mim, que é mais do que alma, espírito, sou eu. A alma limpa o tempo das impurezas do tempo. Sopra o ar, como se o céu fosse seu. O céu é matéria do corpo. A falta de ar é o ar da alma. Dores se consolam. Por isso, apenas sonho.

A eternidade do fim desaparece na solidão de uma estrela.
Não é preciso existir se eu me nadifico,
não sentirei mais falta de mim.
Minha ausência e todo o meu ser são apenas meus.
A ausência supera a inexistência, a morte, o prazer eterno.
A ausência do amanhecer é palavra eterna
que se torna o coração da vida.