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A vida é uma concha para o mar. Se aprisionar de saudade. eu queria ser o mar, sentir-me aprisionada como uma concha que se dá no mar. Aprisionada, livre da vida e de, ao menos morrer. Não quero me encontrar, nem mesmo morta

A paz é um demônio que assusta, mata a paz, é um risco que temos que nos socorrer. Nunca teremos paz, teremos que ir na paz para fugir dela. É arrancar-me por dentro de mim para esquecer tudo no mar, é deixar minha paz lá: é ir distante do mar, buscar falta de paz com o receio de não morrer, de tudo ser paz. E eu, por ser excluída, me faço ser pelo mar. O corpo esfolado pela alma até morrer quer seus últimos dias no mar. Que eu não me afogue em ver Deus entrar no mar.

A imagem poderia ser qualquer imagem, mas meus olhos são sempre meus olhos. E eu, a rever o olhar como uma verdade, como um suspiro no ar. Abrir os olhos como um salto na dança, na obscuridade. A luz refletindo no ser como abismo da vontade. Sem o ver da vontade sou apenas luz. Luz que se faz na sensibilidade da luz, como uma luz no fim da luz. Poder ser não é um ser. É o fim. Flores se enganam em alma. Ver o mundo, a vida, pelo seu cheiro. Nada se sabe do que resta de mim. Enfeitar as flores com a vida. Envelhecer como o nada, com dignidade e sorrir como criança. O inacabado é o infinito num grão de areia a me definir. Nada percebe o adeus, apenas a inconsciência que faz do adeus um fato. Nada será tudo é. Componho coisas sem vida na vida que desgraça o céu em nome de Deus. O fim da poesia seria o céu. Sentir-me no céu é ter o céu. Sofrer no nada é se abastecer de esperança. Nascer como estrutura da vida. É poesia. O nada sofre sem perdas, ausências. Sofre o sofrer sendo em mim o que espero ser. A falta de luz prova que a vida existe. Um sentir além do destino, do interior de mim. Escrever é a alma que não se dá. Sinta minha alma, respire com ela, esqueça o tempo que escraviza. Pensem em ser, em dormir pela obra das suas faltas, e consigam pensar no outro em paz.

Lagos de giz apagam o silêncio que vejo no ardente nada. Eu tenho a amargura num relâmpago de alma em rastros de luz que emudecem o nada. Luz são trevas, devaneio de ver. Me atropelo em palavras de pedras no devaneio eterno, nos meus olhos que, sem luz, acendem a alma para as estrelas e a alma continua escuridão. Desespero sem luz é a clareza de um destino. Lagos de mar são os anos passando na dificuldade de ser feliz em ficar. Aflora a natureza num espetáculo eterno. Sempre haverá um amanhã onde ficar é como um abraço, é como fé. Ficar é ficar entre o momento da alma e o meu ser é questão de céu, de encontrar no viver o rosto de Deus, de reviver as palavras com um novo amor por elas: as palavras mudam de sentido. Não perdem o amor. Trovejar a alma no viver na consciência do amor, na paz que me devolve o resto da vida, que é o resto de mim no desconsolo de ser feliz.

O olhar me percorre de luz que nada se quer em morrer. Que sentir entra como uma trave? Nada se vê no amor, o que vê se torna esquisito em ver. É tirar o firmamento com um olhar. É ter a paz de ontem, como se fosse o amor. Fosse o que fosse, não há, nesse recuperar o que fosse. O que for surge no voo dos pássaros num sol feito carrossel. O olhar plantado no simbólico. O simbólico é a falta de ser. Desestabilizar o simbólico não é compensar o que sentir. É unir perdas. O corpo é uma estaca que tento cravar no chão até amanhecer com fobia de voar e ver. E se meu ver voar na minha liberdade? A gratidão é vazia. Se eu nego o acontecer que nunca vem. O ver atrai e esquece minhas lágrimas. Ele as repugna. O ver se vê no nada. O ver é a inutilidade da vida. É um recurso ao mundo onde a frequência, com alma, é conviver no obscuro sem fases. A vida é sua única fase. A vida é casual, eficaz para si. Na sorte de um adeus. A consolação é o vazio, que vai alterar sensações que sentem o máximo de si. Nada distrai a alma do viver. A cada destino, eu vivo só subindo no tempo. A consciência é um corpo sem vida. Consciência é tirar o céu do céu. Falta na consciência a inconsciência. Ter voz acalma a alma. O amor é a convicção de fugir da vida, do céu. Notar minha presença sem assustar estrelas. O ser é a vida que se cala. O princípio é o fim do começo. Preciso me olhar, ter o olhar dentro do meu sonho, é como não sonhar. Como se eu não pudesse sonhar numa flor, num suspiro, onde a dor é melhor do que sonhar, onde a dor esconde o respirar num recomeço do meu corpo, onde não saio de mim. Reinvento o sono, o tempo num espelho de água, que não derrama, deságua na paz de ser triste. Sentir é só porque é ser entre a vida e o sol. Minhas mãos vazadas, o destinar a vida ao sol, viver de amor. Há um abismo entre sofrer e dor. A manifestar o corpo, o instante dura, se faz no meu corpo. Do meu corpo, nasce a minha vida, e da minha vida, morre meu corpo, o nada. Por isso, nada traduz algo para as palavras de Deus. E o mundo é o pivô da vida. A renúncia é um navio que afunda o mar. Eu afundo o infinito. O mar é o sentir absoluto do céu. É a plenitude dos olhos no amor. Dar de mãos fechadas. Na alma do amor elas abrem. Estou acima da vida para ver a lua e me sentir enluarada. O medo me teme e eu sou feliz.

Que tudo seja antes de ser. Morrer são vísceras. Nas entranhas de ser só, desconfio da vida na inocência de Deus. Sentir ou não sentir é o corpo reagindo, sabendo que reagir é sua morte.

Viver demais é ausência de vida, de amor. A vida é para ser apenas um minuto de alegria. Nada do tempo, o ar me consola. O ar é o tempo imaginário. A habilidade do mundo de mudar de ar. O sofrer do ar é o meu respirar triste por mim. Cesso sem o fim. O ar é uma condição. A vida é um prazer honesto, nada mecânico. Estruturar o dom da fala no abrigo do silêncio. Falar é ter o céu, sorrir sem nada acontecer de especial. Eu sorrir é especial, é mais do que  ser feliz. Viver sou eu.

Há muito tempo, de alma adormecida, pude sonhar com a vida tentando ser feliz. Há muito tempo, até que cansei, desisti até de ser feliz. Mesmo estagnada, vivo.

Consumida na pele de tanta fadiga. Não consigo perder o medo da perda. É como rasgar a minha pele na rouquidão do meu amor a me fazer sumir sem gratidão na vida. Nem meu amor é meu. Me proponho a morrer. Amor é perda. Aumenta minha ilusão de ser só. Por isso, desapareço antes de morrer.

Entre sonhos e a busca da solidão, me une ao sol, única esperança de ser feliz, de não ser só. Como alma perdida num sonho acalentador, desfaz o perdido num fogo eterno. Esquenta a vida no frio do corpo. Assim supero meus sonhos que sempre serão sós, mas não vou abandoná-los, pois sempre vou acordar.