Morta, não posso ser ausente:
minha presença é tua alma.
O que sinto na minha alma
não sinto quando estou viva.

Vivo pelas faltas, não há como ignorar as faltas, são a vida. Me surpreende mais sem morrer. O amor é um precipício no fim do mar. Isto é o fim da saudade eterna. A angústia é uma saudade morta. A eternidade não tem amor. O que tem de eterno na eternidade é o ser. A alma não é eterna, é uma saudade que não existe. O amanhã é incompleto sem o ser. O medo da solidão não me deixa só. O que se consome na perda, mesmo sem alma, sem espírito. É o meu respirar a cantar. No melhor de mim, que é mais do que alma, espírito, sou eu. A alma limpa o tempo das impurezas do tempo. Sopra o ar, como se o céu fosse seu. O céu é matéria do corpo. A falta de ar é o ar da alma. Dores se consolam. Por isso, apenas sonho.

A eternidade do fim desaparece na solidão de uma estrela.
Não é preciso existir se eu me nadifico,
não sentirei mais falta de mim.
Minha ausência e todo o meu ser são apenas meus.
A ausência supera a inexistência, a morte, o prazer eterno.
A ausência do amanhecer é palavra eterna
que se torna o coração da vida.

Se sou minha morte, não posso ser minha transcendência,
da forma que o azul do céu é sempre azul, como o morrer da alma.
O azul do céu encontra o que está perdido,
o nunca mais que é ausência,
é um pedaço do céu que não ficou só.

A vida está distante, perto do meu amor.
Ela me deseja, pois está distante.
É onde há amor.

Pertencer à morte sem morte, sem céu, é como me deixar sofrer sem a solidão do sofrer, sem nascer de novo. A vida não é definitiva, mas minhas percepções são. Elas não deixam rastros nem do céu nem da morte. Por isso, percepções precisam estar em mim, morrer comigo, como uma poesia infinita.

Na falta do faltado, a minha presença se faz presença, como se existisse apenas um raio de sol — um sol a desaparecer nas asas do céu — e eu a brilhar só na minha escuridão. O sonho eterniza o nada. O vazio me faz viver. Deixo minha dor no sonho, e o sonho sonha com a minha dor, e assim existe Deus. Sofrer é consolo; alma é estar viva. Nada mais aparece nos meus sonhos. Agora posso viver. Só o que sou. Não sei se isso é viver, mas agora tenho a aparência dos meus sonhos. Engrandeço a dor na falta de dor, como uma sombra recolhida, que é o tempo até o recolhimento ser presença de Deus sem amanhecer. O amanhã devia ser Deus. Viver sem amanhã, num Deus que existe num fio de luz onde eu desapareço para aparecer na poesia, para sentir tudo e nada. Existe apenas o nada. O universo é um nada de alma. Estive em mim no nada, no vazio: ganhar, perder é a morte. Em mim, no nada, no vazio, criei o nada e o vazio como estátua da morte — nunca estar só e morrer de uma solidão poética na luz de um adeus.

A morte me banaliza até na minha dor; na minha morte, não voltarei por um adeus.

A morte mata a vida num amor secreto, fiz apenas viver.

O viver é uma mancha, precisa sair de mim.

Isto é apenas o começo.

Por que não posso morrer nas minhas faltas? Será a paz, essa luz onde me escondo para não me verem, como uma alma que quer apenas amor para descansar? Ouvir e ser ouvida com respeito, como a dor da imensidão do infinito. Morrer é um pedaço do céu que aparece para vocês como um pedaço de mim. Onde Deus falta para si mesmo, para dar vida ao céu. O céu é o caminho das trevas. Apenas nas trevas há positividade. As palavras incomodam seu nada sentir. Escrevo o não sentir como a minha morte. Sem erros, é o momento de ter o depois no passado. A falta é o nada da morte. O ser é depois de mim. A sobra da sombra reduz a morte em mim. Fico seca, sem morte. O que o nada sente por mim é amor eterno. O desaparecer é a minha sombra dentro de mim. Amar é um erro dentro de mim. Para morrer na dor do céu, melhor do que o desamor do céu. Voltei para a morte. Ela me olhou com os olhos de amor e eu a desenhei dentro de mim, numa liberdade sem caminhos. Mas deixei de sonhar, isso me encanta. A dor é para sempre, é real. Não saber sofrer é nascer morto para a beleza, para o sol — o nascer que é dor. Ninguém pede para nascer. Apenas eu sei o que é nascer: morrer de amor. Assim, escuto ao menos o silêncio do desamor por mim. O aconchego do fim da fala não é o silêncio, é ser quem sou. Numa inabalável onda que leva o mar embora no partir das areias, na liberdade ilusória que é apenas o silêncio. Faltas são a esperança da eternidade, onde o olhar não falta na morte pelo acúmulo de saudade. Meu corpo é a tua frieza, mas a minha alma é amor. O cansaço de acordar é a manifestação do céu sem os braços de Deus. O silêncio fere mais do que vê. O ver não desaparece, é o que vê para morrer. A única certeza é o fim. A demora do fim é algo que cresce tanto que não choro mais. Nessa demora aprendi a ser eu. Quando morri, o eu ficou em mim. E as faltas se tornaram um sorriso à beira do precipício além da realidade. A morte irá me levar como uma mudez, perdida mesmo no falar eterno. A separação da vida e da morte é um abraço do céu, num falar de estrelas onde a despedida é o fim. A frieza é infinita mesmo sem abrir os olhos. Faltas são olhares do infinito no consolo de morrer. Faltas são ausências tão perfeitas que se tornam vida da ausência. A ausência do sol e sem lua. As ausências esbarram no sol, procurando um ser inexistente. Encontrarão a morte da imensidão numa morte sem adeus. O adeus ama na minha tristeza. Tudo é só, mas nunca se perde. O adeus é a luz que nasce em mim sem o ver eterno. Ninguém sente o adeus. O adeus é apenas morrer, como um barco que nunca afunda mesmo sem amar.