A consciência aparece para si como imagem-lembrança desta imagem, sem precisar do nada para ser o que é. A vida é a moldura da morte. O sonho é um ideal que a imagem-lembrança não tem. Ter é ser ausente das coisas e plena de si. Vou dormir como se não houvesse sonhos. Eu sou meu sonho. O sonho é a verdade da vida, do amor. Morrer é ter duas almas. Morrer é existir algo além do silêncio e da dor. A dor é o silêncio interno, a alegria é o silêncio externo do mundo, do céu, das estrelas. Dar um fim à poesia é não ter alma, não ter lembrança, essência.

A ilusão mantém a imagem a fazendo desaparecer para dar lugar à imagem do nada, diferente da imagem. Eu vejo a morte na minha subjetividade. Ter alma na consciência é agir pela razão. Aparecer é ausência, é perda da imagem. A imagem nasce da ilusão.

Morrer é conhecer o já conhecido. Até me desconhecer. Conceber a alma é viver a alma na poesia de um instante. Sem palavras não há alma. Não vejo o nada, suas causas definidas como vida, é indefinível no meu conhecer. O indefinível do meu olhar é a alma em si mesma. É devastador ter alma. Mas nada me toma como a alma.

Botar a alma para gelar de morte, para eu ficar quente de vida. Isso equilibra minha dor. Não sei me recusar a morrer, de tão humana, rara e especial. Preciso ser assim: é minha essência a expandir, a viver em mim: na morte ou sem a morte. Não há vida, há horas. Não há sentimento, há ser. Tentei colocar amor entre mim e eu. Criei um abismo em mim. Tirei tudo da alma, por amá-la. Foi por amar a alma, que estou em pedaços. Não sou triste como a alma, sou feliz, feliz até quanto o vento desarruma minhas lembranças. Arrumo as mesmas lembranças com um prazer enorme. Não quero novas lembranças: quero que minhas lembranças me conheçam, sem elas, não conheceria a vida, as pessoas, eu não seria eu. A alegria de ter alma não é a alma, é algo corpóreo, vazio. Torno-me eu, se for para morrer, como um amanhecer não solitário.

Não estou só sem mim: é o amor me desejando. Negar a essência dentro de mim, para amar a alma, neste não viver, onde negar a essência não viver é ser eu. Sou melhor que eu mesma. Dentro do nada o amanhecer resplandece. Realizar-me é saber quantas estrelas tem no céu. Torná-las minhas para realizar minha morte de sonhos. Assim, posso me precipitar em amar.

A poesia renasce pura, é um sonho. A poesia me enfeitiçou. Uma vida de amor não cessa a tristeza em mim. Nada é triste se eu sorrir de amor. Às vezes me falta forças para sorrir. Minha tristeza é tão rara, linda, quanto minha alegria. Nascer é um único dia, e toda a minha vida vem dele: simples como o amor. O que é essencial à alma, me traz paz: uma paz que a alma não tem. O meu ser não precisa do tempo, da vida, para sofrer. Sofro de mim mesma. Sentir e não sentir é a mesma vida, nada muda. O que posso fazer com a alma em mim? Nada. O sonho não diminui a vida: essa é a generosidade do sonho. Incorporar o nada em mim é ter a paz divina, numa morte divina, num céu, fragilidade de tantas almas. As almas são tristes no céu. Sentem falta do mundo. Não conseguem sonhar, nem mesmo se estivessem no mundo. A minha alma quer ser eu. Por isso, não posso amar a minha alma. A poesia nasce da poesia: sem mim. Em mim.

Algo de mim sou eu, com ou sem amor. A solidão me abraça de solidão. As almas não necessitam de morte, e sim de amor. A morte não mantém o amor no amor. Eu não serei mais ou menos amada por morrer, apenas tornei o amor de vocês eterno até mesmo na sombra da minha ausência em sofrer, o amor de vocês por mim é eterno, e o meu por vocês também é.

Quero sentir a morte no sempre de uma única vez. O sofrer é a única luz visível no meu amor. A morte se vê, o morrer não se vê, é invisível. Se vendo ou morrendo é a mesma vida: apenas ama, sem viver a sua eternidade. É uma forma de dar sua alma ao que sempre está perdido. Não me arrependo de sonhar sonhos perdidos: é sonhar com o fim. Um fim para a eternidade. O fim morrer antes de mim não me torna imortal. Fim sem morte é sede sem água. Fui a água da morte. Sem essência viveria eternamente no transcender. Transcender o calar da voz é tornar a voz mortal. Eu não compreendo a solidão da imortalidade: como se é só sem morrer? A imortalidade é a dor do mundo.

A vida é mágoa de sorrir. A alma não tem uma origem. O sonho, a vida são ausências do espírito. Chorar é a alma desaparecer dentro de mim. Exterior a mim, a alma me faz viver. A alma saudável é a alma que sofre.

Sem amor, o amor é como descobrir o mundo em um amor invisível. Descobrir o mundo sem o mundo é criar o mundo no sonho. Há mundos sem sonhos. Sonhar é um ser. Tocar o sonho é ter alma para morrer no sonho. Sonhos destroem o nada no que já foi destruído, como uma porta aberta. A porta aberta impede a realidade de entrar. Eu julgo a realidade pelo sonho. A realidade não sonha. Escapar do sonho não me torna real. Mas a falta de sonhos é real. Não há céu no céu, nem no mundo. Céu é ausência sem morte. Descobri o mundo no meu corpo. Não sou triste na falta de mim, se a falta for solidão e estiver só como eu. Uniremos nossas almas até morrer, na fala do sol: seu brilho, sua luz. E meu silêncio, essência do sol, até amanhecer. No silêncio, o mundo se descobriu por eu não o descobrir. Sem o silêncio, sem a minha voz, sem palavras: isso é vida, é viver.