Se sou minha morte, não posso ser minha transcendência,
da forma que o azul do céu é sempre azul, como o morrer da alma.
O azul do céu encontra o que está perdido,
o nunca mais que é ausência,
é um pedaço do céu que não ficou só.

A vida está distante, perto do meu amor.
Ela me deseja, pois está distante.
É onde há amor.

Pertencer à morte sem morte, sem céu, é como me deixar sofrer sem a solidão do sofrer, sem nascer de novo. A vida não é definitiva, mas minhas percepções são. Elas não deixam rastros nem do céu nem da morte. Por isso, percepções precisam estar em mim, morrer comigo, como uma poesia infinita.

Na falta do faltado, a minha presença se faz presença, como se existisse apenas um raio de sol — um sol a desaparecer nas asas do céu — e eu a brilhar só na minha escuridão. O sonho eterniza o nada. O vazio me faz viver. Deixo minha dor no sonho, e o sonho sonha com a minha dor, e assim existe Deus. Sofrer é consolo; alma é estar viva. Nada mais aparece nos meus sonhos. Agora posso viver. Só o que sou. Não sei se isso é viver, mas agora tenho a aparência dos meus sonhos. Engrandeço a dor na falta de dor, como uma sombra recolhida, que é o tempo até o recolhimento ser presença de Deus sem amanhecer. O amanhã devia ser Deus. Viver sem amanhã, num Deus que existe num fio de luz onde eu desapareço para aparecer na poesia, para sentir tudo e nada. Existe apenas o nada. O universo é um nada de alma. Estive em mim no nada, no vazio: ganhar, perder é a morte. Em mim, no nada, no vazio, criei o nada e o vazio como estátua da morte — nunca estar só e morrer de uma solidão poética na luz de um adeus.

A morte me banaliza até na minha dor; na minha morte, não voltarei por um adeus.

A morte mata a vida num amor secreto, fiz apenas viver.

O viver é uma mancha, precisa sair de mim.

Isto é apenas o começo.

Por que não posso morrer nas minhas faltas? Será a paz, essa luz onde me escondo para não me verem, como uma alma que quer apenas amor para descansar? Ouvir e ser ouvida com respeito, como a dor da imensidão do infinito. Morrer é um pedaço do céu que aparece para vocês como um pedaço de mim. Onde Deus falta para si mesmo, para dar vida ao céu. O céu é o caminho das trevas. Apenas nas trevas há positividade. As palavras incomodam seu nada sentir. Escrevo o não sentir como a minha morte. Sem erros, é o momento de ter o depois no passado. A falta é o nada da morte. O ser é depois de mim. A sobra da sombra reduz a morte em mim. Fico seca, sem morte. O que o nada sente por mim é amor eterno. O desaparecer é a minha sombra dentro de mim. Amar é um erro dentro de mim. Para morrer na dor do céu, melhor do que o desamor do céu. Voltei para a morte. Ela me olhou com os olhos de amor e eu a desenhei dentro de mim, numa liberdade sem caminhos. Mas deixei de sonhar, isso me encanta. A dor é para sempre, é real. Não saber sofrer é nascer morto para a beleza, para o sol — o nascer que é dor. Ninguém pede para nascer. Apenas eu sei o que é nascer: morrer de amor. Assim, escuto ao menos o silêncio do desamor por mim. O aconchego do fim da fala não é o silêncio, é ser quem sou. Numa inabalável onda que leva o mar embora no partir das areias, na liberdade ilusória que é apenas o silêncio. Faltas são a esperança da eternidade, onde o olhar não falta na morte pelo acúmulo de saudade. Meu corpo é a tua frieza, mas a minha alma é amor. O cansaço de acordar é a manifestação do céu sem os braços de Deus. O silêncio fere mais do que vê. O ver não desaparece, é o que vê para morrer. A única certeza é o fim. A demora do fim é algo que cresce tanto que não choro mais. Nessa demora aprendi a ser eu. Quando morri, o eu ficou em mim. E as faltas se tornaram um sorriso à beira do precipício além da realidade. A morte irá me levar como uma mudez, perdida mesmo no falar eterno. A separação da vida e da morte é um abraço do céu, num falar de estrelas onde a despedida é o fim. A frieza é infinita mesmo sem abrir os olhos. Faltas são olhares do infinito no consolo de morrer. Faltas são ausências tão perfeitas que se tornam vida da ausência. A ausência do sol e sem lua. As ausências esbarram no sol, procurando um ser inexistente. Encontrarão a morte da imensidão numa morte sem adeus. O adeus ama na minha tristeza. Tudo é só, mas nunca se perde. O adeus é a luz que nasce em mim sem o ver eterno. Ninguém sente o adeus. O adeus é apenas morrer, como um barco que nunca afunda mesmo sem amar.

Se nada é falta, o silêncio da dor enterra a ilusão como uma pedra na rocha que se quebra na frieza de existir. Minhas dores não empresto a ninguém; elas são mais eu do que qualquer um. Somos apenas a minha dor e eu a desnudar a vida. Apenas a dor salva uma vida em silêncio, apenas como um único olhar, e é por isso que sou especial. Chorar por amor sendo amada é como se houvesse apenas amanhecer. Minha morte me sorri. É tanto amor que as palavras são inexatas. Apenas o sofrer é humano. Encontro poesia onde ela não existe e, quando a encontro, há apenas o céu.

A dor na falta de dor é sair de um abismo para um abismo maior, mais sofrido. Não há vencedores na vida: sou vencida pela vida, pela morte, por amar. Eu me derrotei, não era para eu viver, existir. Nem o silêncio, nem as palavras falarão por mim. A falta de ninguém é para sempre. A falta de alguém é um suspiro que morre longe dos meus braços. Abraços são a falta de olhar que existe apenas no coração. Pedras são coração, abismo intransponível entre a razão e a consciência. Até meu adeus cessa, tem limite, não precisa de despedida. Como fui morrendo sem adeus? De que adianta o adeus se vou morrer? Ainda dá tempo de me fazerem feliz, mas não acredito na alegria, assim como um pássaro não acredita em sua gaiola.

Não há o que pensar ou fazer, pois a vida é ingrata, mesmo no sofrer eterno. Se o amor não existe, o céu é a ingratidão da vida. Quero ficar sem consciência, corpo, alma, na ingratidão da vida. Quem sabe assim ficarei bem, porém nunca mais feliz. Deixei a alma vagar na minha tristeza, vi que não tenho a mim. Estou tão só, que prefiro morrer. Quero ser o nada que necessito. Isto é paz.