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Sobrevivo ao tempo e ao depois, com a vida. Me reconcilio com o passado, como uma vela apagada, sem a escuridão perpétua de você. Fugir é falta de desespero: é como se o olhar falasse e eu me adivinhasse eu. O olhar cessa o desespero, para acreditar ser só. Nada é só ao partir. O que é ser no ser? É a autenticidade de morrer no nada. Meu corpo são dois nadas que se encontram. A diferença do nada para o nada é não se ver em si mesmo, nem pela diferença, nem pela igualdade. O cheiro do nada é a vida, são as lembranças. Mas nunca vivenciadas na saudade que ficou em mim, que não é vida, não é nada.

Não interiorizar a liberdade pelas mãos da poesia, assim me aproximo da alma, como se tudo fosse alma. É fácil viver na alma, para minha inexistência ser plena, sem a plenitude do nada, da vida. A vida não caminha nos próprios passos. A alma se divide em ser, para nunca não ser. Atribuir o ser ao ser é ficar no vazio, sem conseguir morrer. Ao olhar o sol, percebo morte, plena de mim: é uma poesia.

Tem que haver algo nesse nada. O respirar do silêncio é a minha ausência. O sonho é o inferno da alma. O sonho não permite agir, deixo de ser no sonho. Minha alma são falas de vidro. Se estilhaçam, antes do ar. O sonho é sem ar. Esquecer traz de volta a vida. A vida é para não ser lembrada: para morrer sem me sentir morrer. Falar é o acontecer eterno. Amar é o fim desse acontecer

A morte é o ser que não possuo. Possuo a morte sem mim. Os momentos se dispersam da vida, até morrer. Não sei se a relação é nula ou é uma identidade. Dessa dúvida nasce o amor. A voz do diálogo não escuto, escuto a voz da solidão. A solidão de respirar é me escutar pelo sol, pelas estrelas, pelo vazio, pelo universo. O universo maior são as minhas lágrimas. Nem tudo é apenas saudade de amor. A vida brilha mais do que o sol. O ser é irrealizável como o respirar no infinito, como o infinito no infinito. O indizível se diz em sonhos. O espírito do não nascido está na vida, na morte que traz o não nascido. A poesia nasceu morta, sem o não nascido. Mesmo morta, sinto a existência da poesia no não nascido de mim. O que poderia existir por nascer? O que significa nascer? Que é possível a essência ser tão livre como o nascer? Como é possível separar o divino do humano? O que falta nascer é infinito? O meu ser reage ao nada com amor. O amor é suficiente para amar? O amor faz falta? O que desaparece vive em mim? Onde deixei de ser para viver? Existe amor sem faltas? Como saber se amo a vida? Será a vida a falta? Por que a falta nunca cessa? Ela é uma identidade que é verdadeira, por isso, é uma relação nula, de amor?

A consciência de morte é por onde amo, sou, a transcender como um sol que não é o mesmo sol que eu amo. Meu ego é a minha morte. Meu ego é a minha voz na vida. Tenho voz de ego. Me separei de mim sem ficar distante de mim. Essa distância é o ego. O eu não é o meu ego. Transformo a irrealidade em vida, com meu irreal amor. Cuidar, nascer é uma irrealidade. Existo antes de nascer. Nascer é entregar seu ser ao nada. Para isso preciso saber quem sou! O ver da ilusão é o nascer.

O nada não se esvazia, tem buracos, faltas, não o deixa esvaziar. O nada das faltas não faz da falta uma perda. Por causa do meu ser, morri, sem causa externa. A presença é uma ausência de sonhos, onde tenho apenas a minha presença, que é o que falta na solidão. Me derreto nas chuvas, sem nenhuma emoção. Decepção são ausências como destino. A consciência de falta é minha inexistência, é me ter. Me ter é aumentar a falta, deixá-la em carne viva: de mim, por mim. O coração é um buraco no nada, onde a única falta é o próprio coração.

A alma isola a si sem trair o ser no ser. Detalhes desfazem o tempo sem perdê-lo jamais. Te perdi no nunca te ter. O amor é a rouquidão dos instantes em desvario, a gritar o nada. Esquece o esquecer. O amor, fragmentos de luz são mais do que ver, do que olhos, do que alma, do que somente eu. Eu, sem detalhes de mim, me afeiçoando à escuridão de ver: no não ver.

O belo é belo aos olhos do nada. Ter a mente aberta para morrer é não morrer como se eu caísse, surgisse do céu. Surgir do céu para não nascer do céu. Nascer é ser novamente. Eu já era eu antes de nascer. A minha tristeza não deixa o nascer nascer para si mesmo. A fé de um sonho é nascer ao morrer. Sonhar é ser. Ser ou não ser depende do nada, onde não preciso nem ao menos respirar. Existe amor apenas no desvanecer: por isso, o amor se mistura com o sonho: nasce a náusea de mim. Se eu não for concreta em mim, vou morrer: que seja no sonho de alguém. A claridade do sonho se parece com a escuridão. Não há escuridão em voltar e, sim, em ficar. O abraço da ilusão é de um amor universal. Me concentro no nada, como um abraço todo meu: é quando sei que o meu abraço é raro. Raro como ter sede de alma. Alma é como dormir no nada, não me parecer com o nada. O nada não é uma mentira, o nada é a resposta da vida. Um sol de tinta, derrama água no meu céu. Pulsos que se cortam sem o sangue da vida, sem me sentir, sofrer, como se eu fosse meu espírito, por eu morrer. Meu eu despedaçado, pode transcender. Meu ser morto não pode. Ao me despedaçar, não sinto minha alma. Ela se sente minha: isso é regredir na alma, não em mim. Não sei como ser na alma. Minha alma, noutra alma, me faria um ser. Quero me desprender de mim, da alma, do nada, para ser eterna.

Meu ser é o que é oculto nele mesmo. O eu que vive dentro de mim não sou eu. Sou o respirar da vida sou a vida da vida. O céu não é o azul do meu respirar. Falo pelo meu respirar. Ver não é esquecer o nada de ver. O nada de ver é a alma. A alma é quase eu. O nada sentir é a alma dentro de mim. Ver me desconecta do real, da vida. A firmeza do nada é mais do que a vida, é a existência das coisas e do ser. Apenas sem o nada me lembro de morrer. A vida parou para me perceber, continuo sendo um mistério para a vida. Consegui ser no quase eu. Ao morrer, sou eterna para mim. A eternidade cessa na minha eternidade. Meu amor eterno não é eterno em mim. A vida personifica a alma, é mais do que viver por alguém: é conseguir ser triste por mim.

Vou desabrochar nas entranhas da morte, no alvorecer da escuridão, solidão eterna, meu amor, é um reflexo da minha solidão. Nada refletir é o meu ser pelo meu ser. Não há ser no ser, há ser na vida. O si não está. O si mesmo de mim é minha morte. Poesia é fazer do ar amor, metáfora, consolo por respirar.