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Será que nada vem do amor? A morte, o tempo que passou e eu não vivi com ele. É insustentável ser o ser do tempo. Não mudei. O tempo muda.

Acredito na vida, no que posso ser sem passar por mim.

Apenas o derradeiro fim não me esconde no meu ser. O não aceitar morrer nega o viver, cega-o, faz ver coisas que ninguém sente: isto é sensibilidade.

A segurança acaba em não sentir minhas mãos mais do que escrever. É preciso amor e nesse amor vem a vida em palavras. O morrer é uma incógnita. Por isso, eu acredito na morte. Sou menos escassa e frequente quando sou luz a rarear o chão.

Talvez meu espírito me envolva sem a minha solidão secando as dores pelo medo de ser feliz. Eu me apoio nas cinzas ocupadas em não morrer. É o caos da alegria. Eu diante de mim. O que é resistir senão não ficar ficando. Sonhos se mexem na alma sem movimento. O depois é resto do hoje? Obcecar a alma num abscesso. Reviver o olhar no meu fim. Transmitir a morte como apenas saudade. Vazio que me faz ser onde não estou. Estar é a normalidade sendo monotonia. Não existo, sou meu lar. O que toma meu corpo como amor é a pele vazando nos sonhos do adeus. Deixar o amor ser inspiração. Escrever é alguém para mim. Não há uma direção a seguir, mas há o momento de voltar a mim.

Cubra-me de morte, é inocente. O amor revira-me o corpo da mente. Destrói o corpo de mim na minha alma.

Prefiro a alma ao sono. O sono tem que ser de morte. Tenho, ainda, a minha morte. Detenho-me em não ser verdadeira, real, pois isso é o meu amor até depois de morto.

Quero morrer da saudade de mim, da falta de saudade até. E essa, sempre, minha voz trêmula de amor, da voz que eu tinha, do meu respirar livre, como se fosse despedaçar.

O que vivi não importa. O que sou é o hoje. O ter sido é sem consistência. É apenas alma. O haver sido é o ser em sua essência. A alma é falta de tentar. O meu olhar se debruça em mim. Estava só de nuvem em nuvem até vir o dia.

Há amor que não tem fim. O fim nada é.