A vida é a sombra domar. O que controla o sonho é a alma retorcida, é a descrença. O amor começa no sonho. A entorse do sonho, a válida alma no respirar. Cada ar que puxo é mais um sonho. A represa desce o mar para multiplicar o mar e esperar chorar. Como se arrepende do amar? Amando. Sombras da água espalha minha morte nos mortos. Água de pele a sorrir do corpo. A beleza do fim, deleite do morrer. Não recebo a alma, escrevo sem esperar ser alma. O que escrevo são tristezas finitas. A poesia é uma travessia da alma. O perdido salva a morte. Correndo de correr, a alma piora a fala, ela tremula. É seu único consolo. Eu faço o que posso por viver. Sofrer me motiva a falar, baixar a alma até ela estar a minha altura, em pé de igualdade. O amor é a velhice.
