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Para me sentir plena, não preciso viver: basta eu suspirar como um pássaro ferido, ser as asas de um pássaro. A vida plena cessa sem alma. A alma tem que amadurecer sem ela mesma. A alma não ama sem alma. A infinitude é a fragilidade do meu pensamento, que é todo o meu corpo, toda a minha alma, na minha inconsciência de vida. Guardo minha morte no meu amor. O que vivo é o que sou? Ou é o viver que vive em mim? Não preciso de mim: preciso apenas do ar da imaginação para respirar numa ilusão perdida. A realidade é irrespirável, como uma canção muda. Sair pela alma na inconsciência da vida. Voltar para a alma na consciência da morte. Mas nenhuma consciência ou inconsciência cessa minha alegria, cessa apenas o meu ser.

Não há emoção em viver: me emociono com a falta de emoção. O conflito da alma com o corpo é a emoção. A eternidade é a perda de emoção no ser: nasce o amor. A perda da eternidade é o amanhecer. A alma resgata a morte, refaz o nada no tempo. Sou a tua ausência no meu amor, que divide o tempo em cada um de nós. Cada um é um pouco eu na lembrança da ausência. O céu demora a existir: a ausência está sempre em mim, por isso, prefiro viver.

A ausência é eternidade da vida. Afundo nas minhas cinzas, sem a profundidade de ser. A ausência de alma me torna o infinito de mim. A ausência é o desejo mais pleno: vem da alma para o ser. Posso morrer, mas o sentimento de morrer não existe. O espírito é onde não há falta de ser. Ao imaginar a vida, vivo na realidade transcendental: do espírito. A realidade do espírito não transcende em mim. Morre em mim, na fé da morte.

Sou o ar da alma, a necessitar da alma no concreto, no sonho: isso é ausência. Ausência para ver a luz nas trevas. A ausência me faz viver na voz da consciência: é a própria ausência, personificada em morte, na minha morte.

A alma treme por não morrer. Tenta nascer meu corpo pelo tremor da alma em viver. Nas minhas mãos, minha morte com a voracidade da alma em apagar o que eu escrevi, para morrer em paz. Vou aprender a ser eu com a morte. O que pode acontecer comigo, que não seja eu? Nada. Com o que me preocupar? A inexistência preocupa-se por mim. O meu suspirar fala, minha alma murmurante tenta suspirar e consegue apenas a eternidade, sem um único suspiro: seria a falta de eternidade. Assim escuto a voz de Deus, sem eternidade, apenas eu, a solidão e Deus a falar com o silêncio da vida. O meu ar envolve-me de amor. Incorporo o amor ao respirar. Viver é a única maneira de sentir o amor. Esvaziar-me é morrer, que preciso para pensar. Não vou mais procurar a morte. Vou ser a morte que falta no meu respirar. Amo o meu respirar, pois é a falta de mim. Meu ar é o mundo a expandir-se. Apenas respiro. Minha vida é apenas respirar. O que houve com a alma para ver-me depois de apagar o fogo da minha solidão? A solidão faz bem à alma. Capturar a alma como sagrada é solitário, triste. De alma, vivo por acomodada que me tornei. Sonhar é o tempo perdido, tão amado por mim e, ao mesmo tempo, eterno em mim. Escutar minha consciência no tempo perdido é saudade. O amor precisa de mim mais do que eu: eu o faço existir todos os dias. Existir é Deus a tocar-me. Tocar, expondo-me ao intocável de mim. Não sei o que a morte terá de mim. Ela nada terá de mim, mesmo comigo morta.

A solidão parece fazer-me morrer, mas salvou a minha vida. Meu ser não é como aparece para mim. Usar a alma, o coração é morrer. Não posso sentir a alma em mim. Sinto-me até sem a alma. O vazio da alma é o ser. A distância da solidão a torna solidão. Quando a solidão aproxima-se, é o amor pela realidade que prevalece. O ser abandona-se na realidade para ter a realidade de ser. O amor é irreal, por isso faz-me ser no irreal. O irreal faz-me ter alma. A realidade é a presença sem o ser. A alma e o ser são um único espírito.

Costurar a vida rasgada é como fazer poesia. A poesia deixa a vida inteira. Escrevo mesmo sem mim. Escrever é uma liberdade morta, que me mantém viva. Eu sinto essa liberdade, mesmo ela sendo morta.

O ar desestabiliza a alma. Não foi por causa da alma que vivi. Quero manifestar-me só, para mim. A alma quer aproximar-se da realidade. Isso me faz triste, perdida no espaço em que me constituo. A tristeza deixa-me nervosa. Perdi a alma para a tristeza. Às vezes a tristeza faz bem. O infinito é uma tristeza no fim do ser. A vida é vida até o ser definir-se.

Estou começando a viver da minha ausência. Nada satisfaz a presença no adeus. Encantei-me com a morte ao morrer. Fico encantada pela morte: única coisa que não há abandono. Ela é a permanência do meu ser. A permanência não necessita de nada em mim. Solidão é a poesia da alma: exclui meu ser. Nada fiz da alma. O fim não é ausência do ser, é ausência do fim. A ausência do fim é um olhar de morte.

Fala, olhar, sobre a minha alma. Me fale dela para ter forças para não morrer. Meu corpo sem forma, sem consistência, tenta morrer. O seu olhar o impediu. A consciência é falta de ser. Me fale, olhar, sem eu ter consciência das coisas, de mim, da vida. Para fazer acontecer a alma, tenho que viver. A morte do olhar é viver. O olhar é viver. O olhar se diz olhar, mas não é esquecimento. Por isso, o olhar fala como consciência de mim.