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Nunca ficar só é um sonho que os outros não têm. Viver são todos. Estou grávida da vida em algum momento. O não nascer vai me amar tão fundo que sobreviveria ao fim pelo não nascer.

Da intimidade do céu com a as estrelas nasce Deus, como um Sol do Sol. O que me falta é o Sol adormecer nos meus braços ao sentir o sempre de mim. Meu sempre é o sempre do Sol.

A morte é o existir de Deus. Existência é o amor de Deus. A existência é maior que Deus: é a ausência de Deus. O respirar isola a mente com solidão de alma por não respirar. Se respirar é a distância entre mim e eu, acolho o respirar até como vida.

Depende de mim a minha morte na voz de Deus que sinto como se Deus dependesse do meu amor para ser eternidade. A força é o que não me fortalece. Eternidade é o que nunca esqueço de mim. Como sentir o jamais na minha ausência? Meu corpo é uma prisão de almas que são incomunicáveis, como o suspirar da solidão na vida. Suspirar é o ar que falta na vida. Escrever é a falta de suspirar. As minhas mãos se defendem da ausência, perda, me tocando. Precipícios desabam com mãos fantasmas. Sinto que a perda não é perda, é decepção pelo que pensei conhecer. Conheço perdas, mas não conheço decepções. A decepção do mar ao ver o Sol revigora o Sol. Não sei quando vou morrer, por isso sou feliz, até com o que me faz triste. Tua tristeza não alcança minhas poesias, minha eternidade de alegria: um único segundo de vida, amor. Amor se faz sempre, mesmo ao morrer.

São como as pétalas de rosas. Pensar na vida é pensar em mim. Dialogo em sonhos com quem me ama. Sentir ou não sentir é uma pele dentro de outra pele. O ser noutro ser. Permanência do silêncio que para a pele, uma eternidade. A espera é a decepção da vida, me faz viver. Sei que não sinto meu corpo pela insensibilidade da do que torna a espera uma eternidade da dor. Se a dor da alma morrer, nada mais é feliz. É por não haver alegria que sou feliz. O humano faz falta à vida. Sempre falta vida para quem tem vida, dando aos sonhos do nada, sonhos tranquilo. Como se meus sonhos fossem o teu céu. A firmeza se um sonho é o desespero da morte. A imortal certeza é Deus. A mortalidade é a incerteza de Deus. Ando só, mesmo voando na liberdade das palavras. Meus sonhos são escrever como um gato a se afagar. Nada antecipa a poesia, ela é o inesperado. Tirar a poesia da poesia sem rastro de consciência é impossível. A poesia é a única consciência. O ser faz falta a si mesmo, mesmo a falta do outro é o outro. Tenho lembranças inesquecíveis de mim, outras são apenas mágoas. O ser dorme numa consciência da presença para suportar acordar nos dedos da poesia, querendo captar sua intensidade num único instante, e capto. Não precisa ter Sol se os dedos da poesia me acordam eternamente, internamente para a vida.

A agonia de ter um corpo é a alma. Sentir o partir da alma nas lágrimas de Deus. Deus é o testemunho da vida. Somente existe Deus na dor? Será Deus a dor da obstinação de viver. Deus é dor. Se eu o fizer dor. Dor é um prazer de pele, de almas, por erros. É tão difícil desfazer. A alegria não tem o prazer da pele. Muitos duvidam dela. Ler apenas a alma. Ser analfabeto. Se contentar em apenas palavras e eternidade. O partir sem o sonho é não partir. Sonhar deixa marcas que o amor apaga. O sonho bebe o corpo. O corpo é amor. Preciso da irrealidade. Sonhando como árvores crescendo, dando frutos. Sou alma gêmea da dor que faz viver. Viver prolonga a vida. Se eu conhecer, as palavras não me conhecem. O silêncio emudece a alma na monotonia sem voz, que é puro respirar, pura autenticidade. Não me fiz eu como a monotonia fez. Só a carência do espírito é a alma. O valor é a falta. Sonhar é sem valor. O sonho se torna ser, afagando a noite nos lençóis sujos da dor. Nenhum crime é perfeito. A melhor arma é o amor que preenche os meus buracos com nó de seda. Intervalos entre um ser e outro é a alma que torna o meu ser um ser. Ser é mais do que alma, do que morte, do que a vida. O ser não precisa se preocupar em ser, basta se preocupar com o ser que existe em mim.

O minguar é a alma da vida. Minha alma é intensa como o fim. Atolar no desespero, andar para a morte, te amar é a minha morte. Por isso, obedeço ao fim. Sem o fim é dar à morte o que não sou, entrando em mim, me partindo ao meio sem existir. Partilhar a minha inexistência me partindo ao meio. Quem sabe, assim, eu vivo ao menos um pouco?

O ser é o único que não tem ser. Olhar para o nada e existir para meu respirar. Respirar é o desalento onde existe céu, mortes sem Deus. O tempo do céu são as estrelas penduradas no universo, no que foi perdido por haver o universo sem o tempo. A noite do tempo é o ar recolhido em estrelas. Nenhuma realidade é maior que o ar. A realidade é maior que o universo. Dar tempo ao tempo é eternidade. Sem o propósito de viver, criei expectativas de vida. Nada se foi, pois tudo é, até o morrer é para sempre, como se eu tivesse a vida em minhas mãos.

A luz apenas vê. Vê sem luz. A luz não se acalma em ver. O silêncio é uma luz que impede a visão, ignora-se na própria luz, nos desabafos do céu. Dos desabafos do céu, nasce o ser envolvido na puberdade do amor, não do ser. O saber é uma luz intocável. O amor do céu vem de uma paz que vai ser sempre desconhecida. Não há lembrança na paz. O indefinido é o amor que sinto por mim. Nada se acostuma a ser amado. A conquista de Deus é ser sua própria necessidade. O mundo fora do mundo é o nascer do útero de Deus.

Porque captamos a morte e não a vida? O buraco é o Sol que capto como se minhas mãos entrassem no buraco, sem amor. O amor não tem mãos, o que me segura é o buraco do amor. O amor me faz sentir tola, como se tivesse mãos amparando minha tristeza. A tristeza pode ser minhas últimas mãos, ou terminar de me matar. A morte tem mãos que se contorcem e se esmagam sós.