A mudez é o que parece com a morte. As mãos se falam na pele, esmagam minha mudez interior. Falo pelo desespero da solidão. Tenho voz. Ninguém ouve ou ela não sai? Se minha voz tem vida, onde ela está? Enxugar a voz da dor de morrer, reforçar, criar voz para afundar minha morte na fala.
