As estrelas são a inexatidão da vida e o céu. Não é menos céu. Por isso que ficar e estar são ausências voluntárias vitais a mim. Nada vive no céu, apenas descansa. E a inexatidão se torna extravasar amor. Mas o que se faz sem o céu? Me descobrir em outros céus. A inexatidão do sentido é o próprio sentido. Há céus falsos presos em mim como tristeza. A morte é a verdade do céu.
