Misturar é separar o céu da boca da voz, de mim. O que ficou da minha pele não é dor nem vazio, nem morte. É mágoa de nascer. Ao menos escrevo para viver, ou tentar viver. Fazer de conta que tudo é normal. Normal apenas a morte.
Misturar é separar o céu da boca da voz, de mim. O que ficou da minha pele não é dor nem vazio, nem morte. É mágoa de nascer. Ao menos escrevo para viver, ou tentar viver. Fazer de conta que tudo é normal. Normal apenas a morte.