O significante é a morte. O significado é a vida. O significar é a alma, na despedida do pensar, que age na vida e na morte. Deixa o ser sem reação, sem ação. O olhar reage à vida no amor.

O choro torna-se milagre em uma dor de vida. Escrever é me deixar pela vida, a esmorecer pelas emoções. O que sinto não existe. Isso me acalma e me ajuda a viver. Nada sei de mim. O amor tem liberdade no não existir. Viver muito é viver nada. O partir se foi sem partir. Sua partida é o amor. Na morte não há transcendência. A partir do que sou, não tenho mais vida. O que é a vida? Nunca a conheci. A vida é assim, perder a vida no Sol. Fiz do não há um haver. Escrevo sem alma. Não preciso de alma para escrever. Escrever é a vida que necessito. Escrever, vida infinita, que cessa nas palavras que nada precisam significar. Significado eu preciso dar a mim mesma, na vida ou na morte.

A transcendência não é o ser, é o transcender, que adoece o corpo, deixa-o sem matéria, substância. Lágrimas estagnam o transcender em um amor que não vem. Está adormecido, dormente de ser. Não pode me fortalecer, amor, mas posso te fortalecer. O amor é um vício. O amor despreparado não sabe amar, nem pode aprender. O amor existe para quê? A transcendência do ser, sem o ser, é a transcendência do azul do céu. O céu nunca chega ao nível do azul. O azul é mais do que céu. Eu sou mais do que eu. Não canso de olhar o céu do mar do meu amor. Vou morrer no azul sem céu, azul de alma. O amor são momentos felizes, que divergem entre si. E o azul do céu torna tudo feliz. Pareço até ser o azul do céu. Não sinto falta de mim.

A alma entalada no coração sem ausências, o coração fica ausente com a alma. Não sei o que é sentir. Sei apenas o que é sentir ausente do sentir. É como sentir eternamente. Não sei sentir sem ausência. A vida se encarrega do não sentir, se eu precisar sentir. A ausência quer apenas ausência. A ausência de um olhar é a alma, mas a alma, sem um olhar, não é alma. Alma é a visão do mundo sem a alma. Sai alma da minha pele, mas não entra alma na pele. A dor da alma é o nada como ser. O fim não tem essência, tem ser. Às vezes não sinto nem a ausência, para o tempo se desfazer em alma inexistente, presença mais forte que a da alma. A consciência da alma é a falta sendo pela consciência do amor. A consciência é apenas o vulto do ser. A opacidade da vida é a transparência da alma. A vida cessa na consciência, consciente de não ser. Reinvento o nada. A liberdade do outro é a morte na qual reinvento-me eternamente, no amor da liberdade do outro. Liberdade sem vida é mais liberdade ainda.

O nada é ilusão, nadifica o ser, mata-o. O que significa ilusão? Um pedaço da vida que não foi perdida. Ilusão é arte, poesia. Desenho almas no vazio de mim. Penso ser, mesmo sem alma, e meu vazio se torna alma real. Alma é a lembrança da vida. A lembrança não apoia o ser. Se tudo fosse ser, Deus não existiria. A lembrança é a vida do nada. O nada é a imensidão de um mar de estrelas. A plenitude não existe. É a essência de uma coisa inacessível a plenitude. O sonho torna a plenitude real. A inconformidade é um sonho. O sonho das minhas mãos não deixa meu ser dormir. O nada substitui o sono, o ser. O ser e o nada, unidos, são o despertar vazio, como o mar todo em mim. Sem mar, não sei de mim. O nada, sabedoria do mar. O sonho penetra na pele, saindo de dentro da vida para o ser. O sonho é sem imagem, sem palavras, sem atitudes. A imagem do sono é o nada vivo, é a força do nada em mim. Desistir é força. Pele por pele, fico com a força que supera a pele nos poros do nada. Tão artificial respirar quanto a vida. O ar, escuro de emoção, mobiliza a vida. A vida sem mãos não é vida. Pode o corpo ser a falta da vida das minhas mãos. As mãos são uma forma de ter céu. O céu se segura nas minhas mãos e descansa. Flores de angústia sustentam o céu e o salvam do prazer eterno, que não é a morte, é a cura das minhas mãos na poesia, em um prazer comum. Tudo me invade, não fica, torna-se amor. Simbiose de sonhos é o céu. Se o sonho aprendesse a sonhar, seria a morte. Nada se parece, tudo é sonho. Tudo deveria ser vida? O nada é inseparável do nada, confiança sem paz. Os passos da eternidade caminham nos meus sonhos. Não há sonhos sem eternidade.

A morte faz eu me aproximar mais ainda da vida. A morte é luz que não se vê. Ver é ser capaz de morrer, esfriar para morrer, para dar calor à vida.

A morte é a única angústia que é um ser no amor da vida. Morrer para sentir angústia. Não sou mais um ser: sou angústia pura, apenas. Tudo isso, por isso morri.

Nada se justifica, nem em vida, nem em morte, nem em mim. Tudo se destrói na justificação, como se tudo fosse Sol, amor, nostalgia. O amor não pode ser Sol. Sol é a eternidade do amor.

O silêncio sem silêncio é ingratidão das palavras. As palavras sonham em silêncio o que não consigo sonhar. Tudo se resolve em sonhos. Morri nos meus sonhos, como se eu não me descobrisse só e me descobrisse feliz, inteira como um Sol sem luz.

Admirar a morte torna o nada passivo, desconfiado. Nadando no meu amor, não me afogo. Não desafogo meu coração. Amo no afogar do destino. Não é desafogo, é meu corpo como destino. O amor cessa o destino, torna-o admirável de ausência. Não tenho destino, tenho ausências de amor. Ausência é viver intensamente de amor. Amor é agonia. É tanto amor a amar, que não dá tempo. Viver elimina o amor distante do tempo. Nada se pode fazer sem amor. Vida e morte são almas gêmeas que se confundem de amor. Não existe consciência, existe relação que se relaciona sem consciência. A consciência é amor, amor que existe até na inconsciência de morrer. Morrer não é a morte.