A falta é inesquecível, marcante na minha falta, na minha alma. A alma deixou de ser vazia para ser o nada. Respirar mata. Respirar é sem linguagem, sem silêncio. Respirar é a vida das minhas mãos ao escrever. Estar viva é respirar. Respirar é perda de alma. A solidão existe por respirar. A alma canta o Universo. O agora não amanhece, é a escuridão do ser, transformando o ser no nada ver. O que se vê é apenas amostra da vida. Nem o Sol, as estrelas, o céu são vidas. Vida é ter dentro de mim o que não sou. Vida faz eu não ser. O nada dorme apenas na escuridão da alma. Na morte da alma, a falta de escuridão. Andar na escuridão me faz viver, ser feliz. A alegria me impede de ser feliz. O desesperar da alegria é o Sol. A alegria é um ritual. O frescor de morrer no calor da vida. Ao escrever, a vida sai de si mesma. O eu da vida é a morte. O eu da morte é o impacto de morrer sem abandono. O abandono é amor para eu ser feliz. Falar é não ter amor. Não se pode negar o amor. Vou ler essas paredes que me comprimem. Vou ser livre comprimida nas paredes. O céu, paredes vazias. O vazio não tem paredes vazias. Acreditar é morrer. Nunca terminei uma poesia. Morta ou viva, ela fica dentro de mim, torna-se meu sempre. Nem sempre sou sempre, mas não morri.

O tempo não é o ser, é feito do ser. O ser é a evolução emocional do mundo. É o amor do mundo, onde o mundo não evolui. O ser evolui sem o mundo. O mundo nada é para o ser. O mundo do adeus é o ser do mundo. O tempo existe na morte, no fim. Morte do que? Do recolhimento. É se abrir para o vento e ouvir o coração bater e amar a vida, como se não existisse amanhã além do meu corpo, de mim, e transformar tudo em poesia, como se a poesia pudesse ser a plenitude de mim. Eu viverei um dia sem poesia, mas sempre terei a plenitude de mim. Tudo que sou devo à plenitude de mim. Alegre ou triste, sou plena. Ninguém percebe que sou, por isso sou mais ainda. A invisibilidade é amor, um apoio para viver no espaço em branco, no vazio da alma. No vazio me encontrei. As minhas lágrimas são vidas não vividas. Serão vividas no meu chorar.

Criar sensações no meu corpo a morrer. Morrer é viver o corpo. Criar amortece o corpo morto, que se debate. Eu e o criar somos nada perto do meu corpo morto.

A liberdade me mata por me ver. A carência do meu corpo me mantém viva, dilacerando a minha pele. Extrair do nada a honestidade. A minha pele doente espera minha morte para me ter, para eu morrer com minha pele. Livra-me da minha pele para eu ser eu, para eu viver. Viver deixa a alma intacta. O céu brilha para viver. E, para viver, abandona suas estrelas no céu de estrelas.

O ser e a vida não se completam. O depois é antes da vida e do ser. Nada faz de mim o que sou. A liberdade é sonho. Ninguém pode sair de si. Nem o mundo sai de si para a vida. A vida é o além do ser. O Sol se fere de Lua. Escrever, sair da frente do Sol, é adoecer a Lua. O silêncio da Lua faz nascer o Sol, mas o Sol não nasce de si mesmo. O contrário da Lua e do Sol faz cessar o tempo. O tempo da voz é sem ser. Justifica-se a voz no ser. Ninguém é ninguém no ser. Se a voz silenciar, converso com o vento, com o ar, comigo mesma. O silêncio descansa na fala. As mãos do silêncio curam a morte. A lembrança faz nascer a morte. A falta de lembrar, essência da vida. O passado da morte é um amor alheio a si. O presente da morte é morrer desse amor. E assim a minha lembrança pode partir com amor. Não é mais lembrança, é amor. A lembrança é esquecer o amor sem esquecer. Esquecer é a alegria do amor na mágoa do nada, motivo para viver. O céu, cobertor de estrelas, a invadir meu silêncio. Olho o céu e tenho consciência de nada ter, por isso consigo olhar o céu. O céu é ter mais do que ter. É ser esse ter. Varrer o céu me deixa sem mãos. O real é sem compromisso, é como não compreender o silêncio no silêncio. Nunca senti a minha pele, por isso sinto mais do que os outros. Sorrir é falta de mim. O mundo é avançar o sorrir na tristeza sem fim da vida. A falta é sorrir. Faço nascer o futuro, não sou o meu futuro. Sou a perda de mim, que apenas eu percebo. Perceber o que ninguém percebe é não ser só. Sinto correr meus ossos na dor de ser. O tempo é a memória em um nó humano. É frágil esquecer, é sempre o relembrar. Há momentos que não adianta pensar, nem ser. Basta uivar para a imensidão, afastar o medo de sentir e correr no vazio. Faço dele um aliado. Não há momentos difíceis, há o vazio, a obscuridade, que é positivo. Pele é o nada da vida. Se a pele não respira, tudo morre pela distância das mãos do silêncio. O céu não tem cor. Apenas respira cores que se confundem com ver. Ver é o real do real. O ver tropeça em mim. Respirar assusta, é o inconsciente. Venero a falta no respirar em mim. Respirar é preencher o mar de coisas boas. Nada pode esconder o real da minha alma. A falta é não sofrer. Na falta da amargura, fico presa no meu ar. Há duas ausências em mim: uma de vida e uma de morte. Nascer vai além do ser. Nascer não depende do amor. É mais real que o amor. Vencer é perder? Ter de volta o que nunca perdi. Abraço o tempo sem mim e o tempo se torna meu. Sem mim o tempo não ama. O ser com outro ser é o fim de se relacionar. O nada é carente de nada. A dubiedade do ser é o nada. Na visão do nada, o ser é uma promessa de existir nunca realizada. A escassez é falta do nada, não é falta da falta. A falta da falta é alma.

Minha alma me protege comigo em cinzas. É melhor ser cinzas. A angústia não sei de onde vem. As cinzas sou eu. Saudade é queimação eterna. Sendo cinzas, sou o ar de Deus. Não adianta dar um amor às cinzas. Cinzas não são morte. Cada alma se deixa em cinzas. O nada é sem cinzas. Se o nada não sabe o que é o fim, deixe-o sem cinzas. O fim é o silêncio que repercute nas cinzas. Mantém a minha alma, a minha tristeza em cinzas. O eterno em cinzas morrendo da falta de mim. Como o eterno sente falta de cinzas? O eterno é o fogo que apaga as cinzas com suas próprias cinzas. O desespero é falta de cinzas. Mas no meio de tantas, como o desespero sente falta de cinzas? São tantas cinzas em um mundo vivo. O renascer das cinzas é a solidão. Eu sou apenas cinzas. Queria me sentir só. Morri de amor.

O silêncio, carência de Deus. Sou feita do deserto da vida. Clareio o Sol. Rareia o Sol. Afasta-o do nada. O semblante virou água. O olhar ensina a viver. A luz afunda o olhar. Apalpando a vida, resgato meu olhar sem luz. A luz é o não saber da consciência. O céu é a falta de morrer. Nada me separa da distância das minhas mãos. Mãos que dão vida aos que não têm. Isso é poesia. A carência aumenta na poesia. Na poesia sequer sempre mais.

O não existir não existe. A morte é existência, cessa o não existir no não existir. O não existir não desaparece no não existir. O desaparecer no não existir é a morte. A morte desaparece na morte, na luz do adeus. A luz do adeus é o respirar de viver. Respirar sem viver é transcender no nada, e assim esquecer o nada no nada. O nada é fino, não pode rasgar. O infinito é tão fino que é indestrutível. A imagem desaparece no olhar. O sono, ausência de Deus, onde tudo é mar. A vida é a inconsciência do nós como alma.

O olhar é o fim do mundo, começo do ser no Universo da angústia. Sentir a dor é coragem para nascer e morrer. Construa sua ilusão de morrer, não a minha. A morte não é fria, é justa com o ser, mais do que com seu fim. O fim é a falta de anular o ser, por isso fica apenas o humano. O mundo não é humano. Nada constrói só, nem mesmo a solidão. Mas ainda se pode chorar só, não ser só como as estrelas, como as palavras. Posso ser só como sou. Nem as almas se contradizem em sua solidão, pois a solidão é íntima, particular. Estrela é consciência do nada. Sem mar, sem vida. Nada pode me tirar de dentro de mim, nem mesmo a morte. Sou metade eu, metade morte. Nada morre ou vive sem poesia. Ainda sei como uma poesia ama. Amo o que me separa de mim, sem morte ou dor. Permanecer é não durar. A morte dura, não permanece, não é uma presença. Rezar cessa minha alma, na minha presença. O mundo é perfeito só. Vivo por ser só dentro de mim. Carrego a morte no corpo. A morte é minha pele. A pele corrói a vida; a vida corrói a pele. Não sei ter pele. Feridas da alma são peles raras, que me devolvem o passado em peles. Peles escorregam do corpo, têm vida própria. Sonhos se agarram em vida. A vida é proibida em sonhos. O tempo passa, pessoas ficam. Não há consciência sem morte. A consciência faz nascer a morte. A morte não faz nascer a consciência. Velada, a morte é verdadeira. Sinto a essência da morte no meu corpo. Pele por pele, resta a morte. Morte é o sobreviver da pele.

Eu me desarmo da morte, que me determina morrer. A morte é um tempo igual, sem erros perfeitos. A morte é perfeita. A violência é viver. Necessito ser perfeita. Abra os olhos, vida, para reagir a mim. Para eu ser invisível para morrer. O irreal é incompreensível. O real é compreensível até sendo irreal. É impossível viver no real. O real é alienação. Ressecou o mar de amor. O silêncio chega ao mar e o transforma em ondas de solidão, para cessar a dor. O mar encolhe o Sol. Ganhei resistência no enfraquecer do meu coração. Minha alma vive do meu coração, mas o coração envenena a alma de vida. Quando ser é ser não existe passado. Existe o ser como agora, na falta da minha presença. A alegria não sei lidar com ela. Alegria para mim é a solidão do outro em mim, onde me sinto menos só, em paz. Alguns nascem felizes, outros ficam com o tempo. Alguns nunca terão alegria, por isso sonham, transcendem e são eternos na dor.