Possui-me, como se não significasse nada para mim. Sua indiferença seria o seu amor por mim! Suavizar o início com o fim. Significar não significa o fim. Eu vivi o suficiente o esquecer do fim. Quero ser meu próprio esquecimento. O vento, fim de um sol amoroso. Morrer é entrar dentro do sonho; o sonho passa a ser eu, e eu o sonho. Despossui-me do nada sem morrer, quem sonha não morre, fica encantado. Tudo serve para morrer, nada serve para viver. Não morri, sou filha da morte, dos laços inesquecíveis de ternura, que me fizeram morrer como um pássaro abrindo as asas. Morri como um pássaro sem asas, por mais que tivesse asas para voar, não quis. Voei em morrer, em não te dizer “adeus” como disse “até breve”.

A alma é de todos, pois não é de ninguém. O amor depende do tempo sem o espaço. O espaço é o próprio amor. O amor não é inseparável no pensamento. Pensar não é amar. A vida é a alma de todos. Sou a escuta da alma, onde começava a vida. O amor cessa no ser. Posso dar jeito nas estrelas, mas não posso dar jeito na minha alma! A alma, sendo de todos, é a eternidade que permanece eternidade.

Tudo tem um olhar, mesmo escondido. A beleza do olhar da vida não tem profundidade, mas a vida é tão íntima do olhar que não precisa ser profundo para ser especial. O impenetrável penetra em mim, como sendo a falta de poesia na poesia. O som da morte é o silêncio feito de alma. O fim sem envelhecer é a vida da alma; para a alma, não envelheci. Tenho a eternidade da alma em mim. Não custa recuperar o meu olhar com a vida. Olhar com vida é olhar eternamente, mesmo que seja só eternamente. Eu sou só pelo olhar. A sombra do meu olhar é a vida: imensidão do infinito. Meu pensamento é o infinito, que se manifesta num adeus.

O espírito da solidão me faz sentir o vazio, ele está dentro de mim, não como solidão, mas como esperança. Meu ser me consola, como se o espírito da solidão vivesse em mim. Nada vive dentro de mim. A morte não aparece para o espírito da solidão. O espírito tira o sol da alma. Tudo na alma é espírito. Então, é a alma que tira o sol de si mesma, como se fosse apenas espírito.

A morte é um amor universal, penso estar em cada um a minha vida, menos em mim! O amor é individual, mesmo sendo universal. A lembrança é o desaparecer do amor. Tudo desaparece no amor, até que a lembrança não seja uma forma de amar. A lembrança do amor está na minha alma. Alma, conforme-se de ser apenas uma lembrança, mais esquecida do que o esquecimento. Para esquecer, não é preciso ter lembrança, é preciso ter amor. Esqueci a vida, para não deixar de amá-la. O mundo são sensações perdidas, sem lembranças. Lembranças são tristezas nunca sentidas. Meu olhar é a minha morte sem a minha sombra. Morri, sendo a sombra de outro alguém. Inventei algo fictício, que não seja sombra, embora nunca possa ser um ser. A vida não é para sempre, o ser é para sempre, continua sendo até depois de morto. E assim a vida se reconcilia com o nada, num novo amanhecer. Este é o amor universal: o amanhecer, que une o amor, as pessoas, que refaz o nada no amor. Amadurecer é aceitar o amor que sinto e que sou amada, não pensar no fim. Fazer do fim apenas um detalhe do amor e amar, amar, amar…

Isolar duas almas iguais é o nascer do existir. A vida se preenche com a morte, a morte se preenche com a vida, sem se importar se as almas são iguais ou diferentes, para a morte e para a vida. As almas são iguais, mas apenas dentro do ser são iguais. A leitura não substitui a realidade. As palavras escritas e sonhadas não são as mesmas da realidade. As almas, nas palavras, não querem dizer nada, nada significam. Palavras precisam de vida. A vida nas palavras não é frágil como no ser. As palavras podem se reinventar, o ser não pode. A falta de imagem é vida.

A alma não está no abraço, mas é a realidade de um abraço que torna a presença da alma real. Tão real, é como se eu me visse nesse abraço. Criei a imaginação, que me esmaga de tanto abraço. É necessário deixar o abraço na vida, não em mim. Olhar afasta a realidade, como sendo um olhar a mais, nunca um novo olhar. Um único olhar explica a vida. Na falta de abraços, abraço meus sonhos. Sonhos evaporam com vida, sem o infinito de ser. Tive saudade de sentir saudade, pois sei que o tempo retornará. Não precisa retornar por mim, fiz do tempo palavras. Sou visível na alma, onde nem a morte me fará desaparecer. Morte, foste tranquila no surgir de um desaparecer. Vida, como conseguiste me amar sem amar a poesia em mim? Mas não conseguiste transformar minha vida em morte, como uma poesia que não foi jamais escrita. Escrevo respeitando a vida. A falta de morrer é o fim da escrita. Escrever é vida.

O amor partiu, sem existência, sem solidão. Existir é solidão que não ama, escreve-se no ser, como se o ser pudesse entender sua existência nas palavras. A solidão é íntegra, nada quer de mim, não quer nem a minha solidão. Solidão é falar, sem a fala poder absorver o nada da solidão. A vida é um amor inacessível. Amo tanto sem a vida, que não acredito que ela seja razão de amar. A vida, doendo na alma, não consegue respirar. Eu respiro o amor inexistente, como se fosse o amor. Respiramos juntos, amamos juntos o nada de ser.

Se a alma é feita de mim, não precisa existir. Muitas coisas são feitas de alma, mas não sei de que é feita a alma. O sentir é triste na alma, como um amor infinito que sonha com um fim para ele. O amor somos nós, com fim ou sem fim.

Vida, se fosse minha, não se perderia. Florescer na morte é nunca dizer adeus ao amor. Aproximar a realidade do real em mim é sufocar esse amor. A ternura sem o amor afasta o corpo da alma, mas essa separação cessou em viver. Tudo na alma é perdido como amor. O amor dá vida ao silêncio, ao ar que respiro. O amor machuca a alma. Meu ser não se acostuma a ser amado. O adeus interior é amor. Não posso afastar o adeus interior, deixei o adeus interior como se deixa a vida. Não tenho necessidade nenhuma, mesmo assim sonho, como se tivesse a necessidade de sonhar. E se a própria necessidade de sonhar for um sonho? Se me faltam sonhos, imagino-me a sonhar. O amor rouba a alma, o espírito, a paz. Sem nada, vejo que a paz não depende de ter, mas de perder, mesmo que seja a vida, o que perco, nada está perdido por perder. Apenas o silêncio na verdade de ser pode recuperar a vida. Será a minha verdade a verdade de Deus? A morte é uma verdade distante de si mesma.