Não alcanço o amor, ele está dentro de mim. A morte é a única expressão de ser, manifesta dentro do ser, onde a morte suaviza o destino. Despir-me de vida não é saudade, é me identificar com o outro. Há vida no outro sem mim, essa é a poesia eterna, que não consigo escrever. Já escrevi tanto, que a poesia me escreve também. A poesia não pode escrever de mim, ela já é do meu ser, mesmo que nada saiba de mim. Eu sei mais do que poesias, sei a vida das poesias. A vida da poesia rasga o sol em papéis escritos sem esforço, no respirar da emoção. Nada sinto por viver. Nadando na emoção de um sol deserto de mim, onde recupero o fôlego, pelo calor, pelo brilho do sol. Meu fôlego será um novo sol, onde não acredito na existência. Chorar ou morrer é o mesmo fim. A vida é o oposto de ser, mas o ser é o contrário de si mesmo. Morrer, sem medo de ser feliz. A solidão não vive, cresce. Viste o que não se vê em mim, sem desgraça, com olhos de angústia, por isso sei que vou te alcançar, como a terra alcança o céu, mas sem terra, sem céu, que é o abismo entre nós. Quero apenas esse esquecimento de amar. Se lembrar é amar, que faço eu a te esquecer? Vou partir sem esquecer o já esquecido. Solidão não é ficar só; solidão é sentir minha alma. O dizer é uma alma no tempo, onde não posso renunciar o tempo que se foi, partiu sem mim. Quem dera eu tivesse partido com o tempo. Preciso ver o tempo partir, como o que resta em mim. Pedaços de lua cavam o abismo do sol, numa liberdade interior que jamais terei; mesmo assim, sou feliz.

A lembrança é o abraço sem corpo, alma, que devolve vida à vida. A alma é vida que não cessa. Depende da alma o que sou, amo. O ser, fim do amor, sossega sem o amor. A vida tem alma, que as almas desconhecem. O sol desaparece na alma para que eu possa vê-lo. A distância não tem alma para sair de sua distância, que é vida, morte. Há tanto amor para o nada e nenhum para o tudo. Corpos que se arrumam sem a presença do ser vivem como se o ser estivesse neles. E se eu imaginei que o ser tem um corpo para cobrir de alma? É quente sem o corpo, como se a presença do corpo tivesse que existir distante de mim. É dia, noite, é o ser, é tudo que não há pensamento, para que o instante dure, mesmo sem acontecer. Eu aconteço como se eu fosse o instante perdido em mim. Eu vivi o inacreditável. Arrancar o corpo imaginário de mim, para provar que nem tudo que sai de mim é poesia. A sofreguidão do vazio esconde a noite dos sonhos. A alma não é interior do ser. A alma é o exterior, não do ser, mas de mim. Há mais no exterior de mim do que no interior de mim. O interior precisa do exterior para viver. Pensar no ser é pensar no nada. Reduzir o ser à existência é não pensar no nada. Reduzir o ser ao ser é o agir do nada. A alma não existe, mas sua fidelidade e seu amor existem, como se pudessem ser o que falta ao ser para ser nós.

A demora de um adeus é morte eterna. As lágrimas do esquecimento não são pela morte, e sim pelo que vivi. Apenas minhas lágrimas não são esquecidas. Tudo passa pelo sofrer que permanece. Deus não pode dar fim ao sofrer, senão o sofrer não seria humano. Tudo aparece, surge no sofrer. Sofrer é não viver mais. Sofrer não fala de Deus, fala de si mesmo. Nem o sofrer pode falar por Deus. A linguagem de Deus é Deus. Deus não compreende minha fala, mas conhece o meu amor. Não falo para Deus, falo em Deus, por isso Ele me escuta. O silêncio é a expressividade da palavra. A palavra não existe na fala, existe no silêncio. A expressão da palavra é vida que se entrega ao mundo. Não posso me entregar à alma sem palavras. Não sei que alma, ser, espírito, teria o que merece. Vejo o silêncio na falta do silêncio, como um mar calmo de luz. Não há mar na saudade. Saudade é o fim de tudo. Nasce o sol, no extremo da morte, mostrando que a morte não é tudo que me resta. A luz do sol é o meu olhar, permanência da alma, que se vê no meu olhar.

Por que não tenho a objetividade dos meus sonhos? A alma, deixada por alguém que morreu em mim, torna-se minha alma. Com ou sem alma, este instante de morte vai cessar. A inexistência das almas é a vida, que se amontoa nos escombros que não restam da vida. Não posso voltar à realidade apenas por ser real. A realidade precisa significar algo dentro de mim. O amor faz do real um sonho. A luz não sabe o que vai ser de mim, não sei o que vai ser da luz, viveremos juntas enquanto der. Mesmo sem a luz, ela existe dentro de mim. Como ter fé na luz? Que luz é essa que não pertence aos meus olhos? O que meu olhar sabe de mim, sem a luz eterna do meu ser? O ser não é o passado do agora, foi-se sem passado, no olhar, que é puro passado, que torna o agora cego, como se o agora tivesse se encontrado. Tudo que poderia ver no agora é o passado. O passado aparece como sombra de sol neste agora, torna o meu ser único neste agora, torna-se raro ser. Eu não sou, existo. A luz é o perdido na alma. Tanta emoção sem alma a se perder no nada da alma. Se eu nada sentisse, teria alma, mas seria um sentir sem emoção. Vivo a falta de emoção com emoção. Nada se compara à emoção, nem mesmo o sentir mais puro. Deixo a emoção fluir. Tudo desaparece, para existir somente a emoção. Luz, foste a emoção da vida perante o sol. Durante o sol, a luz descansa, como o mar, que volta à terra, na essência de Deus. São tantos olhares vivendo na mesma luz, confusos entre o real e o irreal. Eu sou a irrealidade da vida. O silêncio gruda na morte, sem nenhum pensamento. Pensamentos calam a luz no céu. Com luz ou sem luz, o pensar não pode fugir de si mesmo. O amor cessa a morte, conquista a vida. A eternidade é apenas amor.

O sonho precisa ser livre, como um suspirar doce de mágoa. A plenitude são minhas faltas, onde não posso me preencher. Fecho os olhos quando amo, quando sou ausência. Nada pode existir diante dos meus olhos, para que eu sinta a sua solidão na minha. Não terá do meu corpo, da minha alma, a sua solidão. Queria morrer, não da morte, mas de mim. Morrer é lembrar. A incapacidade de amar é o olhar sem vida. Para tocar-me, esse ver se emociona. Ver me toca, seduz. O nada é a falta de solidão. O nada nasce, como sendo meu filho, que não tive dentro de mim. A poesia nasceu de mim, mas não é minha filha. O sol nasce como poesia. A morte não me liberta. Deixar a solidão no vazio de mim é como não ter céu, é como cessar-me. Mas cessar é como o céu.

Renasci, o avesso da vida não é a morte, é o ser, por onde renasci. A alegria não nasce, ela renasce no anoitecer dos sonhos, onde o amor é essa alegria, que, toda a vida, é esse dormir e esse despertar. Queria que a alegria despertasse em alguém, não em si mesma. A realidade aprisiona o sonho o amando. Ela sonha aprisionada também. Esse renascer interior é perceptível no amor. Não sei como a alma se percebe amor por apenas viver. A responsabilidade da vida com o amor é a sua maior verdade. A alma preenche o vazio deixado pelo nada. Como viveria sem o nada que me consola? Por isso, resta-me apenas renascer, como se minhas palavras e meu amor nunca tivessem existido, como se eu não fosse um ser, como se eu fosse a eternidade do renascer eterno. Tudo nasce no renascer do nada: é o retorno da inexistência que brilha nos meus olhos. Minha alma transcende o olhar, faz ele ver coisas únicas, inacreditáveis, tão raras, mas esquecíveis: a vida. Ela é algo que não dou conta de viver. Viver é ter que me dividir com o resto do mundo, eu queria a vida toda para eu ser amada. As pessoas são parte de uma vida perdida, esquecida. Mas não sou como uma ilha, sou como o mar.

Escrever é como se ainda houvesse vida, e as palavras seguissem o meu amor, que não está assustado de não te ver. Olhar colore a vida, tenho poesias intermináveis, insistem em nascer pela vida que fez da poesia o início de tudo. E, assim, termina minha vida, mas não completamente, pois ainda existem outras e sempre haverá mais poesias em meus sonhos, infinitamente, mesmo sem escrever, não deixei de ser, apenas fiquei encantada de poesia. Poesia que fez do meu amor uma nova vida. E ainda, mesmo assim, não me sinto escrever, sinto-me a possuir o céu de tanto amor. Vida, nasceste agora em mim.

A morte não é o fim do sofrer, o amor é o fim do sofrer. Quando pensei morrer, eu vivia como um azul perdido na escuridão do céu. Se a vida não se tornar minha pele, não preciso de pele, vou descansar nessa ausência de pele, sem cheiro, sem vida, apenas sendo a espera de alguém. Espero o que nunca terei, desajeitadamente sorri, como se tudo também pudesse ir, e eu sendo só infinitamente em mim. De repente, tudo durou eternamente, como se não percebessem a minha solidão, o meu existir. Apenas pela penumbra da minha alma, ela me sorriu. Foi então que compreendi que tudo é escuridão. Não posso desaparecer na escuridão, ela já existe em ti. Eu sou a penumbra da tua escuridão.

A vida partiu num sorrir eterno, como se soubesse de mim, do meu sofrer. O desaparecer da ausência é o sono eterno, sem alma, que refaz a alma. Por que não posso sonhar na alma? Não há lembranças suas nas minhas, por isso tudo sinto e se mistura dentro de mim, como se o sol fosse esquecido pela ausência do depois. O sol modifica a ausência no esquecer, na dor que reage ao amor. O que não tem lembrança não pode ser esquecido. Eu guardei o esquecer dentro de mim, como algo precioso, raro. Por isso, é difícil esquecer, como a imensidão do infinito, que diferencia as palavras do ser.

Quando a vida acontece, o desaparecer da eternidade, da liberdade, torna-se amor pela vida, não pelo ser. Não há memória que se despeça sem nada saber. Sei mais pelo olhar do que pelas coisas. Vivi teu olhar, vida, no que falta em mim, por mim. Necessito me perder, sem a distância de mim. Não há distância quando a realidade também está distante! Resta o amor, que se faz ser, sem distância, sem proximidade, apenas a luz do sol a conduzir o amor, a vagar sem rumo, respirar a ilusão de escuridão, sentindo-me não mais morrer!