Tenho medo do ar que respiro, como se viver se prolongasse no respirar. Não há dificuldade no subterfúgio. Eu não consigo fugir da realidade ao evitá-la. O amor é subterfúgio da alma. O fim do sol é a alma.

A alma ficou distante com a proximidade do nada, onde vejo a alma concretamente. A vida de quem vive é menos vida do que a vida de quem morre. Morrer é vida que acaba fácil, como se a vida do morrer estivesse além do fim, fim que não é morrer. A perfeição do nada é a única eternidade da vida. A vida torna o nada imperfeito, mais imperfeito do que a perfeição pode ser. Na imperfeição, há paz. Apenas a imperfeição de ser vive, o ser não vive a plenitude da imperfeição, por isso é triste. Se o amor é imperfeito, por que não posso ser imperfeita? A perfeição do nada é infinita dentro de mim. A alma é uma perfeição idealizada, que existe apenas como amor, desengano da vida. O sono não se lembra de ser só. O sono é a companhia da alma. A alma e o sono se tornam a mesma coisa. Não há como deixar o vazio mais vazio, então morri nesse depois de mim. Algo morreu em mim por não me deixar. Morrer sem a inexistência não é morrer, é descobrir a vida. Desdobro-me em mortes que já morri, faltam tantas mortes para morrer em mim. A morte pode ser um olhar, um gesto, ficar, a morte pode ser despedida. O corpo sem morte não é um corpo. A vida é o corpo dentro do nada, dentro de um corpo. O corpo não é o que vejo ou o que escuto. O corpo é a ausência de ver, escutar, como um amor que permanece até o fim. O fim é o começo do amor. A falta do fim não é a continuidade do amor. A morte é meu corpo. Não se pode comparar duas vidas, duas pessoas, dois amores. Nem o pensar, nem Deus, nem o amor, a eternidade, me tiram desse eu. Não se pode obscurecer Deus. Deus é a verdade, mesmo sem eternidade. A eternidade não é a verdade de Deus, a verdade de Deus somos nós todos, unidos ou desunidos por essa verdade, que nada significa para a vida, tudo significa para o amor. A ausência de Deus é a vida, o céu, o mundo. Deus foi perfeito em morrer?

Nada me responde, nada me diz que algo existe. Quando algo me responde, sinto dúvidas. A única imagem é a da morte. A vida é sem imagem, eu fiz da minha vida a imagem da vida. A quietude é o nada. Confio no nada, não na vida. A ausência é o único nada que não é vazio. O vazio deixa a alma sem vazio. Não quero viver a vida, quero viver o infinito, amar pelo infinito, pensar pelo infinito. A vida pode ser a esperança do amanhã, que, expandindo o amor como sendo o universo, acrescenta mais dias aos meus dias, e assim vou vivendo de amor. Nada posso responder à vida, mas tudo posso amar na vida.

Vejo a morte até quando respiro. Para mim, não ver a morte é morrer. Fazer o desenho do nada é desfigurar o rosto do nada. Entregar o nada à morte é tornar sua imagem eterna, sem a morte. O vício de morrer é o destino. Não tenho lembrança da alma, sinto a alma da mesma forma que pego o sol nas minhas mãos. E a poesia não é mais urgente em mim. Perdi a poesia, não recuperei meu ser por isso. Eu nasci apenas para sentir o sol nas mãos. Ver a morte tornou-se real. Morri apertando o sol nos meus dedos frágeis.

Estou lendo a vida, sem palavras. O tempo, mancha do passado, invade o nada com amor. As palavras escritas com vida não são a vida. A vida é o inesperado, que não são palavras, não é nada. Necessitar do outro é viver. Algo não existe em mim para eu viver. E se ser só for imaginação? Como posso ser só se a vida existe em mim, por mim? O que me falta para ser só? Tudo me falta para ser só. Minha solidão é ver o sol, o vento sacudindo a Natureza, a minha solidão não é viver. O que foi perdido era para ficar no passado. O passado se esconde no corpo, com mãos frágeis, que derramam o corpo sem passado. As mãos não se derramam, tocam a alma, como se fosse um resto de ser. Imagino a consciência sem me imaginar. A falta de consciência é o ser a se encontrar, a conseguir viver. Nada vive na consciência, por isso vivo. Olho em volta, vejo a vida no meu sorrir. Temer ter mãos é excesso de sonho. Pelo sonho, não tenho corpo, alma, ser. Sou apenas um sonho sonhado por alguém. Tudo sonho sem o sonho. Não quero te ver nos meus sonhos nem na realidade, alegria, quero que sejas eu, sem a realidade para atrapalhar. Vivi mais do que o sonho, do que a realidade, vivi a vida, como se algo me esperasse na morte. Enfim, algo.

O desespero de si mesmo, como um sol ensurdecedor de luz. A paz é um adeus ao céu, ao vivido, que não pode ser, nunca será. Uni-me a mim sem o adeus do céu. Vivo pelo céu o que não vivi na vida. Beijo o céu, única coisa que precisa ser vivida por mim. A carência do céu sou eu. O céu também precisa de mim, de poesia. A poesia embala o céu para ele descansar. Descansa, céu, nas minhas palavras, no meu amor, que precisam de ti, de Deus. Vejo a vida como um futuro distante, inacessível. Alegria, fiz do céu a tua luz. Luz que queria presa a mim. A luz não se aprisiona, é mais fácil ela se refletir no nada. A luz é o sofrer eterno. O ser não pode se ver antes de morrer. Eu morri, como um olhar livre, puro, confiando na vida, que morri por algum motivo. Morrer faz parte de querer viver. Viver é a frieza do mundo. Ninguém sente a vida, há apenas a frieza do mundo, que se confunde com a vida.

Minha pele se rasga de amor. Eu queria ver esse amor sem a minha pele. O amor não se rasga pela minha pele. A morte é a esperança da desesperança. Escondendo-me, apareço mais do que devia aparecer. Aparecer é a minha solidão. Solidão que não desaparece no desaparecer. A vida não apareceu para mim, por isso sei que ela existe. Vivo sem pele, meu respirar é a minha pele. Não adianta esconder a minha pele como se fosse eu a me esconder. É fácil esconder a inexistência, difícil é esconder a vida. A morte nem aparece, nem desaparece, é uma sensação vazia, sem perdas ou ganhos. A alma é a distância do tempo, por isso permanece. A alma é efêmera quando ama. Ela ama sua curta duração mais do que ama a si mesma. O que sente a alma? É tão fria, indiferente ao meu sofrer. Será porque também sofre? Tudo permanece na alma, mas a alma não permanece em nada. Permanecer foi um adeus que permanece. Há tristezas que não são tristes, são necessárias, são como viver de verdade. Não sei o que acontece dentro de mim, mas sinto como se soubesse.

Vive da minha própria morte. Não me deixa morrer minha própria morte. Por que a morte é tão sincera? Assim, não consigo morrer. Sou muito mais íntima da morte sem morrer. Há saudades que se enterram só, há saudades que precisam viver. É preciso saber o que me falta, quando há falta. Alegria, a vida não te esqueceu, apenas se distraiu um pouco. A falta da vida é a vida. Deixa meu olhar falar algo do que sou, amo, para eu ser esse olhar eternamente em mim. Quando busco a mim, só, consigo apenas morrer. Viver a vida infinitamente, até ela ter consciência de que existo. Sou o último adeus do céu. Deus não quer o céu, quer que eu exista. Existir faz parte do céu. O fim do céu é eu sempre seguir, sem olhar para mim, como sem adeus. Dedico-me ao adeus, ele não vai se partir como eu.

Ver é sonhar, onde não há memória. Eu não estou bem na memória de alguém. Minhas lembranças precisam ser esse nada. O nada pode ser qualquer lembrança. Converso com a agonia, mas não consigo falar com a tristeza. A alma é errada em viver. O tempo é a vida indefinida entre o ser e o nada. O tempo, indefinição da vida, faz viver. A vida se define sem o tempo. Nada se fala do tempo, então não se pode falar da vida. Carregada pelo desespero, que não me deixa morrer. Às vezes, consolar-me é pior que o desconsolo. Ver é sonhar, onde a memória se destaca, para junto do desespero do sonho. O sonho necessita de mim, não de poesias. Mas se pode sonhar sem poesia? Tudo foi dito no nada, sem ser para o nada. O amor é a única memória que vale a pena. Nada pode tirar o amor da memória. Eu fui a memória de algo, que não pertence à vida, nem à morte: o amor! Mas o amor, sem memória de si mesmo, vive no meu pensar. Pensar é amar. A vida é o fim, mas é chamada de vida. Vida que não alcanço no meu despertar. O despertar da vida é a morte. A morte é minha única lembrança. A morte precisa da ajuda de Deus, não para ser morte, não para esquecer, mas para continuar o que não existe. Não existe a morte, existe a morte para a morte. Na morte, meu ser não é apenas morrer. Se o nada recuperasse a memória, não existiria vida. Vivo, pois não tenho o que fazer além de viver. Quero fazer outras coisas que não sejam viver. Viver para dizer não ao mundo.

Como tentar viver o que estou vivendo? Amo, sem me sentir. O destino é uma alma que não se desenvolveu. Desistir de ser feliz não é desistir de mim, deixar o que passou passar. Do passado, restou apenas a tristeza. É possível viver de tristezas. Se o amor for triste, não serei triste. Há descontinuidades da vida que são continuidades do ser. Se eu unir a continuidade ao que falta em mim, não há mais descontinuidade. Falar é ausência de tudo, mas falar ausente não é ausência. A ausência é o fim de morrer. É triste quando a ausência se torna nada. Mas o tudo não a faria feliz. A alegria é eterna sem existir.