No sonho, o sonho pode não ser a realidade de sonhar. Sobreviver como um sonho escapa à vida. A solidão de quem vive é sonhar. O tempo é a solidão de Deus. A morte não é diferente de sua realização. Tudo que a morte realiza, ela se torna. Deus é apenas Deus, não é substância ou matéria: é o que tem que ser, que é Deus, mas é humano também. O fim do amor é a alma, por isso sobrevivo à alma, como se eu não pudesse regressar a mim. O conforto de morrer é como se fosse a lembrança eterna de mim, mais viva que o sol. O sol não consegue mergulhar no mar, mergulha na terra, onde não há lembrança. Se o mar fosse a minha alma, ela seria infinita, parecendo com o infinito de te perder. Ninguém sabe se morreu, mas sei quando entro no mar sem alma. É sempre a alma o fim do mar, do pertencimento, da ignorância de ser feliz. Nada se parece com a alegria do mar. A alegria do mar é legítima. Mas é difícil ser feliz como o mar, fazer de cada despedida alegria. Afunda o mar em ausências, não me vejo no espelho, vejo-me em mim, e assim o mar retorna, sendo eu. Nada restou do mar: restou apenas eu. Atingir o amor com o amor é uma deslealdade com meu espírito. Não existe pele para sobreviver, mas ainda existe o meu ser, sem vida. Lutar contra mim é lutar contra o outro, contra a morte, contra a vida, o amor; a espera acaba com esse “contra”, fiz-me ser pela espera de mim. Sendo amada, minha alma está mais vazia. Não me importa o que acontece, importa-me o vazio. Alcancei o fim sem morrer. Não há limite na morte. Lembrar é não morrer. Lembro-me de cada detalhe da minha morte, sem eu ter morrido.

O que morre com o fim, para o amor ser infinito quando morre? O corpo se divide em alma, onde muitos corpos fazem parte do meu corpo. Se não há lembrança, ainda há meu ser. Existir não é lembrar, é ser, sendo a lembrança boa ou ruim, conseguir abstrair o ser na lembrança. A falta da falta é abandono.

A ausência é o tempo, o que resta do tempo é a presença. O tempo desaparece dentro da sua alma, continua ausente, como se a vida lhe pertencesse. Por isso, o tempo se sente sem a vida, mas percebe que é vida pela sua ausência. O tempo é ausência de vida, por isso é a vida. Gastei o tempo nas próprias palavras do tempo. O tempo são palavras que a poesia desconhece. A poesia é o tempo do tempo, individualidade do nada da poesia. Nada substitui a falta de realidade. A ausência é presença de realidade. A realidade é carência da alma, onde a vida cessa por amor. Escrever é o silêncio da alma, faz-me ter alma, mesmo sendo uma alma ausente, por ter a vida ao seu lado. O silêncio escondido é como a vida partindo, mas partindo na esperança de voltar. Mas voltar é a única presença de alma. Alma é apenas retornar. Por isso, não tenho medo de partir, tenho medo de retornar, como se eu tivesse encontrado meu destino na falta de retornar. É solitário retornar, é como uma luz que se apaga no fim do que sinto. O fim do que sinto é este retornar, por isso não retorno, sinto.

Sou sonho dos meus sonhos, corpo do meu corpo, alma da minha alma, sem a ilusão de ser eu. Submergi à vida, eu e o nada afundamos na morte, pela morte. Amo a morte, carregando-a comigo, como um sol criado pelas minhas lembranças de claridade. As lembranças de luz obscurecem o meu ser, como a falta do passado, que necessita morrer, mas não consegue. Isolando a morte num sossego de alma, faço de me repetir o meu fim. Meu ser precisou conquistar a falta de morrer morrendo, onde a minha alma se ouve na minha morte, que é a vida de alguém. Ter fé é morrer sem fé. O nada dá vida à morte, ela não é mais o fim, está banalizada. Capto mais a morte do que a mim. A aparência do silêncio é real, deixa a morte sem aparência. Por a morte não ter aparência, tudo vejo como sendo a morte. A morte não está na morte, está nas lembranças, no que não pude amar. Amar é sofrer. Sofrer sem amor não é sofrer. Amo apenas para poder viver, é devastador amar. Teu olhar é minha ausência, não precisa do infinito para ter um fim. Deixa o infinito sem ausências, como o infinito sendo sua própria presença, sendo o fim na própria presença. A presença não sabe se impor ao fim que dedicou a si. Pelo fim, sua presença se tornou sua falta, falta do fim da sua presença, que deixou a falta de alma ser plenitude, eternidade vazia, numa plenitude sem fim. A morte quer que eu viva distante de mim. Não aprendi a morrer, mas tudo aprenderia com a morte. Como me calar? A morte falaria por mim, e minha alma sussurrante teria todo o silêncio do mundo para morrer sem escutar minha voz na voz da morte. Não é o fim: é o entendimento de viver. Se eu falasse, não haveria poesia, nem haveria mais silêncio. Mas aí eu não mais iria existir. Tornei-me imperceptível, na fala, no silêncio, no amor. Saber de alguém é como saber de mim. O silêncio do espírito não é profundo, é a despedida da alma, sem morrer, para que eu me despeça morrendo, para um dia ter sido eu. Morri na ilusão da alma, que não estou só.

Nada mais será vida nesta permanência. A permanência não me faz feliz, a morte não me faz feliz, e a vida é meu único sol de alegria. Um dia, a vida será a permanência do meu amor. Mas ainda serei feliz? Será que basta ser feliz para viver? A ilusão é um mar calmo, tranquilo: como a saudade de ser. Eu existo para me afastar de mim, como um resto de sol a brotar da escuridão do teu sentir. O perfume da morte, única lembrança; eu respiro morte, solidão. Tua ausência me mantém viva, até tua presença me abandona. As coisas se vão, sem nenhuma lembrança minha. Volta, mesmo que seja me abandonando, e o sol e a vida serão apenas ausências possíveis. Nunca mais minha presença sairá do meu amor: ausência de um sonho. O adeus a mim é o único sonho que sonhamos juntas, sem o corpo, a alma, o amor. Não deixarei meu ser sem os sonhos que não tive. O tempo constrói o espírito de alma. Sou o que sonho, como se tivesse o que sonhar. Sonho, pois não há alegria sem os meus sonhos. O perfume da morte é uma oração da vida.

O nada se rasga sem pele, abstrair o nada como certeza de que a vida existe. Quero ter certeza do nada, que o nada e o ser tenham a mesma vida. Uni-me com o nada, desconto no nada o nada da raiva que não consigo ter no nada. O nada preenche. Vida, sou tua alma, vou te ensinar a viver. As incertezas são o infinito no mesmo infinito, que esquece o depois no amanhecer. Não sei como deixar a vida viver em mim, ser sua alma é pouco. A alma nunca amanhece.

A vida é um sonho, o sonho é a realidade sem mim. Acordei sem alma, num sonho eterno, que não é morte, é apenas a dor de morrer dentro de mim, a latejar no respirar da vida. Se a vida respirasse apenas por mim, a vida perderia seu significado, não haveria o que buscar na vida; meu amor, minhas poesias seriam inúteis. Minha imagem me foge, para que eu exista e possa morrer noutra imagem, noutra luz.

Sensações são vidas perdidas em mim, para suportar a vida sem o agora. Perder os sentidos é recuperar as sensações em mim, como se eu retornasse ao nada, de onde não devia ter saído. A lembrança de viver surgirá na minha inexistência. Meu interior é minha inexistência, o amor é minha morte.

A poesia nasce só, de si mesma, eu sou apenas o coração da poesia. Não há possibilidade de ter alma pela alma. O céu é partir da morte, numa alegria eterna. Nada me separa da morte, nem mesmo a morte, que é morte no mundo e no céu. A morte não me distrai do meu viver num céu de tormento. O céu chora de dor por todos, quem chora pelo céu? A morte é poesia, é inspiração, é arte, aconchego. É esperança. A poesia é massacrada sem morte. A morte da poesia são as palavras, a poesia não precisa de palavras, mas de amor!

A lucidez é leve, como se fosse desmaiar, não pelo corpo, mas pelo que viveu. Dormir é ausência de alma, onde o ser é ele mesmo. A inconsciência de despertar destrói a vida. A alegria é a ausência do nada, como se a ausência do nada não fosse real, mas é. Morrer, como se eu visse Deus, para retornar ao meu olhar, ao meu amor, à minha vida, que me salvou da tristeza, da clausura, do isolamento do meu corpo. Sou apenas alma, que se espalha no vento, multiplica amor, assim não vou morrer: vou ficar encantada de nada ser, sair dessa prisão de ser, envolver-me de sol, de vida. Contagiei-me em viver, como se eu fosse a luz do sol, tudo ilumino com amor.