Saindo inteira do meu corpo, sem recorrer aos pedaços deixados sem o meu corpo. Meu corpo é minha realidade espiritual. Vem para o meu corpo, morte, para eu perceber que não sou apenas morte. A busca da perfeição é morrer por morrer, apenas. Morrer com a alma nua de saudades é ter a alma perto da morte, sem ruído de solidão. Para o ser tornar minha consciência tem que morrer. Pelo meu corpo, não tenho raiva da vida. As faltas preenchidas pela morte são o amor de amanhã, sem perdas, arrependimentos, fico apenas com a sensação de continuar. O mar sabe onde me levar, sem a minha aproximação de estar perto de algo, sem as minhas sensações. A alma, sedenta, bebe a si, sem ter sede de mim mesma. A alma se encanta com suas vertigens fugidias. Fogem como se fossem o céu. O céu demora existindo. Demora em mim, sem existir. A existência destrói a alma, eu não consigo me destruir. Existir é como se afogar na alma. Alimento-me de alma. A alma é a distância entre mim e eu. A alma não é uma verdade, mas é como se fosse, vivo dela. A verdade é a falta de alma, que brinca com a alma de separação, mas já estão separadas. Separar a alma de si mesma é ter origem de alma. Origem não é o ser. A origem é a falta de ser, na falta de alma. Sou a origem do nada que não modifica a alma. O nada nada pode contra mim. O nada, sem paredes, não é o nada. Tudo sem alma dá prazer. O sonho é um meio de ganhar perdendo. Desistir é não ter alma. Alma é luta, devaneio. Vou lutar por mim, mesmo que isso seja matar a pior morte, é aceitar o desamor. A morte está nua, entregue a mim, para me matar. Ainda vou ver se tenho um olhar, mas não me preocupo, a morte vê por mim, me diz como é meu interior, não consigo visualizá-lo. A vida diminui o pensar. Quero pensar com a vida. Não percebi minha alma nas poesias, em mim, mas na morte. O infinito é a pior morte, a pior poesia, não posso amar o infinito como o conheço. Está no meu respirar, o conhecimento do infinito. Tudo que eu posso, posso pelo infinito. O corpo é infinito em sua dor. Mas a dor do infinito é maior que a dor do corpo. O que me separa do corpo é o corpo. Não escuto o que escuto, mas sei que a morte está aqui, no barulho do vento, no silêncio que escuto, como se fosse o vento a falar comigo. Eu posso morrer, mas o silêncio não. Morrer é dar vida a outro alguém que não seja eu. Consigo dar vida a alguém morrendo. Apenas dessa maneira é possível. Anestesiada pelo espírito da morte, notei que este é meu lugar, esta é minha vida, e continua sendo apenas minha, na minha morte. A morte tem mais estrelas que o céu.

Nada de me esconder, vou aparecer, mesmo sem a vida. O nunca vai nascer das entranhas pelo enclausuramento, sou do mundo sem o mundo. Mundo não é vida. Bebo a morte, pertencendo à vida. Abraços prolongam minha vida, abraços cessam, o amor fica. Corpos persistem, mesmo mortos. A consciência do corpo não morre: o que morre é a distância de Deus. Tudo que eu devia ser não sou mais, mas ainda tenho a presença de Deus em mim. Não posso matar meu sorrir, posso matar a mim. Os heróis da vida estão sozinhos na alma, mas não duvidam que exista vida, mas não se acham dignos de viver e, assim, encontram a si mesmos, sendo apenas alma. O corpo é incompatível com a alma. Não vou morrer pela alma, vou morrer pelos meus sonhos. Meus sonhos não sabem que existo. O segredo de ser é um sonho. Voltarei como um sonho, nos braços do nada. Carregarei o sonho com o sonho a me levar. Não há nada entre mim e a alma, estou só, como se pudesse pintar o céu. O céu pode ser de várias cores, a vida pode ser de várias maneiras. Reinvento-me em vidas desconhecidas, que podia ser a minha vida, mas é minha segunda vida. O que vivi hoje nunca acaba, está em mim. Mas o que morre em mim não continua, acaba, pois não está dentro de mim.

Não sinto a vida, se a insônia das palavras me trouxer vida, será o fim da poesia, de abraçar com a alma. Não sou eu quando sou eu. O que renuncio num silêncio espiritual não pode ser recuperado. Como recuperar uma paz noutra? O afastamento da paz dá paz. Na paz, as palavras se completam. Sinto cheiro de vida. A vida morreu, sua alma está em mim. A morte não sabe ficar em ninguém. Por isso, morri, para a morte sentir minha presença. A poesia faz as palavras viverem. Quis minhas palavras, eu não pude te dar. Fique com o céu, o sol, o mar, me deixe a poesia, mesmo sem eu respirar. Falo só em respirar. Sem respirar, conquisto o mundo. As lembranças fazem o céu repetir o sol até chover palavras. O meu interior é só, eu não sou só: estou vivendo de palavras, da insônia das palavras. Alma, poesia não desejada. Alma que se foi numa lágrima, doce como o céu. Morri a cada momento por te ver. Não há poesia que cesse esse instante de morte e de dor. A agonia da falta desses instantes não é vida.

Estou por um fio da imaginação. São fios presos sem alma, de alma. Costuro o fio do imaginar na alma, como um resto de solidão que ficou em mim, como saudade da alma. A saudade da alma me matou, ressuscitou-me como o nada a dançar. Minha solidão tem asas, rompeu com o imaginar, leva-me para longe de mim. Vou me unindo para escapar num fio de imaginação. Estou triste como o sol a iluminar. Meus lábios de sol, a falar de amor. Os dias cessam, como se não fosse o amor que sinto. Tudo falta ao sentir, mas não lhe falta amor. O amor, sendo real ou imaginário, é e sempre será amor. O amor de uma ausência não existe nem na imaginação. Ausência nunca será amor, capta a alma. Amar é ser amada. Escrever é falta de ausência. A ausência é como fios da imaginação na imaginação de outro alguém, que torna minha imaginação viva. Imaginar é andar de mãos dadas com a vida, quando tudo se separa.

O mar, espelho da alma, se reflete no nada de sentir. Do sentir, espero o nada na minha alma, espero a plenitude, o céu, o mar, desse nada sagrado que se chama de eternidade.

Não consigo pensar no ser que existe em meu ser, por pensar em mim. A alma é presença do ser no meu sorrir. Quem sofre de alma terá ajuda apenas do céu. Céu, como pode necessitar de mim? Busco o céu na vida. Mudo de céu, não mudo de amor. Mudo de sonho no amor, como se não existisse céu.

A essência do ser é retornar ao nada sem o meu ser. O ser, além do nada, sem o nada, é morrer. A vida está distante do começo do ser, perto do fim do ser. O tremor das minhas mãos é a vida, onde nenhum som pode nos interromper. Harmonia eterna sem almas.

Jogo as cinzas do sol na tranquilidade do amor do amanhecer, que antes era apenas o sol, agora é vida e amor. O sol, vida do que se foi no amanhecer. Sou livre no partir do amanhecer. Vivo apenas o amanhecer da poesia.

Meu coração pode parar de voar, mas não pode deixar de ser eu. Voa alto, coração, voa, amor, para que eu te encontre apenas em sonhos, onde o quando cessa. Os caminhos desaparecem no voar do amor. O amor é indefeso no mundo, no céu, o amor está seguro. O amor voa sem o céu. Eu sou o céu do meu amor. O instante perdido é o céu a voar dentro de mim.

Olho, nada vejo que seja do amor, do olhar. A vida não consegue diluir a alma nas minhas lágrimas. Eu trouxe a alma para as lágrimas, sem a diluir. Diluir é mais do que desaparecer: é desaparecer para o nunca existir, ser o seu desaparecer. Algo nasce da morte: o desaparecer em cinzas. Olho a eternidade das minhas cinzas, como uma saudade que não seja o fim. As cinzas, aparência de eternidade. Saudade de algo que não é o fim. Na essência, nada precisa viver.