A força da perda está na receptividade da morte. A morte intensifica a perda no nada, que não é morte. A morte é a inessência do ser na essência da morte. O além da alma é a morte, é a falta de obstáculo, barreiras em viver. Viver são barreiras da alma. É tão intenso escrever que não sei se quem sentiu ao escrever fui eu ou a alma. Cálices de lua a beber, sorver minha morte, como se fosse a vida. Morte tem gosto de vida. O fim do fim é a vida no amanhecer, onde somos sublimes e necessários como o mar que navega em seu querer. Ninguém quer alma, vida, se temos o mar. Mar, vida de todas as vidas, alma de todas as almas. A quietude é alma. Agitação é alma, mas nenhuma vida, nenhuma alma se compara ao mar. A alma do universo é inferior ao mar. O mar, razão de tudo ser como é. A vida é incompleta, não tem palavras. As palavras do mar são suas águas, a transcender verdades, que antes eu desconhecia. Conheço o mar pelas minhas poesias. O mar é puro em seu transcender. Transcendendo como o mar. Mar, que evolui em seu amor solitário. O amor esquece de si para não esquecer o ser. A matéria do sorriso é o ser, a matéria do ser é a vida. Mar é ficar perto de Deus. A solidão não é solidão, é mar.

Nada foi esquecido como esquecimento, e sim como saudade. Saudade que traz de volta a alma, o amor, o pensamento, a ausência, o não pensar. Sou feliz no esquecer de ti. O esquecer aprisiona a alma, melhor esquecer sem a alma. Sou livre para ter alma. A poesia me aceita sem alma. A poesia tem alma, amor, para oferecer. Ofereço-me em amor, como se tivesse alma. Alma é feliz sem mim. Para a alma, sou uma distração. A alma não me leva a sério, acha que não sei sofrer como ela. Não há mudanças, há o ser no ser. A vida é que muda o ser, para melhor. Não há nada melhor que ser, por isso, até Deus é. Deus sempre é, nunca deixou de ser um ser. Escrevendo sonho com meu não ser. O sonho é um pedaço do céu. O que falta ao amor é o céu, é não recomeçar, mas deixar o fluir surgir como sonho. Nego o sonho como o céu por vir, em rasuras de sonhos. A vida precisa de erros, rasuras, misturar o sol com a vida, como um poema eterno, pleno de amor. Eu vou dar amor ao sonho. O sonho, mesmo envelhecido, está vivo pelo meu amor. Mesmo que sofra com isso, eu o amo, mesmo sem sonhar. Mesmo sem forças, estímulos. Sou louca por sonhar com a eternidade. Apenas eu sonho com a eternidade, até morrer de eternidade com a estrela mais linda nas mãos, morri dormindo, como se a estrela não fosse partir.

O vazio do vazio é amor. O vazio é o espelho da alma. O vazio do vazio é apenas a imagem da alma, que disfarça o sentimento de nada, dissimula tanto, que pensa estar sentindo algo, é pior do que não sentir. O que sinto é apenas meu. A alma se reflete em si, o que a vida não pode ser. Toma meu corpo na tua alma, e encontrará plenitude sem ser no céu. Empresta-me tua alma, para que eu tenha vida, talvez seja melhor assim. Assim, sonhará comigo eternamente, nem mesmo vou perceber que sou sozinha. Ao sonhar comigo, me faria viver!

Toma meu corpo na morte suprema, sem adeus, para eu não me entregar ao esquecimento. O amor é o último adeus, que torna minhas cinzas o universo. Saudade, cinzas que não permaneceram, se foram no cansaço do vento, de abstrair as cinzas do sol.

Pela insensibilidade, abraço o céu com a imaginação, ele me abraça com amor. O que falta de vida no amor eu encontro na tristeza, tristeza infinita, é a vida. A sensibilidade atrapalha amar. A emoção de amar, não contenho em mim. Quero que a vida inteira saiba o quanto amo. Meu amor é sempre. Imaginar é saber. O imaginar vai além do conhecimento da vida, do céu, de mim. Quando imagino, é ter o conhecer, como se fosse meu. O conhecer é exterior a mim. Mas o interior é um desconhecer tão profundo que se torna essência. O conhecer é a superficialidade de ser. Nada se precisa conhecer quando se vive de verdade. A vida é o desconhecimento eterno. Eu conheço o desconhecer, mas não conheço o desconhecer da vida. A sensibilidade é como ter olhos de alma. Nada para ser na sensibilidade. Sensibilidade é não ser nada. A imagem desaparece para dar lugar a vida. Não adianta imaginar a imagem, ela não virá. Mas a imagem te serve para olhar, anterior à vida. Tudo há para se ver antes da vida. Na vida, nada existe. A imagem é fiel ao que aparece na imagem. A imagem não dissimula não pode ser outra coisa. O ser pode ser sem imagem, de tão insensível. Aparecer é não ter imagem, é um desaparecer, é aparecer no vazio.

A consciência na alma é uma maneira de ficar no instante perdido. Vou encerrar a minha alma no transcender absoluto. Sou apenas a falta de transcender. Não há motivos para chorar. A falta de olhar me faz transcender. Deixa o transcender como é, eu o amo assim. A falta do céu não é triste, se eu transcender. Vida inconstante, foste minha permanência, permanência de um adeus. Essa permanência de um adeus mantém a vida. Se eu dissesse pelas lágrimas seria feliz como se cada lágrima fosse uma vida vivida por mim. Vida, foste a primeira lágrima que eu derramei, ficou para sempre na alma. Alma dos meus sonhos, será a mesma alma que existe em mim? Alma, foste a origem de todas as coisas. Vou relembrar o que passou, sem medo de viver de novo. Estava morta de solidão. A consciência é o torpor da alma. Essa insensibilidade é a certeza do amanhã. Sensível é o tempo que não amanhece.

Voar com a morte presa nos pés é escrever. Silêncio é corpo junto de nós, onde não esqueço a alma, mas esqueci de mim. Tomo cuidado com a vida, se eu me fizer de desentendida. Se você for minha vida, prefiro morrer. A vida é pouco para mim. Sou a vida de um sonho. Lágrimas de sonhos leem com o nascer da vida. As lágrimas assoviam a vida. Lágrimas são o que eu vivo só, no deserto da presença. Minha vida é minha fragilidade a expulsar o sofrer. Lágrimas, com o tempo, nascem sem sorrir. Lágrimas são o sol da vida distante do sol do ser. A sombra da paz é sem sol. Inconstante alma sossega com a minha morte: ela é apenas te ter. Não posso aprofundar minha alma na concretude de ser. A ilusão é a concretude direta, sem evasivas. Pela ilusão te conheço e desconheço. Na vida, apenas te desconheço. Foste a vida cega de um único instante perdido. Perdi mais do que a vida, perdi o perdido que existia em mim: foi como resgatar minha essência para o amor. A morte é o movimento onde vive a vida, a vida é o movimento de viver, não altera o movimento de morrer, único prazer do corpo e do pensar. Não sei se a morte são seus próprios movimentos, quero ter os movimentos da morte, para sentir meu corpo. Vi o céu florir, sem se desesperar. Sou diferente do ser em mim. Perdida entre o meu ser e o espaço sem o tempo. O tempo cessa o espaço para o infinito sem tempo se encontrar.

Não precisa saber quem eu sou para eu ser. Estou no ruído da leveza da alma, onde não há consciência, por isso, a consciência não se permite errar, vacila apenas sem pensamentos. Pensar é motivo de ódio, decepção. A leveza do ruído da morte não sofre sua consciência. Consciência é agir no ser. Sem consciência, a leveza se torna ar. A palavra não faz parte da sua consciência. O fim é a consciência de tudo. Queria ter consciência pelo fim, pela consciência. A consciência é o absurdo de viver. O tempo da consciência é diferente do tempo de viver. Sofrer a ausência é não sofrer. A consciência é o que eu quiser. A percepção de mim é minha ausência. Ausência que me fez sonhar que o nada é possível. A vida não preenche o mundo, nem mesmo se a suavidade do ruído ranger dentro de mim.

Vejo pela consciência a consciência abstrata do mundo que se dilui no mar. A consciência pode não ser uma verdade. A consciência de tudo é o nada. Se distancie de mim, mas me ame, assim como uma gota de água cai no mar. O mar pode ser apenas uma lembrança, mas me inspira a ser eu. Eu, inspirada, como a brisa da areia. Refazer o nada na vida eterna é minha única vontade, sem representar a mim. O corpo é um nó humano na minha consciência. Quando abraço não tenho consciência desse abraço, ele ficou na inconsciência de permanecer um abraço. Morrer na imaginação não é morrer. Dou voz à consciência da imaginação.

A dor da alma cessa, mas a dor do corpo corrói a dor da alma, como o mar que se afoga em meu corpo e se aconchega em minha alma. A alma cessa sem o mar. A consciência é vazia como o mar. Saudade arrebenta o mar. Meu eu cria a vida de si mesmo, sem a consciência. Minha consciência, apesar de tudo, é você. A consciência não é vida. A consciência não é essencial para viver. A morte é um sopro da consciência que traz a vida de volta.