O céu é sempre, se as almas abandonarem o céu. As almas precisam viver. A alma é o passado do ser, retorna como céu. Não fico triste, o passado nunca passará, é a saudade, a tristeza do céu, que necessitam do meu passado. Tenho mais do que o céu, tenho alma.

Dá para esconder a plenitude no meu amor. No céu, o sol são fragmentos de luz onde a luz não existe. A inexistência é luz infinita, que tem fim com a existência. Deixei a existência no fim. Será isso o fim do fim? Que alma teria se a existência fosse possível? Teria alma de mar? Como o mar se tornou alma? Pela ausência do depois. A vida se perdeu na sua imagem como se pudesse ser a imagem de outro alguém. O ser para o nada é como o sol para a vida. Sem razões para sonhar, assim como o sol é o meu ficar. Sem o sol, o ficar é apenas eterno. O sol se fez sem existir como sol. Sua existência, vaga lembrança da incompreensão do mundo, por onde é possível viver. O mesmo sol que foi lembrança de tudo um dia, ficou no esquecimento da noite, sem nunca ser esquecido: esquece o mundo, a plenitude, o tempo, mas não se esquece de amanhecer. Posso amanhecer, seja onde for, desde que seja de sol.

A alma é pouco para viver. A morte entrou na realidade como sendo minha alma. A alma não penetra na solidão, por isso, estou a buscar saudades inexistentes, como se fossem almas.

Não há o que fazer no infinito, por isso, fico na inocência do amor. Meu ser feito de lágrimas não chora, por isso, quer morrer o ser, jamais será sua esperança de ser. Cai no precipício da esperança, nunca mais me recupero. De que serve a esperança, se ela não é vazia? A vida é a esperança do nada que não é vazio. A palavra tem a vida que eu quis para mim: de admiração, escolha. Mas eu também resolvi ser feliz com os meus sonhos. Sem as palavras nunca sonharia. O sonho é importante apenas porque a realidade não existe. O real é subjetivo. O sonho sonha por mim. A alma é um sonho eterno. Não sei sonhar na eternidade.

Visto a alma adequada a cada vida que vivo, já vivi muitas vidas, apenas uma morte. Vidas que se sentem como eu, até eu descobrir que todas essas vidas são apenas uma: perder-te. Perder, lembrança eterna de depois, que desfaz perdas com a vida. Desaparecer é permanecer na perda de mim. Nem o tempo pode desaparecer com minha alma, ela morreu sem desaparecer. A alma é tão verdadeira que ninguém sente sua falta. Se não pode amar a minha alma, verdade absoluta do meu sofrer, não me ame. Amor é sério, é real, mais real que a alma que não consegue amar. Mas sem amor não há ser, não há alma. Vivo somente o amor. Vou ficar bem, tornando a vida melhor, como se ela fosse o meu sorrir. Sorrir não é não ter lágrimas, é deixá-las florescer, como se fosse a última rosa do mundo, que não é só como a vida. Viva as rosas, que enfeitam a tristeza com a bondade do amor. Amor, que já existia na rosa, que será a vida do amanhã. Que bom que o amanhecer são apenas rosas, nada é mais natural, simples, mais extraordinário do que isso. Se as rosas falassem, eu teria apenas bons pensamentos, as ouviria, eternamente, mesmo sendo eu mortal para ouvir a rosa. Não me dei a mim, mas me dou toda numa rosa, como se lembrasse de mim.

Transcender sem alma, sem amor, é amor. É leve, é pesado carregar a vida sem o meu corpo, sem poder viver. Recorrendo à morte para amar, percebo que não há amor para amar, mas posso amar o sofrer como se fosse amor. O pensamento verdadeiro é o amor, se não há amor, não há pensamento. Mas, por dentro de mim, ainda penso, como se eu pudesse existir pelo pensamento. Perdi-me em meus pensamentos como quem encontra a luz do saber. Penso em mim sem nenhum pensamento. A proximidade afasta o pensar dele mesmo. Nada quis do pensar, além de esquecer de mim. Somente há noite sem o pensar. Pensar não me faz existir. Não pensar não acalma a alma. A alma é o não pensar no saber. Ser é não saber ser. Nada é o que é, apenas parece ser. Como se eu respirasse nuvem apenas para ver o sol.

Alma pura que nem a eternidade, nem o amor, nem a vida é superior a ela. Abençoa a minha morte de mim. Dentro da minha alma escuridão, na tua alma, toda luz. Fora da alma não há nada. Assumir a alma, na falta da alma é amor. Alma, ilumina meu olhar, determina o meu viver, como se fôssemos nós dois apenas no mundo. Você é alma de nós dois. Somos inseparáveis, lutamos juntos pelo amor. Resta em mim a tua alma, ela é tudo que tenho, é toda a minha vida. Te amo sempre.

Deixar a vida pela metade, por ela não estar inteira, é quando não há recomeço de mim. Que quando eu morrer não veja a minha morte, vê apenas a alma perto de mim, para não ter medo de morrer. Mas a minha morte se foi com a alma, e meus olhos perdidos em viver me fizeram respirar em um desprazer enorme. Espero-te, alma, em versos de saudade. É sempre minha, mesmo sem ti em mim. Deixei a alma vazia para ela não se perder de mim. A morte pode saber se estou triste? A vida e a morte são uma maneira de enfrentar a realidade. Recomeços sem mim dão vida a minha poesia. Minhas poesias não necessitam de vida para existir.

As vidas que permanecem pelo amor esperam apenas amor da vida, são infelizes como vida, como amor. O amor, minha única percepção, percebe a vida pelo meu amor, que não é apenas meu. Amar, dando-se ao nada, ainda é amor. O conhecer do amor fez a vida se desconhecer. Esse desconhecer é o resto de nós. Não posso tomar o amor para mim, o amor é de todos. Mas todos não podem ser o amor, que o amor é por todos. Não posso informar ao amor minha existência: ele tem que a sentir e, quem sabe, amá-la? Amor não é sofrer. Amor é dar conta do que imagino. Imaginar é amor universal, a paz universal. Somente assim reconhecemos que somos como queremos. A paz sem paz é tão triste, como se fosse uma guerra. Ninguém pode transferir o amor para a realidade. O amor é sem a realidade. Tudo passa, o amor passa, ficam apenas lembranças: tristes ou felizes. O fim do amor é o ser. Tenho medo do fim do amor como meu amor. O medo significa que não é o fim. A morte é tão sublime, que não amanhece, torna o sol vazio em sua grandeza. Deixo minha alma visitar a morte, desde que volte para o meu amor: não é infinito, puro como a morte, mas é tudo que posso dar à alma.

O cheiro da morte não cessa com a impermanência da morte. A morte permanece na ilusão de ficar. Parecer ficar é morrer, pior do que não ficar. A impermanência é um corpo com alma. O tempo é onde as almas se refazem, como se o tempo da alma fosse o mesmo tempo de ser. O tempo escorre sem faltas, sem saudade, sem a manifestação do nada, que morre como ser. E o tempo morre como nada.