Desabrochar na morte, sem a falta de ser. Não existe amor, ser, distante da morte. A distância é inexistente na morte. Eu sei apenas da morte que sinto. Um pedaço do céu, a reconstruir a vida, como se eu alcançasse minhas mãos na poesia. Esmagar o nada sem mãos, tornar o nada uma oração, é mais do que posso amar. O amor torna tudo amor. Amor que se identifica com o nada do ser, que suspira por mim. As mãos fazem do nada, a minha vida. O sol do nada é uma alegria infinita, é onde sonho ao chorar. A vida torna as mãos. Arte, mãos são vidas que se expõem ao amor. O intocável tem mãos de poesia. Minhas mãos são o céu da minha aflição, onde o sol desmaia em minhas mãos. Nada é livre sem mãos. O destino são mãos que se unem. Encontro-me protegida em minhas mãos. O nada é o início, o fim, a morte.

Vivo na insônia de ser, das palavras que não dormem, morrem, protegidas por uma vida em branco, nula. Sinto a falta de lembranças no meu amor. A simplicidade do abstrato era a vida que sonhei. Sonhar é falta do imaginar. Meu corpo não consegue ser amor. É preciso amor para descobrir a vida. Não nasci, apenas amo o nascer em mim, como se tivesse nascido. Não nasci, vivi sem ter nascido. Escrevo no simples de mim, no abstrato de mim, sem imagens, colori o abstrato de palavras. O melhor das palavras é o fim delas, não concluem a vida. Existência é falta de reconhecimento, de ausências, que torna a existência ausência. Não é impressão do amor, posso faltar a minha ausência. Esqueço o que me fez ausente, não esqueço a ausência, poesia da vida. O único caminho que se pode retornar é o da ausência. A ausência não pode se unir a outra ausência. O som do nada espanta a ausência. Não há saudade na saudade. A vida é para os que vivem e para os que morrem, essa é a dormência da alma. O vazio está ansioso por viver. A saudade fica para minha morte partir.

A significação da vida é a sua própria ausência que significa minha presença. Presença que não encontrei na vida, nem na morte, encontrei em mim. A presença é o amor impossível. As rosas esmagam a alma com a delicadeza dos sonhos, motivo para ser feliz com a felicidade de uma poesia, com a simplicidade do amor. Tudo que conheço é a vida, quero conhecer outras coisas, o amor sem a vida, por exemplo. É muito cômodo, fácil, amar a vida, como te amei um dia. Amar é não sentir falta da vida, das palavras, do som do silêncio, escutar o amor é saber que algo vive em mim. Faça-se em mim, amor. O nada é acessível, sendo a alma do amor. Se o nada não tivesse alma, a vida seria perfeita, não seria o céu. Seria a vida natural e simples como ganhar e perder. Perder é aceitar a alma.

No amor, a essência é a mesma essência do eu, ela sou eu. Vivo no adeus da vida, sou imune ao adeus. O adeus vai existir quando eu não existir. O adeus é implícito, não tento definir o adeus em mim, na vida, no adeus. Sou leal ao amor, ele é implícito por existir. Escolher o adeus é escolher a mim. O adeus me ensinou a me escolher para viver. Uma vida pura de adeus é minha vida. É insubstituível. O perto está longe. Longe é o sentimento do sentimento. Deixar a lua ser o infinito é o fim do sol. O amor é fiel. O céu desvanece no amor, na fala, nos gestos, nas ausências, nas saudades feitas de céu. O mundo do céu, ausente do céu, me encanta. Palavras ao céu se lembram de mim. Quando sorrio, lembro de mim, pela falta que me faço. A minha falta de mim abraça a vida. Abraça a vida sem precisar ela me faltar. Estou a fugir da falta da falta de vida, da falta de amor: essa é minha lucidez. Vou partir do amor que é inexistente, ver se ainda sobrou vida para mim, em mim. Quero ao menos ressuscitar o amor perdido, como a te falar de estrelas. A pureza da alma é a vida. A mesma vida que faz a minha alma sofrer. Mas a alma não me faz sofrer, a vida não me faz sofrer. O céu não encanta a vida, o mundo. Mas encanta o nosso amor. Alma e eu somos um único amor: essa é a minha lealdade no amor que sinto dividi-lo com a minha alma, mesmo sendo um único amor. A realidade não é um corpo, uma alma é o agir do meu corpo, da minha alma sobre mim, que torna a realidade real. Somente perco a realidade para outra realidade.

A vida é um detalhe no amor da minha escuridão. Amo na escuridão profunda. A alma intacta por sofrer se derrama no nada, como cura, salvação para amar. Consigo viver pelo detalhe da vida. É dignidade morrer. Preciso parar um pouco de ser, para ver a luz. Como saber o que sou para o outro, se nada sinto por mim? Sentir é ter imaginação para sentir, não consigo me imaginar em mim. Vivo da falta de sonhos. O nada existe sem percepção. A alma me imagina em seus sonhos. Mas não me vê como algo real. Eu a sinto como real em mim, única realidade. O insubstituível é substituído por uma realidade sem vida: isso é viver. O nada ama sua alma. Como viver do que não se vive? O sempre da alma é a morte. Esse sempre vale sempre a pena ter vivido. Vivido no sempre onde não há vida. Sem viver sou feliz, como se algo em mim me despertasse para sempre.

Há algo indescritível no ar das poesias: as suas páginas da vida. As páginas da vida ficarão em mim, cegamente, as lerei com amor: cegamente. Anos se passam, as páginas da vida são lidas pelo tempo, é como se fossem lidas por mim. A morte gruda em mim. As páginas da vida gostam de ler a morte sem páginas. Arrumar as páginas da vida causam minha morte.

A sombra da alma é o ser, sem recolhimento morreria afogada num alheamento, para respirar, pelo recolhimento do ar, de mim.

Parti-me ao meio, por não ter alma, mas não deixo de sorrir, sorrir para esquecer. Como saber que existo, sem a alma? O esquecer inexistente da alma é amor que sofre, como se encontrasse a vida: seria como ter alma. Não fale como se fosse a minha alma perdida, ainda a me amar, não suportaria a alegria, o amor da alma. Morreria em teus braços, seria ter o céu.

Vou morrer pelas minhas entranhas. Minha consciência é o teu amor por mim, vida, toda minha. Há certas dores que curam. Nada me faz feliz, por isso, escrevo, a espera de mim. Nada existe na minha espera por mim. Essa espera de mim é a minha vontade, a minha vida, o meu amor. Alheia ao alheamento. Penetro no céu, na eternidade. A ilusão é a distância do meu amor. Entranhar-me nas minhas entranhas, sabendo da ilusão. Nada se ama perto da vida.

O sonhar da realidade é um erro que se tornou alma. A natureza do ser se perde na morte, por isso o ser continua a ser. Minha lembrança se torna meu corpo, a existir sem mim. O espírito, realidade morta para o amor.