Estou radiante, e sem luz dentro de mim. Há luzes que são o universo a pousar na vida. O nada é diferente de pensar. Amar é próximo de se morrer. É difícil ler sem ter palavras para sentir. Não há procura sem se entregar à alma. Alma não conhece o sentimento de vida, mas conhece o meu amor, quando a vida entra em mim. Penetrar em mim não é a vida entrando em mim, e sim saindo de mim. A alma é a solidão em que vivo. Mas a vida deixou de ser alma, eu deixei de ser eu pela alma. Não sei nada da vida, concentro-me no nada. Nunca poderei tornar a vida um nada. De que adianta viver se eu e todos que amo vamos morrer? Para que serve o olhar se é apenas para ver o que não devia ver? Devia ver a falta do olhar como uma morte que se repete dentro de mim? De que adianta a morte se eu posso vê-la sem o olhar? O significado de olhar é a morte, mesmo que, pela morte, tudo veja. Ver é apenas perceber, que, se tudo é morte, nada está perdido.

Regredi ao passado da minha imaginação, como se eu pudesse ser onde nunca serei. Deixei de ter existência para ter um passado. A nostalgia passa com o silêncio, fica apenas o sentimento de não ter vivido como perda, e sim como reparação. Estar disponível à realidade não é ser real, algo mais forte que eu, que a realidade, a vida, a morte, protegeu-me de mim. Eu chamo esse algo de respirar, tão livre, é como se eu não existisse por mim. A morte é o que não devia ser, aprisiono-me em morrer. Amanhã é dia de não morrer, por hoje morri, por perceber que a vida é possível.

Deixar de viver é segurar uma estrela, como se eu tivesse o céu e eu fosse o infinito do céu. Corri, sem sair do lugar, como se eu tivesse alma. Os abraços perdem a alma, como se não tivesse partido. Estou vazia, sem amor, ser ou alma, por isso não quero morrer, não vou morrer por me esvaziar. Ver sem o vazio de mim é ser cega. O vazio é o olhar além do vazio de mim. Pinga, sol, no meu vazio. Aceitar viver o vazio é como ter o sol, como imaginar. O desaparecer eterno do sim. Sou feliz onde possuo alma, no sim ou não de mim. Não posso falar da vida com a minha alma. A alma é o absoluto da imaginação do meu ser. Se não posso imaginar, improviso abraços inesperados. Existe algo sem imaginação? Imaginar não é consolo de ser. A realidade sonhada é a alma. Se eu deixar as palavras serem a alma das minhas mãos, não necessitarei mais de um corpo, apenas de mãos. O meu corpo não sofre tua ausência. Não há ausência em ti, há meu corpo no teu, mas isso é morrer. Morrer na falta de amor, de ausência.

A morte se fere, sem morte ou dor. Tanto em mim há para morrer, que não sei como começar. Não posso continuar por morrer. A alma, preciso saber quem é. Tudo que acontece devagar dura para sempre na alma. Não há luz no olhar que me faça morrer pela sua luz. A luz é sem sol. Deixa-me sentir tua alma, nem que seja para desaparecer na minha morte.

A pele restitui o amor sem o sentir. Minha pele é o meu respirar, continuação da minha vida, que se mistura com o respirar, com a eternidade ausente. Era reconfortante me enterrar na minha pele, sendo a eternidade da sua morte como minha única de dedicar-me a mim mesma, sem pele, rasgada por dentro, imensamente feliz.

Tenho medo de deixar de sofrer, assim como tenho medo de o sol nascer, esquecendo-se das estrelas, esquecendo-se de mim. O dia amanheceu sem brilho, sem o amor das estrelas. É melhor a vida ser de verdade do que ser infinita. A vida é infinita se for de verdade. A próxima pele é o fim da pele do frio de ter alma. Ser só não é ter pele. O sonho é sem pele, no ser que o habita. Alma que ama e vagueia só, até acabarem as faltas, sobrarem apenas lacunas das faltas que sempre vão existir, como faltas ou como amor. A realidade das faltas é a mesma realidade do preenchimento, onde o amanhecer amanhece, sem saber por quê. Há sonhos que deixam o ar com o seu perfume, que faz amanhecer. A alma é a única realidade do sonho. Sonho que não existe no real, para o real. Apenas para o real, o sonho é apenas sonho. A alma é a superfície do ser, que devagar faz do ser sua superfície. Por mais que a superfície se multiplique, nunca será profunda. Sou sem superfície. Mesmo assim, a profundidade não pode ser eu. A profundidade não toca a alma, ama-a. A alma não sabe ser profunda, mas até o respirar da alma é profundo, acalma o mar. O mar é uma alma livre. Conhecer a alma, pelas faltas, que não são fragilidades, são a alma se vendo em mim, sem minhas faltas. A falta sofre como alma, até se tornar alma. A alma pode desaparecer para si, não para mim, que isolei a alma do meu desaparecer, que desapareceu para mim quando vi a alma. A alma, sem desaparecer, torna-se invisível na minha sombra. Falar é o porquê de tudo. Há falas que se colocam entre mim e o sol. Não sei se é a vida a falar comigo. Teu sol é distante, frio, sem emoção. O sol, em mim, é a infinitude do meu ser. O sol está dentro do meu quarto, onde a janela é a lua.

Tenho que ficar atrás da alma, sem olhar em seus olhos, para ficar em seus olhos, como sendo meu último e inesquecível amor. Chore, alma, de amor por mim, para que possamos nos despedir com lágrimas de amor. Eu tive você, alma, por inteiro, mas vou sentir sua falta, como se fosse falta de mim. Por você, afastaria as estrelas, do céu, dos meus sonhos. Sei que pode se esquecer de mim como se esqueceu dos meus sonhos, das estrelas do céu. Esqueça-se de mim, apenas nos meus sonhos será minha, onde não existe distância. Eu lhe darei o céu com meu amor. É bom ter alma, sentir-me viva outra vez. Mas estar viva é apenas o tempo a me deixar, ficando só, como se ainda fosse o tempo, que guardei para mim, talvez isso seja reviver sem o que já passou.

A morte tem o rosto tão perfeito; não quero ter o seu rosto, que se esconde de tão perfeito. Tento abrir os olhos sem me ver. Há silêncios que não estão na alma. O silêncio está no próprio silêncio. A alma são palavras. Sonho com a morte, como se nela houvesse palavras. Não há. Almas quebradas como vidro a se partir é sorte na vida. A vida é ausência de presença, que te fez presença, alegria, na minha tristeza. Não vou parar de amar por tu não me amares. Ver a vida com os teus olhos distantes, que furam a vida sem ausências. Dá para fazer eu viver? Nem em sonhos. O tempo é a vida dos sonhos. Sem o tempo, a vida é real. Esqueci o rosto da morte nos meus sonhos, acordei morta, sem ver o rosto da morte. Antes, eu via e era feliz. A vida nasceu desfigurada, mutilada. Não consigo me amar como ausência de morte. Confiar é esquecer ou perder a vida. Penso pelo sol, para ver a lua.

Comecei a viver na morte, como um pássaro que voou. Voar é não encontrar a ausência de destino em morrer. A vida regenera a morte. Um dia, vi que podia ter vivido, não viverei jamais, não vou me arrepender. O sol são mãos, gestos, que se soltam da vida. A vida não precisa buscar o sol, ela é o sol verdadeiro. Amei pelo céu, pelas estrelas, pelo sol e pela lua. Não sei onde eu estou, ficamos dentro de um rosto, onde minha fisionomia é a falta de um rosto. Como podem me conhecer apenas pelo rosto? A vida ficará melhor sem mim. O rosto é sem tempo, por isso muda. Destruí-me sem morrer; na morte, não há destruição. Destruição é amar. Você, alma, foi embora antes de entrar na minha vida. Não matei a vida, matei o que eu imaginava ser a vida, mas não matei a vida. Eu me confundo com a normalidade da vida, escuto seu coração bater, não o meu. Nada afeta o sol, se ele tem estrelas para descansar nas nuvens. Minha vida vai continuar como nuvem em busca do sol. O sol de ouvir alguém sem nuvens, flutuar nas nuvens, até alguém ser minha nuvem em busca do seu sol. O início da minha vida imaginária é sem o sol, sem o nada, sem o vazio. Por isso, nada consigo pensar, é como se houvesse o tudo e eu o deixasse pelo vazio. Consigo ver, nada é maior do que esquecimento. O mundo lá fora é apenas esquecer o que não existe: o mundo. A vida da vida é apenas esquecer você. Não consigo nem mesmo morrer. É a paz que vem de mim esta vida. Vida, não esquecerei você de novo.

Conheço o nada quando meu ser transpira esse nada. A morte são meus olhos, por dentro de mim. O amor do nada penetra na alma. A finitude, como o tempo total, absoluto. O amor de cada um é a morte se vendo no espelho da alma.