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O sofrer da ausência é minha paz. A responsabilidade com minha alma, é meu amor pela vida. A vida se escolhe na alma. Não há um sentir puro como o da alma. A alma é a vida. Arriscar a alma para ser feliz. Mesmo que Deus não me escute, escutar a alma é como se me escutasse. O não escutar da alma é o seu amor por mim. Recuperar a alma diante do nada é como a infinitude de uma poesia, excluída do mundo por estar dentro da alma. Descobri o não ser na minha fé. Fé, faça o que quiser por mim. O nada nas mãos é o mármore do meu silêncio. Faz falta o nada nas mãos, é com ele que seguro o mundo, para não desabar em mim. O mundo desaba em mim, deixando-me vazia com mãos de sofrer. Minhas mãos são o meu mundo. A alma não se sente alma. Senti o fim em mim. Eu sou o fim da morte, no inacabamento do nada. O florir do meu ser não é a vida. Vida, é o que não floresce nem pela vida. Nem mesmo pelo florir. A alma confiando no céu se dá ao céu, eu me sinto só na alma, como se não existisse céu. Não há céu em mim, em mim, apenas tristeza.

Alma é corpo a corpo, ser no não ser, respirar no ar que me afasta de mim. O ar é a falta do corpo na minha presença. Tudo é de verdade. Será a alma o ser do não ser em mim? Na morte do ser, ele não vê o outro, a morte da vida é ver a todos, e a minha morte será quando a poesia me der atenção, me vir com admiração. Morri olhando para a poesia, sem poder escrevê-la, dar-lhe a vida. Morri com olhos abertos como se fosse declamar minha alma, mas estou morrendo na paz da poesia, que transcende minha alma para longe de mim, onde não me confundem com a alma que fui um dia, quero ser apenas eu na minha morte, para me sentir perto de mim. Apenas agora que morri é que estou perto de mim, vivem dos meus sonhos que julgava incompreensíveis. Não tenho mais medo de sonhar. Estou feliz.

Nunca conheci tanto a vida, como a minha vida em mim. A vida não me deixa viver. Mesmo assim, a amo. A vida não muda, o rumo da vida muda. Ecos de chão, as escadas da vida, antes da minha voz, sobem no eco sem voz, sem sol, apenas vida.

Nada termina, mas chega ao fim. É o ser, a insegurança da alma em mim. Respirar é voz que não se cala. Respirar fala-se em vida, na eternidade da essência. A vida é lenta, como um ser morto. A lua, trêmula de sol, é o mistério da vida, a encantar-se de céu. O bem é relativo. O mundo não é o bem, pois é concreto. A vida é a minha subjetividade. Como expor o céu ao mundo? Sem consciência vivo sem paz, em busca de uma consciência inexistente, sonho com ela. É um sonho vazio, inútil. Mas foi bom sonhar. Vivi tão pouco no não ser de mim. O passado infinito é o fim do futuro. Nada posso fazer por mim, com a vida ao meu lado. A vida é a inexpressividade do amor. A vida sem o nada são os olhos do mundo, a absorver o interno de viver sem precisar da alma. O olhar precisa de um fim. Continuarei viva por não ver a vida, nada há de vê-la, mesmo a existir.

Sofro para não esquecer, para me esquecer. Esquecer não faz parte da vida: é uma forma de morrer calada. O nada é afirmação da vida. O nada da tua ausência é a minha presença em mim. A alma é incompatível ao corpo, mergulha no nada, em desespero mórbido. A eternidade é uma regressão ao nada. Não vou conseguir sair do nada, por isso, sei que não vou morrer.

Minha excitação é profunda, é o talento da vida. A vida vale mais do que ser boa ou ruim. No fundo da minha alma existe vida. Fala, poesia, a vida não te escuta. Pode falar de amor. A poesia na fala é o silenciar na alma. Devo a minha alma, a poesia. A morte sai perdendo com a minha morte, nada perdi ao morrer. A morte perdeu a si mesma, nada perdi na morte, como se o meu silêncio falasse mais alto. O indefinido sem a morte não existe. A morte não existe sem mim. Não perder tempo com nada é perder tempo com tudo. Vejo de longe a vida. Nada falta à morte, tudo falta à vida, ao céu: falta a nós. Não me desespero, entrego minha dor ao nada: assim posso admirar o silêncio, inebriada num êxtase frio por não morrer. Me acostumei com o calor do nada, enternecer sem solidão. Em mim, sou neutra. Não conheço todas as mortes, todas as vidas, por isso, escrevo. Mas não conheço a minha vida, a minha morte. Entontecida de vida, entro dentro de mim. A fala que necessito em mim ficou muda de alma. Levitar é escuridão que esclarece a alma, desfolhando o nada, não sinto forças para viver. O olhar é a minha força para viver, que esmorece a vida. Nada é esquecido sem alma. Morri abertamente. Morri como um céu que move o infinito e se move no infinito. A luz desmaia na minha pele. Minha pele de lua clareia o ar. Manejar, modelar o céu como uma pedra no meio do mar. Não quero tua eternidade, alegria, quero apenas viver!

Eu faço nascer a morte, como se nada fosse acontecer. A muleta da vida não adere ao meu corpo, a morte nada adere ao meu corpo, nem a morte, a alma. O meu corpo não sustenta nada. Nada fica no corpo. Vale o sacrifício do corpo? Não quero ter um corpo, quero morrer fazendo-me um pouco mais.

Nada há na minha morte, apenas eu, e é logo eu que não reconheço a morte em mim. A consciência de morrer é a única eternidade. A eternidade do meu olhar, da minha poesia, cessa a eternidade.

O vir a ser é o nada, sendo estrela desmaiada de amor. Realização eterna, sem vir a ser, buraco esquecido no tempo, na luz de nascer definitivo para a paz da vida. A imensidão desperta no infinito da morte. O céu, paz que queria ter. O silêncio, luz que não se apaga, que ilumina a luz que dissolve o olhar, como quem vê a vida. O azul chora como se fosse o céu. A luz abraça o sol, no meio do nada. O sol não reage à escuridão, se entrega à solidão, como sendo um mar perdido nas ilusões de ser.

Rasgões do nada a precipitar no amanhecer, como se fosse minha pele, sem poder ser costurada por lembranças de amor. É fácil esquecer, difícil é lembrar de mim nesta manhã, com meus sonhos despertos, por estarem perdidos, sem necessitar da tua ausência para se perderem. E, assim, nasce o céu, fundando o nada, me fazendo morrer, para o sonho viver. Assim, posso começar por mim a ser o que sou. Adivinho a existência em mim, não na alma. Em mim é existir eterno. O amor não existe, existe o ser, em busca do nada. Adivinho a existência sem pensar no seu sentido.