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Sufoco minha morte com minha sombra. A morte se alimenta das minhas lembranças e se torna a minha única lembrança. Lembrança é ter a morte em mim. O sonho não quer ser uma lembrança, uma fuga da morte. Posso fugir da morte, mas não posso fugir de mim. O tempo esquece a morte com a vida, eu não consigo. Esqueci-me sem me rasgar por dentro. Esqueci-me em morrer, mas alguém será minhas lembranças. Sorrir é Deus em mim. Deus é um amor sem lembranças. A alegria é o universal do mundo. Se a morte for a vida, e a vida for a morte? Ver-me sem alegria é trazer a morte para o céu, mas nunca para o interior do céu. Dentro do céu o céu não pode ter fé nele mesmo. A insegurança de ser céu, o céu preencheu a minha vida. Fez diferença para que eu não me lembre, me descobrindo. O céu nunca me verá em mim, sou apenas a possibilidade de o céu existir. Nada é o mesmo sem céu. O céu tem razões para existir que desconheço. Mas as razões do céu existir significam minha vida. Eternidade é ver a vida sem céu. Assim, ver Deus é íntimo. O significar é a falta de Deus. Ver a vida, a morte, é não ver Deus.

O que há para amar em mim? A força de sofrer? Se a vida fosse apenas te ver viver, seria triste a falta de vida. O nada seria angústia, se a angústia vivesse na tristeza, a angústia não vive, não existe, mas, mesmo assim, a sinto em mim, ela vive em mim como um fantasma da minha morte, no qual os medos desaparecem. Eu manuseio as palavras para morrer. A morte é abominável por amar. É execrável a morte ter que amar. A liberdade da morte me fez não ver mais a morte. A morte é a sensação de viver. A vida cessa essa sensação de viver. O sol da alma é amor. Eu me amo quando perco os sentidos mesmo já morta. Morrer ama como a morte. A morte morre sem desistir da essência. Eu morri sem a minha essência, agora é essência de outro alguém. A essência perdida é a essência encontrada sem a minha liberdade de viver. Viver é lucidez aprisionada. A vida em mim é apenas o começo de mim. O som da minha voz é o fim da consciência, em outro som que não é voz, é desespero. As flores escapam de si mesmas, no amor, não são mais flores são amor. Voar, sonhar pertence ao meu coração, que são flores. Nada importa o bastante para dizer adeus, pois o amor que sinto é apenas meu, é apenas uma forma de te dizer adeus. Adeus no amor que sinto. Esse adeus é minha alma, que sente sem palavras, me diz tudo que necessito ouvir sem palavras. A única coisa que me desperta é um som sem palavras, por isso tenho medo da plenitude do vento: é como se eu fosse livre para não sentir. Vida, sinta por mim, para eu se apenas o vento, o sol, a tempestade de você. Apenas assim posso ir além da minha voz e te compreender, vida, por não me amar. Vida, você não é meu nascer, não é o meu fim. Preencheu meu nada, fez da esperança apenas o cessar do nada. Conte comigo para o que precisar, me devolva ao nada, a mim.

Ver a vida pelo infinito é uma inesperada alegria, me torna eu em mim. Essa incerteza de sentir me faz feliz, tudo é tão novo por ser antigo. Eu sou feliz ou me encontro feliz? As palavras cantam o meu amor. Nada se revela sem alegria. Desejo é o fim da alegria, retorna ao amor. O amor é a alegria impossível de se ter: sou feliz por viver. Mesmo sem mim, sou feliz, eu não me importo comigo, apenas a minha alegria importa, e transforma o silêncio do amanhecer, numa canção onde a minha alegria amanhece eternamente, por isso tem fim. Farei do fim da alegria uma nova alegria, onde não importa o céu, a vida, a morte, o amor: importa ser feliz. A alegria não é uma esperança, é real, mais absoluta que o céu. A alegria é o ser dentro de mim. As lembranças não são felizes, tudo é feliz, não é preciso lembrar de ser feliz: é a essência da alma a alegria. A alegria está até nas minhas ausências. Não há ausências no mar, ele é triste. A tristeza é como lembrar do que não existe. A alma é o continuar da alegria, mesmo sem mim. O continuar da alegria é a presença da alma no nada agonizante da tristeza, amando feliz. O nada era feliz sendo nada. Agora é refém de uma alegria nossa. Tudo é de todos no amor. A alegria se cansa de ser feliz, sente vazio de nunca ser triste, enlouquece-a alegria, não percebe que precisamos dela para amar. Como sinto falta de ser feliz agora. A alegria não se refaz, nós a tomamos tanto para nós a tomamos tanto para nós mesmos, que ela não sabe ser ela mesma. Ao escrever, sinto meu corpo, sou quase feliz. Se a alegria me tomasse dentro de si, se ela tivesse forças para eu não a esquecer, para eu senti-la, ainda adiantaria ser feliz? Quando quero viver, eu escrevo: único momento em que me sinto viva, brigando com a falta do corpo, eu o sinto, mesmo sem ter um corpo, talvez, isso seja ser feliz! Sou apenas essa alegria em mim, se eu não fosse feliz, nada seria.

Procuro rever o que não vi, reavendo a mim mesma. Mesmo sendo no nada, vou reaver a mim. Mesmo sem você lembrar dos seus ódios, da sua indiferença, ele já é você na minha dor. Minha dor não me fere, me tritura. A alma não substitui a minha dor. É o mesmo dia de sempre, não estou como sempre: algo foi perdido sem perdas, esforços. Minha dor partiu sem a tua dor, fiquei desolada, como um sol no sol. O amanhecer, sonhos da vida impedem minha realidade. Realidade que existe em mim o que fazer com esse sentimento de realidade, se a realidade não existe? A realidade não é existir a vida, quando eu existo. O tempo perdido recuperado como morte, assume a realidade. Sei que a minha morte não é a minha realidade. Morri sem lutar, na realidade da morte. Me acalma morrer como luz do meu corpo, sem a sombra do fim.

O interior do interior é a morte. O interior no olhar, sem morte, é ausência no adeus. Olhar no olhar para não ter alma, e, assim, o vazio é alma sem o tempo de mim, de nós. O interior se perdeu em nós, antes de sermos ausentes, como um tempo perdido. Sem o tempo, sou eu sem mim. Quando a morte foi sentida como alma, vi que tudo é sonho apenas, esfarela sem despertar. Não quero amar o seu amor, quero te amar. O meu interior flutua na indiferença do céu, onde tenho o amor de Deus. Quem sabe em Deus eu possa te amar, e suportar a indiferença do céu, sem me culpar por Deus me amar como ama o céu, sendo eu nos outros.

A vida ainda não surge de saudade de mim. A vida não é como as lágrimas de sol, que surgem sem deixar no ar as tristezas amanhecidas por serem só. O amanhecer é triste, sem as lágrimas de sol. A morte está em estado puro, sendo feliz. Nenhum estado é provisório, é o ser, amor pelo ser. Não se assuste com meu medo de amar, ele me faz viver. Vivendo pelas lágrimas do sol, vivo eternamente, mas só. Lágrimas sufocam o sol, sem ser lágrimas do sol. Reinvento o amor nas lágrimas do sol. Morrer é essencial para o corpo, a alma, se refazem em morrer.

Sem as lembranças, não há alma nos meus lábios para pronunciar vida, na ausência sem voz. A voz é por onde a alma é incompreendida. Compreender é ausência na alma. Saber escrever é saber sentir. Montanhas não conseguem me escalar. O meu olhar me devora. A realidade e o sonho são a mesma coisa, no meu sorrir. Algo houve no sonho que não sonha. Nada na perfeição é perfeito, por isso é maravilhoso, sem imperfeições. Sorrir torna tudo como tem que ser. Sorrir é como viver. A lembrança é ausência feliz, onde não há saudade. Saudade é o meu corpo em mim. Tive sonhos de saudade: não me sinto só, me senti sem mim. Se eu me sentisse em mim, o que mudaria? A minha presença é como um sol que desenha a alma na areia do tempo, e feliz. O vento desmancha a alma, em castelos de areia. O tempo sofre de alma. Minha alma torna o nada divino. Sofrer é um sonho. O meu corpo é a minha ilusão de viver. Viver uma ilusão é pior que morrer. Ainda estou aqui na minha ilusão: única lembrança que tenho de mim. Nada lembrar é a eternidade da flor, sendo o seu próprio jardim. Apenas assim há silêncio na alma. Espero em silêncio por mim. Meu ser não está no teu silêncio. A distância é a falta de sonhar. A dor machuca o nada, o salva de si mesmo. Enterneci na morte, onde estão os meus sonhos. Para que sonhar se há a morte? Não sonho mais. Escrevo para suprir preencher a falta de um sonho, com um sonho. O segredo da vida, da alma, cessa com suas mortes. Foi quando eu percebi: preciso sonhar para viver e amar.

Nada de mim é nada, nessa inexistência de te ver, que faz você não me amar, como gostaria do seu amor. O pensar pensa em sua inexistência, onde a alma vive! Vou amar na inexistência da vida, entre lágrimas de chuva. Tenho medo da vida, mas o medo é viver. Vivo a busca infinita de ser, como se apenas ser me satisfizesse, mas não satisfaz. Tudo perde na realidade, como um sopro de luz. Eu me encantei sem luz, este é o real do real. Porque a realidade é apenas um, com tantos a viver. Não sei se Deus quer ser a única realidade. Lembrar de Deus é lembrar de mim. Minhas faltas são amor. Palavra por palavra, o nada se entrega à vida, como sendo o infinito pouco para viver. Chorar na morte, no fundo da alma, é nascer de novo. A vida não existe sem ausências, existe sem a morte, sem exaltação ao sol, derrete em minhas mãos, para eu sentir a ausência da vida, nas minhas mãos, sendo minha alma.

A falta de um abraço me faz ficar no meu corpo. Abraço é sonho. Sonhar é a realidade da alma, sendo nada. O nada é sonho e é realidade. O silêncio é a eternidade de um abraço, onde a eternidade é vida, ao menos para o abraço, que são as palavras mais lindas de amor. O destino é permanecer em mim, sendo uma ausência que não é a minha. Para ser eu. Esquecer é um abraço raro, que despe a ausência em flores de amor. Como me dar a uma flor, como me dou ao esquecimento? A flor, espaço perdido no abraço, devolve o corpo ao nada: a sua origem. Escrever como quem abraça é o invisível de mim. O invisível cessa o olhar sem ter escrito, sem ter realidade. O visível me impede de escrever, são pedaços da realidade: se encontram no invisível. O invisível une o que está separado. Não há necessidade de um abraço, em ser eu. Sou o abraço onde tudo é visível para o meu corpo.

A existência é apenas a aparência no seu fim, alegria do vazio. O vazio desaparece, não há mais alegria. O desaparecer é uma alegria sem o vazio. A escuridão é a realidade que está viva, como uma vida pura. Esperar a escuridão ser luz é morrer. Morrer na luz é morrer para a eternidade.