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Os detalhes insignificantes das palavras são a alma. A palavra é maior que a visão do mundo. Palavras são ser inexistente. Em mim, não se apaga o ser. O sonho é a palavra do olhar. A palavra é inapreensível no amor. A palavra, prisioneira da falta do amor. Desce na alma sem se esvaziar. A palavra é a desistência de Deus. Elaborar cada palavra para não viver nela. Sentir a palavra sorrir é não precisar da palavra. Nada se pode sentir na alma. A palavra é indefesa no amor. Nada é lembrança. Tudo é alma, transcendência, imaginação. Jogar a alma, que é pedra, nas águas do ser. As mãos sem almas não são mãos, são a aparência do possível no imaginar da alma. Transcender sem a transcendência, é um corpo de alma sem precisar do ser, de ser. O anterior à vida é infinito. O depois da vida é apenas um corpo de alma a dar vida ao céu. O mundo é um céu arrebatado pelo incendiar da alma no meu pensar. Palavras podem ser o que quiserem. Eu sou apenas eu. Nada vem das palavras. O ser vive a sua ausência como se fosse eu com minhas palavras. Ser apenas um ser apaga as palavras, reinventa o ser de palavras. É no impossível que desvendo as palavras, é como abrir uma janela na alma. É triste a alma que não sonha, que se concretiza como um mármore de adeus. Como manter a relação na relação? Nas palavras, mesmo me sufocando. Há coisas que brilham sem luz. Minhas mãos se afastam como poesia e, ao tocar o mundo, esquecem o amor.

Ouvir é uma escrita sem alma, não fica no pensamento. Escrever é sem pensamento, é não deixar de desejar ao Sol bom dia. Todo dia sinto algo e deixo de sentir algo. O que não senti fica encantado. A força de ser é a força, é a essência da escrita. Separo-me da escrita. As letras pousam macio e me fazem relaxar, tanto que penso escrever. Fico à margem do escrever. Escrever tem identidade, eu não. Em uma escrita sem alma, sonho com a alma. O céu tem palavras nunca escritas. O incessante, para a escrita, no excesso de mim, do que escrevi. Escrever é o ficar da alma. A permanência é escrever, é o sempre de mim. É um resguardo sem parto. Nada vivo sem escrever.

A negação é a alma do positivo, é a palavra falada, não sonhada. Eu vivi por nada, vivi em ti alegria, o céu do contentamento. O dormir não é sonho, é insônia da alma. O amor é a espera da alma no âmago do nada. O núcleo do nada é o nascer virtual da alma. Sem alma, o desnascer é tudo que existe, sem preocupação, sem amor, apenas eternidade. A eternidade é a cor do amor. Aumentar a alma e diminuir o mundo para desenvolver meu ser. O que sobra da alma é fé. Desistir da sombra da morte é morrer antes. Antes de mim existe alma. Nada me torna o anterior do meu ser. O sofrer me torna o anterior do ser. Meu ser. Quando se é o que é realmente, não há anterior ou posterior, há o ser. O desconhecido é o ser na alma. O desconhecido é a esperança do amor. O que fiz por mim? Ter alma. A morte mata o ser olhando a si mesma. O nada consome a morte. A morte tem muito a oferecer no pensamento sem alma. A morte é o que está mais perto de Deus. Alegria é ver a vida partir sem mim. Com a vida posso criar a morte, mas não posso fazer nascer de novo. A vida posso fazer nascer de mim. Alegria é ter o pensamento para si, sem deixar a morte no pensamento. Deixar o pensar “pensar” sem mim é não ter saudades de mim. Não ter saudades de mim é não morrer, não viver, para ser eu, em um único pensamento – só para o pensamento que não me quer.

O ser não pode não ser. Mesmo na morte ainda é. O ar não circula, mas para no amor que sinto. Ser não importa no amor. O fim do ser é o amor, mas o amor é a incompreensão do mundo. O ver é o amor esquecido no ver. O ver não esquece o amor, o ver é o amor impossível. Ver não existe, existe a percepção do ver. A conformidade me faz ver o que não posso ver. Ter um corpo é dividi-lo em ser.

Sonho ter um corpo, mas se a vida não tem corpo, não quero um corpo. O corpo me desidentifica. O nada possui meu corpo. Tudo realiza o nada no meu corpo. O corpo é o defeito, incompletude do ser e do corpo. Vendo o corpo sem mim, percebo que tudo é possível. A falta que me faz morrer é o chão a desabar meus pés. Sorrir de pedra é a obra da morte. Esse sorrir de pedra é o depois da morte, na morte. O ser é silêncio, a fala não é. O que fazer com a vida? A vida é um sopro. Tudo no silêncio flutua. Tenho todas as vidas, menos a minha. Ser, não ser, um é o sem fim do outro. O outro me faz querer ser eu, mas o outro não me faz ser outro. O outro não reflete em mim. Ando em buracos do nada, até não ter mais buracos. Os buracos se tornam meus pés. Perder o tempo na tristeza não é perder. Perder é quando se tem alma.

A falta é inesquecível, marcante na minha falta, na minha alma. A alma deixou de ser vazia para ser o nada. Respirar mata. Respirar é sem linguagem, sem silêncio. Respirar é a vida das minhas mãos ao escrever. Estar viva é respirar. Respirar é perda de alma. A solidão existe por respirar. A alma canta o Universo. O agora não amanhece, é a escuridão do ser, transformando o ser no nada ver. O que se vê é apenas amostra da vida. Nem o Sol, as estrelas, o céu são vidas. Vida é ter dentro de mim o que não sou. Vida faz eu não ser. O nada dorme apenas na escuridão da alma. Na morte da alma, a falta de escuridão. Andar na escuridão me faz viver, ser feliz. A alegria me impede de ser feliz. O desesperar da alegria é o Sol. A alegria é um ritual. O frescor de morrer no calor da vida. Ao escrever, a vida sai de si mesma. O eu da vida é a morte. O eu da morte é o impacto de morrer sem abandono. O abandono é amor para eu ser feliz. Falar é não ter amor. Não se pode negar o amor. Vou ler essas paredes que me comprimem. Vou ser livre comprimida nas paredes. O céu, paredes vazias. O vazio não tem paredes vazias. Acreditar é morrer. Nunca terminei uma poesia. Morta ou viva, ela fica dentro de mim, torna-se meu sempre. Nem sempre sou sempre, mas não morri.

O tempo não é o ser, é feito do ser. O ser é a evolução emocional do mundo. É o amor do mundo, onde o mundo não evolui. O ser evolui sem o mundo. O mundo nada é para o ser. O mundo do adeus é o ser do mundo. O tempo existe na morte, no fim. Morte do que? Do recolhimento. É se abrir para o vento e ouvir o coração bater e amar a vida, como se não existisse amanhã além do meu corpo, de mim, e transformar tudo em poesia, como se a poesia pudesse ser a plenitude de mim. Eu viverei um dia sem poesia, mas sempre terei a plenitude de mim. Tudo que sou devo à plenitude de mim. Alegre ou triste, sou plena. Ninguém percebe que sou, por isso sou mais ainda. A invisibilidade é amor, um apoio para viver no espaço em branco, no vazio da alma. No vazio me encontrei. As minhas lágrimas são vidas não vividas. Serão vividas no meu chorar.

Criar sensações no meu corpo a morrer. Morrer é viver o corpo. Criar amortece o corpo morto, que se debate. Eu e o criar somos nada perto do meu corpo morto.

A liberdade me mata por me ver. A carência do meu corpo me mantém viva, dilacerando a minha pele. Extrair do nada a honestidade. A minha pele doente espera minha morte para me ter, para eu morrer com minha pele. Livra-me da minha pele para eu ser eu, para eu viver. Viver deixa a alma intacta. O céu brilha para viver. E, para viver, abandona suas estrelas no céu de estrelas.

O ser e a vida não se completam. O depois é antes da vida e do ser. Nada faz de mim o que sou. A liberdade é sonho. Ninguém pode sair de si. Nem o mundo sai de si para a vida. A vida é o além do ser. O Sol se fere de Lua. Escrever, sair da frente do Sol, é adoecer a Lua. O silêncio da Lua faz nascer o Sol, mas o Sol não nasce de si mesmo. O contrário da Lua e do Sol faz cessar o tempo. O tempo da voz é sem ser. Justifica-se a voz no ser. Ninguém é ninguém no ser. Se a voz silenciar, converso com o vento, com o ar, comigo mesma. O silêncio descansa na fala. As mãos do silêncio curam a morte. A lembrança faz nascer a morte. A falta de lembrar, essência da vida. O passado da morte é um amor alheio a si. O presente da morte é morrer desse amor. E assim a minha lembrança pode partir com amor. Não é mais lembrança, é amor. A lembrança é esquecer o amor sem esquecer. Esquecer é a alegria do amor na mágoa do nada, motivo para viver. O céu, cobertor de estrelas, a invadir meu silêncio. Olho o céu e tenho consciência de nada ter, por isso consigo olhar o céu. O céu é ter mais do que ter. É ser esse ter. Varrer o céu me deixa sem mãos. O real é sem compromisso, é como não compreender o silêncio no silêncio. Nunca senti a minha pele, por isso sinto mais do que os outros. Sorrir é falta de mim. O mundo é avançar o sorrir na tristeza sem fim da vida. A falta é sorrir. Faço nascer o futuro, não sou o meu futuro. Sou a perda de mim, que apenas eu percebo. Perceber o que ninguém percebe é não ser só. Sinto correr meus ossos na dor de ser. O tempo é a memória em um nó humano. É frágil esquecer, é sempre o relembrar. Há momentos que não adianta pensar, nem ser. Basta uivar para a imensidão, afastar o medo de sentir e correr no vazio. Faço dele um aliado. Não há momentos difíceis, há o vazio, a obscuridade, que é positivo. Pele é o nada da vida. Se a pele não respira, tudo morre pela distância das mãos do silêncio. O céu não tem cor. Apenas respira cores que se confundem com ver. Ver é o real do real. O ver tropeça em mim. Respirar assusta, é o inconsciente. Venero a falta no respirar em mim. Respirar é preencher o mar de coisas boas. Nada pode esconder o real da minha alma. A falta é não sofrer. Na falta da amargura, fico presa no meu ar. Há duas ausências em mim: uma de vida e uma de morte. Nascer vai além do ser. Nascer não depende do amor. É mais real que o amor. Vencer é perder? Ter de volta o que nunca perdi. Abraço o tempo sem mim e o tempo se torna meu. Sem mim o tempo não ama. O ser com outro ser é o fim de se relacionar. O nada é carente de nada. A dubiedade do ser é o nada. Na visão do nada, o ser é uma promessa de existir nunca realizada. A escassez é falta do nada, não é falta da falta. A falta da falta é alma.