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O rosto são máscaras de sol, a derreter o tempo sem amor. Quando o penhasco das ideias se fizer sol, no penhasco do céu interior não haverá mais pensamento, céu, tudo será um perfeito fim, que caminha sozinho num infinito sem solidão.

O ser pensa amar, a vida ama tanto que se torna invisível nesse amor. Quero ver com outros olhos a vida, para não ver na criação do nada que nada resta à vida para viver. Amo, vivo apenas em sonhos. Tudo será, e é sempre mais.

Cheia de sonhos, nenhuma realidade para compartilhar. As pessoas querem saber apenas do real. Real são meus sonhos. Corpo e alma são maneiras erradas de ver o mundo e de se apegar nele. O tempo não cresce. Eu cresci e morri. Ver é o lado imperceptível da alma. O tempo da alma me faz viver no tempo da vida. Não deixo meu corpo livre para morrer. Impregna alma no meu corpo. Nada é morte, são apenas cinzas. A alma vive como se fosse eu. Palavras me emprestam suas vidas. Tudo que é tocado desaparece na alma. Nada permanece no pensar, nem mesmo a alma. A falta do nada se vê na alma. O olhar se vê na alma, em mim. Sem mim a falta do olhar se multiplica em almas. Alma, quero ouvir sua voz na minha voz para que a vida seja tua voz interior. Não saia de mim, alma. Você é minha oração, que abençoa o tempo perdido em mim, mantendo-me só. Nada se parece com a vida, nem ela mesma, nem o amor que sinto. Espírito, corpo, alma, ser, é o mesmo fim.

Vou te amar eternamente. O que você me dá nunca ninguém me dá. Você me fez uma promessa, me amando, me conduzindo neste amor. Deixa a vida acabar, ser apenas eu e você. Isso é mais do que a vida. Amor, canção que se escuta no sentir mais distante. Está perto de mim, onde não existe distância, proximidade. Tudo é esta vida de amor, tudo sou eu e você.

Não tenho corpo, mas tenho, na minha solidão, as asas do infinito. Lembrar e esquecer, o tempo e o vento, é a mesma coisa. Sinceridade é aceitar a vida como ela é. A vida é sincera, deixando a morte dentro de mim? Além da escuridão, a luz enigmática dos meus sonhos, a me apavorar. A escuridão trouxe de volta a realidade, que não precisa de luz. A luz é alguém em mim, que não me ilumina: é apenas uma luz distante da vida, sem vida, é luz. Que luz cessa o amor? Nenhuma luz pode absorver o amor sem cessar a escuridão. Não me ofereça água, não tente dizer que me ama, me ofereça escuridão: seria como ter minhas poesias em mim. Sou o que as minhas poesias deixaram em branco, mas eu me acrescento a poesia, um resto de mundo não acabou e mesmo assim continuo só pela companhia da vida. Os fantasmas que atormentam a morte são vidas que nascem. As asas são minha única liberdade para existir. Nada supera a realidade, nem mesmo a escrita. Escrever é a luz do céu nas minhas asas. Incorporo o nada e sinto o céu numa emoção, amor, infinitos traumas são divisões do nada, penso ser nada, amor. Relacionar-se é a invisibilidade sem segredo. A aparência é o não existir. Existir é sem aparência, é o impossível. Escrever é o impossível no possível. O que posso dizer do tempo se já morri pela minha aparência, que era triste, mas me fez tão feliz. O céu não tem aparência, está longe da imaginação. Finalmente o imaginar existe sem a imaginação. Tenho fé, por isso não imagino, eu sonho.

Tudo é consciência. Se a consciência estiver surda, serei feliz. Não sei o que dizer à minha consciência. Melhor seria para todos eu não existir. Desaparecer num mar de rosas, que é a morte. Consciência surda, foste um mar sereno de aceitação à vida. Foste fonte da luz da minha voz: apenas para não me deixar morrer. Quero morrer sendo a minha voz. A consciência é uma maneira de não ter realidade. A realidade seria o ouvir da consciência. O sonho nunca será esquecido. Morta, sonharei ainda mais. Eu entendo a fala do nada, é amor. Vivendo, deixo minha vida para o amor que eu sinto. Tenho que me sentir um ser? Não posso ser apenas amor? Trazer o amor para o amor é impossível. A inteligência é o amor. Amor é não sentir falta da vida. Excesso de vida é o fim da eternidade, que pousa nos momentos tristes para ser escutada no meu adeus. Seria feliz se a vida não existisse? O adeus sem a vida é paz.

O sonho vê o imperceptível da sombra da minha ausência como sendo o amor de um sonho por um sonho. Meu corpo não pode ter minha sensibilidade. Quando sonho, meu corpo e eu somos um só. A concretude do meu corpo é meu sonho. Desaguar o sonho na morte para renovar meus sonhos, numa perplexidade de amor, solidão, paz. Os sonhos esmorecem na alegria da paz. Sem tristeza não posso sonhar. O amor é a dúvida de viver, onde a chuva são apenas pingos de ausência. Às vezes minha poesia é chuva, às vezes sol. Às vezes sou falta, às vezes ausência. Nunca eu sou eu. Abraçar a ausência consome tempo, relembrando a morte, só em mim. Em mim, a morte torna a vida perfeita de ilusões. Constante caminho sem vida, deixe-me na vida sem caminhos, sem alegrias. Deixa as palavras terem outros sonhos para eu pensar nos meus sonhos. Preciso sonhar comigo, no sonho não estou só, perdida. Sonhar não é apenas poesia, é alegria também. O sonho sabe chorar, eu não sei. O mundo não são coisas da vida, são as coisas de um sonho. Aquela alma que partiu de mim jamais será eu. Como devo chamar a vida? Com um olhar que a determine. Sonho em te chamar pelo nome: vida. Tudo que chamo vida é como a vivência do nada. Nada sinto no nada, mas vivo no nada da minha alma. O nada é esperança. A esperança é uma imagem perdida de contentamento, que fez o céu se apagar em luz: minha última esperança de viver. Terra de sonhos nas águas da ilusão, a se tornar mar. O sol aquece a alma. O dormir ausente sente esse nós melhor do que a vida. A distância das palavras clareia o ar. Escurece o ser. O tempo une Deus, alma e espírito, como eternidade de ser, existir. Nada afunda a eternidade, ela é a superfície sem o vazio. O vazio é o valor do ser. A visão de um sonho é não sobreviver ao vazio.

Apenas a morte faz companhia à morte. Essa é minha morte, ninguém a tira de mim. A eternidade, amor que sofre no assobio do vento, na claridade do sol. Mas o que importa não é seu amor, mas sua insensatez. Algo nasce da eternidade, como se a luz do sol fosse inessencial. A ausência sem eternidade não é ausência. Vida e morte é o amor que sinto, que se parecem. Deste parecer, nasce a eternidade, que não se parece com esse parecer. Os olhos não significam ver. Ver é escuridão que isola o nada na luz. A falta não é ausência. A falta é me pertencer ausente, como se a falta pudesse ser eu. A morte é o alimento da alma. Sem a morte a alma vai sucumbir. Tudo é estranho na alma sem a morte. Aprender no amor não me impede de aprender a morrer: é como andar pela primeira vez, descobrindo a vida pelo que não é corporal, e sim espiritual. Vou tomar um banho de vida, tirar a morte da minha pele. A vida é pele, alma, para um espírito indiferente, que me fez retornar a viver, na vida de amanhã, onde este momento não importa mais. Deixa o meu momento ser a tua única realidade. O momento é real sem o viver. Realidade é morrer. O sentimento da vida não capta a morte, vive no nada. O silêncio cessa na morte. Silenciar é viver o silêncio como se fosse apenas uma palavra, que não acolhe a vida. Essa fúria de viver na alma é o sorrir da vida. O problema não é apenas amor, mas como amar. A alma vicia o ser no nada. O ser não partiu no nada, partiu em si mesmo, como um acontecer eterno sem saudades. Aceito o silêncio num porquê. O futuro de ser triste é o silêncio. A vida sente falta de mim, como sendo uma ausência suportável de existir. A vida não sabe viver. A vida se preocupa com o sol, as estrelas não se preocupam comigo. Nascer e morrer é a vida que nunca terei. Sobrevivo a alma, à espera de morrer ou de ser. A alma não pode tornar a vida melhor. Morrer no tempo de ausência é deixar o sol caminhar nas nuvens, desculpando em luz, por me fazer feliz. Mostre-me onde está esta alegria, onde está a vida. A vida está onde deve estar, para não ficar longe de mim. É inútil viver. Que pode ser viver pra quem sofre no mundo, no céu, nas estrelas? O deserto do céu é o ser. O amor é solitário no ser, como uma luz para a luz. O amor não é seguro. O som mudo range em mim. Cobri de asas o desespero, para ele se sentir preso a mim. O corpo de Jesus está dentro do meu corpo morto. Esqueci-te, vida, pelo meu corpo, minha alma é lembrança de vida. Compus a alma com meu corpo. As vidas voltaram a ser vida, a morte voltou a ser morte. Não há mais silêncio, há sabedoria divina, que me encanta na solidão de morrer.

Para que exista vida é preciso que, em algum momento, a vida não exista. Morrer como sensibilidade da morte é um privilégio. A alma é um abismo de flores. Morrer até o fim, cavar fundo a morte, ver se me cabe dentro dela. Ao desaparecer, a morte torna-se real, para que o fundo seja apenas o fundo, não a morte. Morte é lazer, vida é um dever, um ficar, onde meu ser já se foi. O desaparecer não tem ausência: é a presença da presença. Eu faço parte do sonho ou é o sonho que faz parte de mim? Sonhar para o sonho significa se despedir do sonho, sem nunca poder contar com a ajuda da realidade do ser. O ser significa tanto, que nada mais é para o sonho e para si mesmo.

Na morte, a presença da morte é a vida. A morte se divide no amor, na essência, no sofrer. A sombra dos mortos, sem a morte na minha ausência, é esperança que a morte seja longa no esquecer. Morrer é lembrar. Morrer é ter esperança. Já conheço minha morte, nada renunciei ao morrer. Sentir é morrer. A imensidão da morte se perde no azul do céu. A morte tornou-se plena, como se fosse feita de céu. O silêncio é viver interagindo com os sons da natureza. Sou livre como se eu pudesse falar de mim: de amor! Nada é mais livre do que escutar o nada. O que me afasta da morte é o meu recolhimento, é o tempo de uma poesia. O recolhimento me aproxima dos meus sonhos. Vida, não quero ser sua morte, que não será seu único adeus. Não há nada além da morte, o tempo é contar as estrelas, como se não houvesse sonhar nas estrelas. As estrelas não pensam no fim, nem em si mesmas, apenas brilham, essa é toda existência possível.