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Disfarço a realidade com o meu amor. A realidade é sem amor, como a suavidade sem brisa: é a suavidade do amor, que espera, sonha com o amor, que tudo cria, dá vida à vida. As coisas aparecem no aparecer inexistente das coisas do amor. A aparência fugidia do nada, se torna minha aparência. Ter você é não ter aparência nenhuma. A falta, espaços vazios são a alma, a tentar entrar em mim.

Os sonhos, fragmentos do nada, preenchem minha vida. Minha vida é vazia sem os fragmentos do nada. O alívio da pressão do sol, é a pureza do anoitecer que se despede da vida nos meus sonhos como sendo uma poesia na eternidade da alma, que é o meu fim. Um fim de poesia.

Estar plena é morrer! Confundindo-me comigo, sou mais eu. Partindo de mim para ficar dentro de mim. O interior e o exterior se unem no meu amor. O amor me isola em fragmentos. Fragmentos são o meu conviver. O sonho é o interior. O interior do nada é a essência. Morrer cada vez mais é viver em mim. Por mim. Meu corpo jogado na vida, como um lixo velho. Meu corpo não descansa em paz em mim. Meu pensar é eternidade agonizante. Meu pensar tem que morrer, não morre. A morte me abandona: não tenho para que lutar. Lutei com o nada em mim. Sai de mim, morte. Aprendi a viver no amanhecer. A eternidade não amanhece em mim. Me aproximo do amanhecer, amanhecendo. Sou muito injustiçada: pelo amanhecer. Não faço parte do amanhecer como faço parte da sua ausência.

A escrita abre a porta da vida, onde saio se quiser. Entrei para sempre. A vida está mais na escrita, do que na própria vida. Amanhecer na poesia é entregar-me a vida, abrindo-me num amor infinito: nasce da vida. A ausência é vida no meu amor. Estando ausente, não morri. Vou declinar na alma com meu sorrir. Meu sorrir é poesia, resolvendo as perdas. Vivi o meu sorrir, estou a sorrir na alma, como um sol que não se contém de alegria, de amor por mim mesma. Me descobri nesse amor que agora sinto tanto. Sou o outro em mim, no amor. O sol ilumina o meu amor, me deixa sofrer por ele. Sofrer deixa a alma leve, como se eu fosse morrer. Morrer não é destino. Penetrar em todas as almas é não desaparecer na morte. Sinto o ar na minha pele, sem saudade de morrer. Quando sinto falta de alma, falo com Deus, minha impotência e me sinto feliz. A falta de mundo me salva de morrer. Morri na sombra da minha ausência e, assim, me separei da morte, restou esse alheamento, a loucura dividida entre a minha morte e o nada. Ninguém pode ser a morte da morte. Preocupo-me com a morte como se fosse filha minha. Não há o que sofrer em mim, sou o próprio sofrer.

Tudo nunca mais, não como derrota, mas como outro eu, na simplicidade do ser, onde é simples ser só. Não vim à vida, entrega-me a solidão como um encontro de vários nadas. Me relaciono com meu ser, sem me comprometer comigo. A falta de mim me fez amar, me fez viver sem mim: foi a melhor coisa: não ficar até o fim em mim. Até o fim meus olhos vão me ver, vão ser meus. Verei o âmago da alma, não mais me sentirei só. Não tem problema de me deixar: tenho a mim. Ter a mim é não ter nada. Para que ter mesmo que seja a mim? Para sofrer?! É repugnante, insensível sofrer. É desleal sofrer. Lembranças são minha única maneira de viver. Vivo aos poucos para permanecerem as lembranças. Lembrei, esqueci, até viver de lembranças, elas fizeram por mim, para não me deixar morrer, me tornaste uma lembrança qualquer que beira ao esquecimento. Uma vontade discreta de viver se chama poesia. Escrever é fácil, é suspirar. Voar, na realidade, é ser tão livre quanto a realidade. Eu me tornei a realidade da realidade. Apenas a realidade me faz viver a realidade. A realidade é infiel ao amor. A realidade é uma forma de me esquecer. O tempo adivinha quando consigo viver. O tempo está dentro da poesia. A poesia sou eu. Única eternidade sou eu: este é o fim da poesia. Palavras não precisam da vida, precisam de mim. Preciso, às vezes, apenas preciso de mim, ser suave como o nada e resplandecer vazia, como o amanhecer, amarrotado pela lua. Céu, a ti te dedico o melhor de mim: minha vida.

A solidão precisa da alma para viver, eu não: dou minha alma à solidão para a alma ficar perto de mim. Não adianta ter sem ter a alma, com ela triste, querendo se dar à solidão. Talvez a alma nunca saiba o que é me ter.

A eterna fala é sem amor, no enternecer do vazio. A fala nasce do vazio das possibilidades. Deveria esquecer a fala falando, mesmo sem amor. Falo só para não me abandonar em um silêncio infinito de amor.

Nuvens de estrelas a enfeitar as flores da vida. As imagens deixam de ser sem cessar o que veem. Ver é plural. Um mar de estrelas afunda no cessar absoluto. Afunda sem o abismo do amor, por isso tudo é sonho. Estrelas são o infinito de mim, onde cada poesia é uma estrela escolhida por Deus para ser o meu amor. A vida sem estrelas é triste. Há muitas estrelas, vamos dividi-la entre o céu e o mundo, como um fluir de águas a esquecer o mar, na turbulência do vazio, que torna tudo real, onde a única mudança é a própria realidade. O amanhecer, realidade fugidia, onde morri sem perceber, na intimidade do nada que sol teria agora o nada de amanhecer?

O buraco da eternidade está dentro do meu corpo, clareando o silêncio sem a vida. O irreal sou eu na vida, a buscar o silêncio sem a vida.

Silêncio, tenho tanto a dizer que esqueço as palavras. Tanto a calar em morrer, prefiro viver. Viver é como conhecer a alma de uma flor. Nada é por acaso, tudo tem um motivo. O desaparecer da alma é comum no amor. O eco do amor aparece quando eu não capto o amor. É evanescente o olhar que dança desmaiando. Sol que nasce cantando de luz. Preciso de um objetivo para a alma. Meu ser não pode existir para a consciência. Existir é falar para o nada o que quero ouvir. A espontaneidade do sol é o meu olhar. A alma é uma ficção, não tem consistência, valor: é apenas a falta de um olhar, de colo, amor. A alma aumenta a carência, não tem realidade. Alma é o inacabado do ser: por isso, é o fim de tudo. Alma é insegurança, é amor. Alma é insegurança de viver. A minha vida sou eu, não é a alma. O som da morte não tem alma.