O nada é a segurança de mim, de Deus. O que me deixa à vontade. Meus sonhos podem ser apenas meus. Sonhar é a crise da existência. O fim, firmeza em existir. Sonhos existem em mim, mergulham onde sempre quis, na poesia, sem a superfície. Viver mais incomoda. O abandono nasce da vida. Falo tanto, ninguém escuta. Cesso os olhos do céu na imensidão. Cultivo mortes. Sentir é apenas ver as flores? Flores assinam pela vida, sua eutanásia de amor.
