A maturidade é afastamento. O afastar são caminhos que levam o partir para o interior da vida. Palavras não têm interior de tanta transparência, sinceridade. Falta é verdade sem ausência, é o absoluto do ficar. O peso da dor traz paz na leveza de lembrar. Cada perda me fortalece em cinzas de algodão de flores. Flores são mãos de Deus. Sou o sonho de não existir. Alegria de uma despedida é viver os pedaços que faltam e esquecer o que tenho. Diminuir meu ser por amor. Sinto o que poderia viver e desisti. A maturidade de morrer é suspirar por mim, como uma rosa machucada pelo respirar das minhas mãos geladas de vida. É tão intensa a vida na dor da eternidade que não tem quando nem agora no céu. Por isso, inspiro a eternidade no pouco de mim.
