Entre toneladas de sol, a noite vai surgir como minha consciência. Nada se faz, tudo se crê. Acreditar, pensar infinitamente, com nenhuma ideia, informação para pensar. Nenhum céu acampando no meu pensar, apenas o tempo. Não é o mesmo que se vive. É automático viver. Se misturar de amor é eternidade. A eternidade é como se os dedos afrouxam as mãos em escrever. A paz é a escrita de Deus. Não importa. Quem sou se existe vida, amor. Deus ainda escreverá sobre o amor. Não será apenas paz, pois Deus, escrevendo da paz, não trouxe paz à vida, às pessoas, ao amor.
