Não há incômodo em morrer, nem a saudade de ser alguém. Há vertigem de ser, uma lentidão da alma. Infelizmente a minha alma luta inútil em não morrer. Meu amor ainda a quer. Incomum a morte, todos morrem um dia. Minha alma serviu à vida ao amor nem é considerada alma mesmo viva. Eu considero minha, penso nela, escrevendo para morrer feliz.
