O real não se vê, pensa ou ama. Despedida de mim. Dói na areia do amor, não em mim, que ando por ela, para imaginar minha morte: será ela o real? Incha meu coração em viver: é minha prece, um desejo de amar. Veio de sempre, apenas desejo.
O real não se vê, pensa ou ama. Despedida de mim. Dói na areia do amor, não em mim, que ando por ela, para imaginar minha morte: será ela o real? Incha meu coração em viver: é minha prece, um desejo de amar. Veio de sempre, apenas desejo.