Não sinto prazer com nada, nem em escrever, nem com o vazio. Nem em viver, nem em morrer. O que, antes, existia era ilusão. Ao menos, tenho as palavras, que me escutam, não vão partir palavras, senão enlouqueço de solidão, e morro sem ti. Não basta pensar nas palavras. tenho que lhes dar vida para ter vida. Apenas poesias não me deixam nunca, nem na morte. Sejam onde todos estiverem, não existe fidelidade como a poesia. Não estou só, tenho poesia. Sonhos que ninguém tem. O que posso dizer a minha dor? Que ela viva por mim? Minha vida é apenas eu. As pessoas me tornaram minha morte por me deixarem só.
