O irracional é fé, é o ser. O irracional consegue sentir saudades, ir além do mar. Esperar o irracional banhar o mar e soltar a areia do deserto como cristal puro na liberdade do arranhar. Ser em estrelas, dividir o sol com a existência e fazer feliz o amanhecer, como se o vento fosse pluma. Eu a escorrer como o vento. A reflexão não entra na consciência, fica irrefletida sem cinzas, habitando o ser que é suas cinzas. Nada acalma a pele, sustenta a fadiga da pele e dá firmeza à pele para pensamentos que matam. Pele é consciência de que nada sou. Por isso, me tornei racional, para morrer. Morrer porque algo vive em mim, como se fosse a morte. Cativar a aspereza da morte nas minhas mãos sem feri-las. Dormir na morte.
