O pensar, para o pensar, é apenas o adeus, na realidade do pensar, degenerando a alma, como se a alma fosse uma fase da vida, sentindo a vida expandindo o nada no incomum da alma. O sintoma da alma sou eu, como uma flor inocente que, sem pétalas, consegue viver nas pétalas de Deus. Estrelas em flor inundam o meu coração. O túmulo da morte cessa meu vazio sem o caixão do silêncio. Morte cessa meu vazio sem o caixão do silêncio. Isolar o silêncio é trancá-lo nele mesmo, expondo-o ao seu acolhimento, restos do amanhecer. Estou dentro do pensar da morte. Sei como ela pensa, age. Tenho medo de morrer. Por isso não tenho medo de ser feliz. Lágrimas da sombra são minhas alegrias.
