O rosto são máscaras de sol, a derreter o tempo sem amor. Quando o penhasco das ideias se fizer sol, no penhasco do céu interior não haverá mais pensamento, céu, tudo será um perfeito fim, que caminha sozinho num infinito sem solidão.
O rosto são máscaras de sol, a derreter o tempo sem amor. Quando o penhasco das ideias se fizer sol, no penhasco do céu interior não haverá mais pensamento, céu, tudo será um perfeito fim, que caminha sozinho num infinito sem solidão.